J. J. ENGELS
SCHRIF TEN.
ELFTER BAND.

POETIK.

BERLIN 1806.
IN DER MYLIUSSISCHEN BUCHHANDLUNG.

Diese Poetik, oder „Theorie der Dichtungsarten,“
erschien zum erstenmal 1783, Berlin
und Stettin, bei Fr. Nicolai. Sie hatte damal
eine Zueignungsschrift an den Herzog Peter
von Curland, unterzeichnet: Berlin am 13 Jänner
1783. Daß der Verfasser nie Musse oder
Laune fand, diesem Ersten Theile den versprochenen
Zweiten folgen zu lassen, wird Jeder
schmerzlich bedauern, der auch nur dessen
„Vorrede“ liest. ─ Zum andernmal erschien
dieses Werk nach des Verfassers Tode, ebendaselbst
1804, mit einer hinzugefügten Vorrede
des Verlegers Hrn Nicolai. ─ Bei dem gegenwärtigen
Abdruck ist so verfahren worden, wie
überall in dieser Sammlung von Engels Schriften.
Die vielleicht itzt minder bekannten, gar
zu kursen Anführungen sind geuauer nachgewiesen.
Aber die aus den Dichtern eingerückten
Stellen hat man nicht verändern wollen; [EAI:a]
weil Manchen es lieb sein dürfte die älteren
Lesearten wieder zu finden, auch Engel selbst
zum Theil die neuern Ausgaben der Verfasser
vor sich hatte und dennoch jene frühern Lesarten
wählte.

  Da der gegenwärtige Band so sehr viel
stärker, als jeder andere der Schriften, werden
mußte: so ist, um die Gleichheit beim Einbinden
möglich zu machen, eine Abtheilung
getroffen worden. Von den zu dem Ende beiliegenden
kleinern (sogenannten Schmutz-) Titeln
kömmt der erste gleich hinter dieser Nachricht;
der andere, vor Seite 223. Der Haupttitel
vor der Vorrede des Verfassers ist von
dem Titelblatt der ersten Auflage von 1783 genommen.

ENGEL'S
THEORIE
DER
DICHTUNGSARTEN.

ERSTE ABTHEILUNG:
HAUPTSTÜCK 1─5.
ANFANGSGRÜNDE
EINER
THEORIE
DER
DICHTUNGSARTEN
AUS
DEUTSCHEN MUSTERN
ENTWICKELT.

ERSTER THEIL.

VORREDE.

Es wird vielleicht sonderbar scheinen,
daſs ich die Theorie der Dichtungsarten,
wovon ich hier einen nur so unvollkommnen
Anfang liefere, nicht lieber
aus Griechischen und Römischen,
als aus Deutschen, Mustern habe entwickeln
wollen. Denn jene Muster sind
doch immer die frühern, und werden
einhellig von allen Nationen als vortrefflich
erkannt; auch ist das was wieder
unter ihnen das Vortrefflichste ist,
schon so ausgesondert, daſs ich mir [RVI]
fast alle Mühe des Sammelns und Auswählens
hätte ersparen können. In der
That hätte ich mir diese Mühe äußerst
gern erspart; denn Werke der Dichtkunst,
wenn ich die vortrefflichen eines
Wieland und weniger Andern ausnehme,
haben schon lange aufgehört
meine Lieblingslectüre zu seyn.

  Allein die Veranlassung dieses Werks,
die ich kürzlich erzählen will, ließ mir
in diesem Stücke keine Wahl übrig:
ich mußte mich allein auf deutsche
Dichter einschränken. Ich erhielt nehmlich
den Auftrag, außer dem philosophischen
Unterricht, der mir zugetheilt
war, auch eine Anleitung zur geschmackvollen
Lesung der besten vaterländischen
Dichter zu geben; denn
man erkannte sehr wohl, wie wichtig [RVII]
die Bildung des Geistes und Geschmacks
durch Werke der Muttersprache
sei; da die künftige Nützlichkeit
des Studirenden für sein Vaterland
hauptsächlich davon abhängt, wie
richtig und kräftig und fein er in der
Sprache seines eigenen Volkes denke
und sich ausdrückt. Ich sah mich also
nach einer Sammlung von auserlesenen
Stücken aus deutschen Dichtern
um; allein ich fand keine, die mir zu
meiner Absicht gefallen hätte. Einige
der Sammler hatten sich bloß auf gewisse
Gattungen der Dichtkunst, oder
auch auf gewisse Zeiten und Provinzen
eingeschränkt; Andre hatten bloß
für Kinder, wieder Andre nicht mit genug,
oder auch mit zu viel Geschmack
gesammelt. Denn ich wünschte eine [RVIII]
Sammlung nicht bloß von Beispielen
des Guten, die ich loben, sondern
auch des Schlechten, die ich tadeln
könnte. Ich erinnerte mich des Ismenias
von Theben, der seine Schüler
nicht immer nur vortreffliche, sondern
mitunter auch schlechte Flötenspieler
hören ließ, um sie für die Schönheit
des Vortrags durch das Fehlerhafte
desto empfindlicher zu machen, und
wenn er ihnen gesagt hatte: So muß
man spielen! ihnen auch sagen zu können:
So muß man nicht spielen!^*
─

  Mein erster Gedanke war also bloß,
eine eigne Sammlung herauszugeben,
die meinen Absichten mehr als die
schon vorhandenen entspräche. Die [RIX]
Ordnung, nach welcher ich die gewählten
Stücke reihen wollte, war
leicht gefunden: ich beschloß, sie nach
den verschiednen Dichtungsarten zu
reihen. Aber, außer dem Ekel den
ich bald bei dieser Arbeit empfand,
ward es mir, während des Sammelns,
immer einleuchtender: wie unphilosophisch
man bisher bei Bestimmung
der Dichtungsarten verfahren; wie man
ganz verschiedne Gründe der Eintheilung
durch einander geworfen, zufällige
für wesentliche gegriffen, sich bei
Bestimmung der Gattungen bloß auf
das eingeschränkt wovon man bei den
Alten Beispiele fand, Manieren einzelner
Dichter zu Regeln gemacht, nirgend
bis zu allgemeinen deutlichen
Begriffen hinaufgestiegen, wichtige Untersuchungen [RX]
fast gar nicht berührt,
und durch alle diese Fehler zur Verachtung
der Theorie und Kritik nur
allzuviel Grund gegeben. Ich faßte
den Entschluß, diesen Hauptmängeln
der Kritik durch einen fortlaufenden,
zwischen die Beispiele eingestreuten,
Discurs, nach meiner besten Einsicht,
abzuhelfen; allein ich fand es unmöglich,
diesen speciellern Theil der Dichtkunst
zu bearbeiten, ohne zugleich von
dem allgemeinern Theile, der das Wesen
des Gedichts überhaupt und Alles
was dem anhängt entwickelt, wenigstens
das Vornehmste mitzunehmen.
Doch wollt' ich das nur gelegentlich
einstreuen, und es weniger vollständig
vortragen, weil ich den Zuhörer,
wenn er künftig einst tiefer in die [RXI]
Materien eindringen wollte, schon auf
Schriften verweisen konnte, in denen
Licht und Bestimmtheit herrschte. Auch
hielt ich diese allgemeinere Theorie
für zu schwer, und den Fähigkeiten
meiner in die Philosophie noch nicht
eingeweihten Schüler zu wenig angemessen.
Eben deswegen habe ich mich
fürs erste in dem was ich davon beigebracht,
noch nicht mit aller Genauigkeit
und Schärfe ausgedrückt;
ich habe z. B. lieber „Lebhaftigkeit“
als sinnliche Vollkommenheit gesagt,
weil mir dieser Begriff, wenigstens bis
nach gewissen Entwickelungen, die
erst im zweiten Theile folgen sollen,
noch allzufein schien. Jene speciellere
Theorie, glaubte ich, würde sich klarer
und faßlicher vortragen lassen; aber [RXII]
meine Hoffnung, wie ich mitten in der
Arbeit gewahr ward, betrog mich.

  Es war nur noch die Art des Vortrags
zu wählen; und ich wählte die
analytische: theils, weil ich in ihr die
Gründe meiner Erklärungen und Eintheilungen
am besten vorlegen konnte;
theils, weil ich sie bei allem Unterricht
in der Philosophie ─ und was
ist Dichtkunst anders, als ein abgerissener
Theil der Seelenlehre? ─ für
besser und bildender als die gewöhnliche
halte. Man hat mir gegen das
Lob, das ich schon sonst dieser Lehrart
ertheilt, eine Einwendung gemacht,
von der ich gestehen muß, daß ich
sie nicht begreife. Man glaubt, daß
die Wahrheiten sich bei dieser Lehrart
dem Gedächtniß nicht so gut, wie [RXIII]
bei der gewöhnlichen einprägen. Ich
sollte denken: besser; eben weil sie
hier mehr mit dem Verstande gefaßt
werden, und der Lehrling um so größeres
Interesse an ihnen gewinnt, je
länger und je mühsamer er sie hat
suchen müssen. Allein gesetzt auch,
sie entfielen dem Gedächtniß wieder;
ist denn der eigentliche Hauptzweck
des philosophischen Unterrichts der,
daß man das Gedächtniß fülle, oder
der, daß man den Scharfsinn erhöhe?
Der Schüler der Philosophie ist ein
junger Künstler, nicht ein angehender
Kaufmann, und der philosophische
Hörsaal ist ein Übungs-, nicht ein
Marktplatz wo Waaren verhandelt werden.
Alles was man daraus mitnehmen
soll, ist Fertigkeit in der Kunst zu [RXIV]
entwickeln. Oder, wie ich einst einem
Freunde diesen Einwurf beantwortete:
der junge Schüler der Philosophie ist
ein angehender Virtuose; und die
Schule oder Universität, sein Italien.
Er reist nicht hin um Musikstücke einzukaufen:
das überläßt er Breitkopf,
dem Notenhändler; er reist hin, um
berühmte Meister zu hören, und Geschmack
und Manier zu bilden. Dieses
und jenes vortreffliche Stück sucht
er freilich wohl gelegentlich zu erhaschen;
aber wenn er auch keines erhascht,
oder wenn ihm auch sein Coffer
voll Musikalien auf den Alpen verloren
geht, so hat er darum nicht den
Zweck seiner Reise verfehlt.

  Ich behielt also meine Lehrart, mit
der Überzeugung von ihrer Zweckmäßigkeit [RXV]
und ihren überwiegenden Vortheilen,
auch in der Dichtkunst bei,
entwickelte alle Begriffe aus gewählten
Beispielen, fing mit den gewöhnlichen
unvollkommnern Begriffen an, und
suchte sie, nach und nach, sowie sich
die Gelegenheit darbot, immer mehr
aufzuklären und zu berichtigen. Man
vergleiche z. B. die beiden letzten
Hauptstücke dieses ersten Theils, mit
dem zweiten Hauptstück. Die Begriffe
von Materie und Form, die in diesem
zweiten Hauptstück nur noch verwirrt
hingeworfen wurden, werden hier in
größeres Licht gesetzt, und, wie ich
mir schmeichle, bis zur völligen Deutlichkeit
entwickelt.

  Wenn man glaubt, daß die Vortheile
die ich von der analytischen [RXVI]
Methode rühme, vielleicht nur Vorwand
sind, und daß ich wohl eigentlich
nur das Leichtere und Bequemere
gesucht habe; so thut man mir Unrecht.
Wahrlich! ich hätte für meine
Trägheit nicht ärger, als eben durch
meine Wahl, bestraft werden können.
Was man aus seinem Nachdenken am
leichtesten mitbringt, und also am
leichtesten wiedergiebt, sind die Resultate
mit ihren hauptsächlichsten
Gründen; was beim Wiedererinnern
Mühe und beim Aufschreiben Noth
macht, ist die ganze Reihe der oft so
feinen, oft so schnellen Operationen,
wodurch die Seele die Gründe fand
und die Resultate entwickelte. Ja,
wenn es nur noch genug wäre, der
treue Geschichtschreiber seines eigenen [RXVII]
Denkens zu seyn! Man ermüdet
den Leser unausbleiblich, wenn man
sich hier zu genau an die Wahrheit
hält; wenn man ihn auch diejenigen
Wege durchführt, von denen man
selbst wieder umkehren mußte; oder
da wo man durch einen weitläuftigen
beschwerlichen Umweg zum Ziel gekommen
war, ihn diesen ganzen Umweg
mitmachen läßt, ohne seitwärts
in kürzere und angenehmere Fußsteige
auszubeugen. Der analytische Schriftsteller,
wenn er sich der ausdaurenden
Aufmerksamkeit des Lesers versichern
will, muß mitten im Philosophiren
ein wenig den Dichter spielen:
er muß die wahre Folge seines Räsonnements
wie eine Natur behandeln,
die bei der Nachahmung nicht immer [RXVIII]
nur copirt, auch verschönert seyn will;
er muß sehr oft einen künstlichen
Gang dem wahren substituiren, und
doch diesen Gang so ebnen, so sanft
sich schlängeln lassen, so treffend zum
Ziele hinrichten, daß wir der Kunst
nicht gewahr werden. Ob ich in dem
Bestreben dieses zu thun, überall oder
auch nur meistens glücklich war, müssen
mir meine Leser sagen; ich selbst
kann nichts weiter sagen, als daß ichs
gewollt habe: und wie sehr ich dadurch
meine Arbeit erschwert und verlängert,
läßt sich begreifen.

  Da meine Schrift noch nicht vollendet
ist; so finden sich in diesem ersten
Theile, eben um der gewählten Methode
willen, noch manche mangelhafte
und verworrne Begriffe, über die man [RXIX]
mich hoffentlich nicht zur Rede setzen
wird, weil es sich fragt, ob ich nicht
künftig auf sie zurückkommen, und sie
von den Fehlern die ihnen itzt noch
ankleben, reinigen werde. So werd'
ich z. B. erst künftig den falschen Eintheilungsgrund
rügen, dessen bei Gelegenheit
des Hirtengedichts gedacht
wird: ich werde zeigen, daß Gegenstand,
Classe von Gegenständen, Welt,
wie man sich ausdrücken will, ganz
und gar nicht in die Theorie der
Dichtkunst gehöre, weil sie schlechterdings
keine Gränzen haben würde,
wenn man das Besondre aller der Arten
von Gegenständen, die sich poetisch
bearbeiten lassen, mit hineinziehen
wollte. An die Stelle dieses falschen
Eintheilungsgrundes aber wird [RXX]
ein anderer treten, und erst da werden
die wichtigen Lehren von dichterischer
Wirkung, Natur, Wahrheit,
Moralität u. s. w. ihre Stelle finden.

  Einen der beträchtlichsten Fehler
meines Buchs, den ich schon oben
undeutlich angab, will ich lieber ganz
frei heraus bekennen, und mich eben
dadurch der Verzeihung meiner Leser
versichern. Dieser Fehler ist die Ungleichheit
des Tons, der in den erstern,
und (wie ich hoffe) auch hie
und da in den mittlern und letztern
Hauptstücken leicht und faßlich, und
dann mitunter wieder so schwer ist,
daß er selbst spitzfindig scheinen könnte.
Oft schreibe ich die ersten Anfangsgründe
für Jünglinge, und dann
wieder Subtilitäten für Männer. Eben [RXXI]
weil ich diese Unschicklichkeit mitten
im Werke gewahr ward, lagen die ersten
elf Bogen, die ich nach und nach
abdrucken ließ, schon seit fünf Jahren
unvollendet, und ich würde gern das
ganze Buch unterdrückt haben, wenn
ich es vor dem Verleger hätte verantworten
können. Doch ist die Schuld
weniger mein, als der Materie; mein
nur insofern, daß ich den zu feinen
und für Anfänger zu schweren Materien
nicht lieber auswich. Allein ich
hätte in diesem Fall zwei Bücher
schreiben müssen, wozu ich mich
wenig aufgelegt fühlte: denn, wie ich
schon berührt habe, so sind alle zum
speciellern Theil der Dichtkunst gehörige
Grundbegriffe, und auch einige
Puncte des allgemeinern Theils, noch [RXXII]
in keinem mir bekannten Werke deutlich
entwickelt, und ich hätte nicht
gewußt, worauf ich Lehrer und Leser,
zur Rechtfertigung meiner Änderungen
im Gebäude der Theorie, oder
worauf ich auch den bessern Schüler,
zu weiterm Unterricht, hätte hinweisen
sollen.

  Mag doch der Lehrer, der sich des
Werkchens etwa bedienen will, Untersuchungen,
wie die allgemeinen über
Materie und Form, überschlagen, und
sich desto länger bei den Kritiken
der gegebenen Beispiele und bei den
besondern Regeln jeder Dichtungsart
verweilen, die ich in einigen Hauptstücken
nur ganz kurz zusammengedrängt,
und wovon ich nur die
Principien umständlicher entwickelt [RXXIII]
habe ^*
. Das Nehmliche wird sich mit
einigen Puncten aus dem allgemeinen
Theile der Dichtkunst thun lassen, in
deren Untersuchung ich mich deswegen [RXXIV]
einließ, weil ich in den besten theoretischen
Werken die wir haben, noch
keine völlige Befriedigung darüber fand.
Dahin gehört vornehmlich die Untersuchung
über das was sich mit der
Sprache zur Anschauung bringen läßt,
und was also der Dichter einzig soll
beschreiben wollen. Ich fand hierüber
nicht das Wahre im Laokoon, und
nicht das Vollständige im Ersten kritischen
Wäldchen: einem Buche, das
ich übrigens für eins der trefflichsten
Stücke Kritik halte, die je sind geschrieben
worden.

  Eine ähnliche Ursache hat mich hie
und da auch über einige ganz specielle
Puncte, die bei den verschiedenen
Dichtungsarten vorkommen, ein wenig
schwatzhaft gemacht. So z. B. in dem [RXXV]
Hauptstück von dem Hirtengedichte.
Der Schlegelsche so unbedeutende
Einwurf gegen die Erklärung in den
Literaturbriefen war bereits in der N.
Bibl. der Schönen Wissensch. beantwortet^*
.
Allein es war noch ein anderer
mehr scheinbarer Einwurf übrig; [RXXVI]
dieser nehmlich: wie die moralische
Güte der Empfindungen und Leidenschaften,
die doch Jeder von dem Hirtengedicht
fordert, aus dem Begriff des
verschönerten Gemäldes der kleinen
Gesellschaften fließe. Ich fand diese
Frage bei einem unserer kritischen
Schriftsteller; allein die Antwort darauf
fand ich nirgend: und doch schien
mir die Frage der Beantwortung nicht
unwerth, weil sie, auch bei der richtigsten
Bestimmung des Begriffs der
kleinen Gesellschaften, übrig zu bleiben
scheint, und man nicht so unmittelbar
einsieht: warum selbst der Erfinder
der bestrittenen Erklärung einen
sanften und ruhigen Ton von dem
Hirtendichter fordert. Ich schmeichle
mir, alle Schwierigkeit gehoben, und [RXXVII]
die Regel aus der Erklärung selbst bis
zur Befriedigung entwickelt zu haben.

  Das was ich oben den Lehrer der
Jugend zu überschlagen bat, bitte ich
jetzt den Kenner, in meinem Werkchen
ausdrücklich aufzusuchen; es ist
das Einzige, was ihn darin vielleicht
interessiren kann. Wenigstens mich
interessirt es unendlich, sein Urtheil
zu hören, und wo ich geirrt habe,
Zurechtweisung von ihm zu erhalten.
─ Einen andern angenehmen Dienst
würde man mir erzeigen, wenn man mir
hie und da bessere Beispiele des Guten
und Schlechten nachwiese, als mir
mein Gedächtniß oder eine oft mit
Unmuth abgebrochene Lectüre an die
Hand geben wollte. Bei einer neuen
Auflage, die ja so manches, vielleicht [RXXVIII]
noch mittelmäßigere, Buch erlebt,
würd' ich sicher Gebrauch davon machen.
Nur bitte ich, mich nicht in
dem Verdacht zu haben, als ob ich
wirklich schlechte Stücke für schön
hielte, weil ich sie als Beispiele zu
den gegebenen Begriffen hingesetzt,
und ihrer Fehler mit keiner Sylbe gedacht
habe. Es war mir genug, wenn
sie nur das zeigten was sie zeigen
sollten; und übrigens konnt' es mir
zuweilen lieb seyn, wenn ich den
Schüler zu eigner Beurtheilung veranlaßte,
und seinen Geschmack auf
die Probe stellte. So ist die Schlegelsche
Fabel S. 60 in der That eine
zusammengesetzte Fabel, und zum Beispiele
um so geschickter, da hier Bild
und Gegenbild in allen einzelnen Zügen [RXXIX]
einander genau entsprechen, und
sogar in beiden Erzählungen einerlei
Reime beibehalten worden. Übrigens
ist sie freilich äußerst matt und langweilig
erzählt, aber sie steht hier auch
nur als Beispiel einer zusammengesetzten,
nicht einer schönen Fabel.

  Indem ich von der Fabel rede, erinnere
ich mich an das was ich meinen
Freunden zu danken habe. Dem
jetzt verewigten Lessing, wie ein Jeder
leicht wahrnehmen wird, das ganze
Hauptstück von der Fabel; einem der
Mitarbeiter an den Literaturbriefen ─
oder warum sollt' ich den würdigen
vortrefflichen Mann nicht lieber mit
Namen nennen? ─ Hrn Mendelssohn
den Begriff der Idylle, und was für
mich noch weit wichtiger war, den [RXXX]
Begriff des lyrischen Gedichts. Indem
ich über das was er von dem besondern
Ideengange in diesem Gedichte
sagt^*
, weiter nachsann, entdeckte
ich, daß überhaupt die Ideenordnung
der wahre Begriff der Materie, als des
ersten Eintheilungsgrundes der Dichtungsarten,
wäre; und indem ich noch
weiter nachsann, fand ich, wie viel
auch die allgemeine Theorie von den
Formen durch diese Lehre gewönne.
Gespinnst und Gewebe selbst sind also
zwar mein; aber die Flocke, aus der
ich spann, gehört meinem Freunde: [RXXXI]
und wer weiß, ob ihm nicht Manches
auch noch von dem Übrigen zukäme,
wenn wir nicht das Unsrige,
bei verschiednen über diesen Gegenstand
gepflogenen Gesprächen, so
durch einander geworfen hätten, daß
wir es schwerlich wieder herausfinden
mögten. Es ist mit den Wahrheiten,
wie mit den Münzen: sie lassen
sich nur am Gepräge erkennen;
und wo also dieses abgegriffen ist ─
wie es sich denn an den Wahrheiten
im Gespräch so leicht abgreift ─
da weiß man nicht mehr, von wem
sie geschlagen worden. Die Materie
ist überall die nehmliche, wenn anders
die Münze echt ist: Gold oder
Silber.

  Wie bald der zweite Theil diesem [RXXXII]
ersten folgen mögte, kann ich nicht
sagen. Ich habe der poetischen Lectüre
fürs erste satt, und weiß noch
nicht, wie bald ich genug Entschließung
haben werde mich von neuem
darauf einzulassen. Der wichtigen Materien
sind freilich noch die Menge
zurück; aber einen großen Vortheil
muß ich doch in diesem ersten Theil
schon einigermaßen erreicht haben,
oder ich habe meine vornehmste Absicht
verfehlt. Sie war nehmlich die:
der Verwirrung in den Haupteintheilungen
abzuhelfen, überall bis zu allgemeinen
Grundbegriffen hinaufzusteigen,
das Genie mit seiner Arbeit
nicht bloß auf gewisse Fächer einzuschränken,
und noch vielweniger
ihm die eigenthümliche Manier dieses [RXXXIII]
oder jenes alten Meisters zum Gesetz
zu machen. Eine solche Erweiterung
der Theorie war schon ehemal meine
Absicht, als ich die Gedanken über
Handlung Gespräch und Erzählung
für die Neue Bibliothek der Schönen
Wissenschaften schrieb ^*
; doch hatte
ich damal die wesentlichsten Begriffe
noch nicht hinlänglich entwickelt. ─
Wenn man mich zuweilen auf Ideen
ertappen sollte, die aus jenem Journale
entlehnt sind ^**

; so halte man [RXXXIV]
mich darum für keinen Plagiarius: ich
habe meines Wissens Niemand anders
damit beraubt, als mich selbst. ^**

INHALT
DES ERSTEN THEILS.

• Seite
• Erstes Hauptstück. Von dem
  Gedicht überhaupt.1
• Zweites Hauptstück. Von den
  verschiedenen Dichtungsarten.25
• Drittes Hauptstück. Von der
  Fabel.43
• Viertes Hauptstück. Von der
  Idylle.94
• Fünftes Hauptstück. Von dem
  Lehrgedicht.146
• Sechstes Hauptstück. Von dem
  beschreibenden Gedicht.223
• Seite
• Siebentes Hauptstück. Von der
  Handlung.307
• Achtes Hauptstück. Von dem
  lyrischen Gedicht.443
• Neuntes Hauptstück. Von den
  Formen des Gedichts.533

ERSTES HAUPTSTÜCK.

Von dem Gedicht überhaupt.

Der beste Weg, sich von einer Sache
einen bestimmten Begriff zu machen, ist
der, daſs man sie mit ihrem Gegentheil
vergleiche. Der Poesie steht die Prosa
entgegen; und um also einen richtigen
Begriff von jener herauszubringen, müssen
wir sie mit dieser zusammenhalten. ─ Jedermann
fühlt, daß es Poesie ist, wenn
Gleim singt:

Vom sternenvollen Himmel sahn
  Schwerin und Winterfeld,
Bewundernd den gemachten Plan,
 Gedankenvoll den Held.

Gott aber wog, bei Sternenklang,
  Der beiden Heere Krieg;
Er wog, und Preußens Schale sank,
 Und Östreichs Schale stieg.

Und daß es Prosa ist, wenn der Geschichtschreiber
erzählt: „Der König nahm so
weise Maßregeln, und griff die Feinde so
vortheilhaft an, daß er, ungeachtet ihrer
großen Überlegenheit, einen vollkommenen
Sieg erhielt.“

  Was macht nun aber jenes zur Poesie
und dieses zur Prosa? Kein Unterschied
zwischen beiden Stellen fällt sichtbarer in
die Augen, als daß in der einen ein bestimmtes
Sylbenmaß ist, in der andern
nicht; daß die eine gereimt ist, die andere
nicht. ─ Sollten denn aber Sylbenmaß
und Reim wirklich den einzigen,
oder nur den Hauptunterschied machen?
Wir wollen sehen. ─ Der sonst vortreffliche
Hagedorn singt:

Was ist die Weisheit denn, die Wenigen gemein?
Es ist die Wissenschaft, in sich beglückt zu
seyn.
Was aber ist das Glück? Was alle Thoren
meiden:
Der Zustand wahrer Lust und dauerhafter
Freuden;
Empfindung, Kenntniß, Wahl der Vollenkommenheit,

Ein Wandel ohne Reu, und stete Fertigkeit,
Nach den natürlichen und wesentlichen Pflichten
Die freien Handlungen auf Einen Zweck zu
richten.

Hier ist auch Sylbenmaß und Reim; und
doch wird jeder Leser von Geschmack
die Stelle tadeln: er wird die Verse zu
prosaisch finden. Hingegen, wenn Gerstenberg
sagt: „Trage mich auf deinen
kühlenden Flügeln, schneller Boreas, nach
Cypern hin, wo Bacchus neue nektarische
Reben pflanzt!“ so ist hier zwar mehr als [4]
gewöhnlicher Wohlklang, aber es findet
sich weder Sylbenmaß noch Reim; und
gleichwohl ist die Stelle poetisch. Auch
führt die Sammlung, woraus sie genommen
ist, den Titel: Prosaische Gedichte.

  Wir werden also noch andere Merkmaale
aufsuchen müssen: und da fällt nun
wieder kein Unterschied deutlicher in die
Augen, als daß die poetischen Stellen Erdichtung,
die prosaischen lauter Wahrheit
enthalten. In der Gerstenbergischen
finden wir Wesen genannt, die nirgend
als in der Einbildung der Dichter existitiren:
Bacchus und den beflügelten Boreas;
in der Gleimischen sind zwar die
aufgeführten Wesen alle wirklich, aber
die ihnen beigelegten Handlungen sind
erfunden. Die Hagedornische Stelle dagegen
enthält nichts als philosophische,
sowie die andere, die wir der Gleimischen [5]
entgegensetzten, nichts als historische
Wahrheit. ─ Das Wesen der Poesie
scheint demnach in der Erdichtung, der
Prosa in der Wahrheit zu liegen; und die
griechische sowohl als die deutsche Etymologie
der Wörter Poesie und Gedicht
scheint diesen Begriff zu bestätigen.

  Aber auch dieses Merkmaal kann noch
nicht hinlänglich seyn; denn wenn nun
ein falscher Zeuge vor Gericht eine ganze
Erzählung ohne allen Grund der Wahrheit
ersinnet: ist er darum ein Dichter?
Oder ist jede Heiligenlegende, jedes Koboldmährchen
ein Gedicht, weil Wesen
der Einbildung darin vorkommen? ─ Und
wie, wenn es Poesie gäbe, die ein jeder
dafür erkennte, und die gleichwohl nichts
als wahre Empfindungen in wahren wirklichen
Situationen ausdrückte? Haller singt
bei dem Tode seiner Mariane:

Wie oft, wenn ich dich innig küßte,
  Erzitterte mein Herz und sprach:
Wie, wenn ich sie verlassen müßte?
  Und heimlich folgten Thränen nach.

Diese so empfindungvolle Stelle ist gewiß
nicht prosaisch; und doch enthält sie, wie
man dem Dichter leicht glauben kann,
nichts als Wahrheit.

   Also zum dritten Unterschiede, der in
den obigen Stellen sichtbar ist! Dieser
besteht darin: daß die poetischen ungewöhnlichere
Wörter, wie: Sternenklang,
nektarische Reben; fremde und eigene
Wortfügungen:

Bewundernd den gemachten Plan,
  Gedankenvoll den Held;

kühnere Metaphern: Gott wog den Krieg
beider Heere; häufigere Epithete, wie:
kühlender Flügel, schneller Boreas, sternenvoller
Himmel, enthalten; mit einem [7]
Worte, daß sie im Ausdrucke weit voller,
glänzender, enthusiastischer sind, als
die ganz simpeln und schmucklosen prosaischen. Note: Johann Wilhelm Ludwig Gleim: Siegeslied nach der Schlacht bei Roßbach https://textgridrep.org/browse/-/browse/ng6s_0
─ Aber auch dieses Merkmaal
kann wohl nicht hinlänglich seyn; denn
die zuletzt angeführte Hallerische Stelle
ist im Ausdruck desto ungeschmückter und
einfältiger, und ist gleichwohl poetisch.

  Demungeachtet fühlt man, daß in jedem
dieser Merkmaale, obgleich keines
den Begriff erschöpft, ja obgleich jedes
einzeln wegseyn kann, etwas zur Poesie
Gehöriges liege. Reim und Sylbenmaß
machen noch kein Gedicht aus; aber
gleichwohl gehören beide nur für den
Dichter. Nicht zu jedem Gedichte wird
Erdichtung erfordert, und nicht jede Erdichtung
ist Poesie; aber gleichwohl ist
es unläugbar etwas Poetisches, zu erdichten.
Nicht in jedem Gedichte darf der [8]
Ausdruck glänzend und prächtig seyn;
aber gleichwohl ist ohne Zweifel so ein
Ausdruck poetisch. ─ Alles kömmt also
darauf an, daß wir das Allgemeinere
finden, das in jedem dieser Merkmaale
begriffen ist: denn dieses Allgemeinere
muß das Wesen der Poesie enthalten. Am
besten, daß wir zu dieser Untersuchung
das Merkmaal des Reims und des Sylbenmaßes
wählen, weil diese dem Gedicht
allein eigen sind, und schlechterdings
nicht für die Prosa gehören.

  Aber der Reim findet sich nur in den
neuern, und auch bei weitem nicht in allen
neuern Gedichten. Die Römer und
Griechen reimten nie, und auch Kleists
Frühling, Klopstocks Messias, viele Oden
von Ramler, sind ohne Reim geschrieben.
Wir lassen daher auch den Reim lieber
weg, und bleiben bloß bei dem Sylbenmaß.

  Was kann man also davon gehabt haben,
daß man sich den Zwang auferlegt,
lange und kurze Sylben, bald mit der
genauesten Regelmäßigkeit, bald mit etwas
freierer Wahl, abwechseln zu lassen?
Das erste z. B., wenn man in lauter Iamben
schreibt; das andere, wenn man Hexameter
macht? Was ferner davon, daß
man diese regelmäßig abwechselnden Sylben
insgemein wieder in Zeilen von gleich
viel Füßen, oder wenigstens in regelmäßig
abwechselnde Zeilen von ungleichen
Füßen eingeschlossen hat? Ja oft noch
überdies sich das Gesetz auferlegt, ganze
Reihen von solchen Zeilen wiederum einander
gleich zu machen? Mit einem
Worte: daß man sich an Sylben-Zeilen-
und Strophenmaße gebunden hat?

  Zuerst merkt ein jeder, daß die Art
von Tact und von Rhythmus, die hiedurch [10]
in die Rede kömmt, etwas sehr
Schmeichelhaftes für das Gehör habe,
und daß durch dieses Schmeichelhafte,
welches sich mit dem Reiz des Neuen
und Ungewöhnlichen vereinigt, die Aufmerksamkeit
mehr erweckt, der Eindruck
mehr verstärkt werde, als durch die freiere
prosaische Art zu reden. ─ Wenn man
den Kindern das Lernen historischer Namen,
grammatikalischer Regeln u. s. f. erleichtern
und angenehmer machen will,
so bringt man sie ihnen in Verse.

  Ferner hat die Poesie schon durch
das bloße Sylbenmaß einen Vortheil, den
die Prosa nie so ganz erreichen kann:
diesen nehmlich, daß es manche in den
Worten liegende Vorstellungen durch
Nachahmung sinnlicher macht, daß es
malt. In folgender Gleimischen Stelle wird
die Geschwindigkeit mehr noch durch die [11]
Daktylen und die Kürze der Zeilen, als
durch das Gleichniß, ausgedrückt:

Den flüchtigen Tagen
  Wehrt keine Gewalt;
Die Räder am Wagen
Entfliehn nicht so bald.

Und so haben andre Sylben- und Zeilenmaße
etwas Langsames, Feierliches, Prächtiges,
Sanftes, das schon in dem bloßen
Falle liegt, und wenn es mit dem Inhalt
der Worte gehörig harmonirt, die Vorstellungen
bei richtiger Declamation sehr
zu unterstützen dient. ─ Selbst Unregelmäßigkeiten
des Sylbenmaßes haben oft
viel Ausdrückendes und Malerisches. Wie
z. B. die unvollendete Zeile in Kleists
Frühling:

─ ─ ─ Verstummt dann, bebende Saiten!
So preist ihr würdger den Herrn!

Oder der Mangel des Einschnitts in folgender
Ramlerischen Zeile:

Solang' in dieses Hafens Arme Segel wallen.

Oder Spondeen, statt der Daktylen, in
dem vorletzten Fuße des Hexameters, wie
manchmal bei Klopstock. Oder die Verschlingung
einer Zeile und einer Strophe
in die andre, wie bei Ramler:

O weiche Söhne tapfrer Franken! Sprechet
  Helvetien um Männer an!
O plündert unbewährte Fürstenthümer! Brechet
  Mit Wagen, Roß und Mann
In eurer Väter alte Sitze! Schreitet
 Kühn über den gehörnten Rhein u. s. w.

Wer sieht nicht, wie vortrefflich hier der
Dichter, bloß durch seinen kunstvollen
Versbau, die Gedanken gemalt hat? Überhaupt
hat Niemand das Mechanische der
Poesie, wie man es nennt, so sehr in seiner
Gewalt gehabt, und es mit solcher
Klugheit zu nutzen gewußt, als Ramler.

  Mit diesem Vortheile ist ein dritter
verbunden, der von allen der wichtigste
ist, und sich besonders bei gewissen Sylbenmaßen [13]
äußert: daß nehmlich die Sprache
dadurch der Musik fähig wird, als
zu welcher Tact und Rhythmus gehören.
Auch ist schon das Sylbenmaß selbst,
wenn auch die Worte noch nicht gesungen,
sondern nur gut recitirt werden, eine
Art von Musik. Musik aber ist lebendiger
Ausdruck der Empfindung, und eben
dadurch auch Mittel, bei Andern Empfindung
hervorzubringen. Die Erklärung dieser
Sache, wenn sie überhaupt befriedigend
kann gegeben werden, würde uns
hier zu weit führen; genug, daß ihre
Wahrheit durch eines Jeden mannichſaltige
Erfahrungen an sich und an Andern
bestätiget wird. Nicht allein aber macht
das Musikalische des Sylbenmaßes die
Sprache zum Ausdruck und zur Erweckung
der Empfindung überhaupt bequemer;
sondern auch die eigene Art der [14]
Empfindung die der Dichter jedesmal
ausdrücken und erwecken will, wird
durch das Eigenthümliche eines klüglich
gewählten Sylbenmaßes ungemein unterstützt.
In der ersten der folgenden Stellen
ist das Sylbenmaß schmeichelnd und
sanft; in der zweiten, munter und fröhlich;
in der dritten, feierlich ernst: der
Natur der Empfindungen gemäß, die den
Inhalt einer jeden ausmachen.

Liebe, die du Götter oft um Schäfer tauschest,
Lieber unter Lauben und auf Blumen lauschest,
Als Palläste suchest, und aus Golde trinkst,
Und auf Cedern tanzest und auf Sammet sinkst!
Einen Prinzen höre u. s. w.

Ramler.

Da auf rauschendem Gefieder
Zephyr uns den Frühling bringt,
So erwacht die Freude wieder;
Alles lacht, und alles singt.
Tanzt, o tanzet, junge Schönen,
Meiner sanften Leier nach,

Die noch nie mit leichtern Tönen
Unter meinen Händen sprach!

Uz.

Zu lang' ists schon, Elise, daß ich schweige,
  Und bringe dir nur stumme Thränen dar.
Nimm hin ein Lied, nicht daß ichs Menschen
zeige;
 Nein, still und treu, wie unsre Liebe war.
Was! schilt die Welt zuletzt noch, wenn ich
weine?
  Wer starb mir denn? Wes ist Elisens Grab?
O nennet mir ein Elend, wie das meine,
  Und sprecht mir dann das Recht der Thränen
ab!

Haller.

  Die Summe von diesem allen ist: daß
das Sylbenmaß dem Ohre schmeichelt,
der Einbildungskraft die Ideen mehr gegenwärtig
zu machen dient, und die Absicht,
das Herz in alle Arten von Empfindung
zu setzen, mit erreichen hilft. Diese
verschiednen Vortheile lassen sich aber
wieder auf einen allgemeinern Begriff [16]
bringen: das Sylbenmaß nehmlich ist ein
Hülfsmittel, lebhaftere Vorstellungen zu
erzeugen. Und wie, wenn nun der ganze
Zweck des Dichters und das ganze Wesen
seiner Kunst darauf hinausliefe, durch
den Gebrauch der Rede, als die sein einziges
Instrument ist, lebhaftere Vorstellungen
auszudrücken und zu erzeugen? Oder
welches einerlei sagt: diejenigen Seelenkräfte
die allein zur Empfängniß solcher
Vorstellungen geschickt sind, die Sinne,
die Einbildungskraft, den Witz, das sympathetische
Gefühl, in Übung zu setzen,
und sie durch diese Übung zu erhöhen
und zu schärfen?

  Die Prosa würde dann der Poesie so
entgegengesetzt seyn, daß jene mehr auf
richtige Vorstellungen der Dinge, zur Erweiterung
nützlicher Kenntnisse, auf Überzeugung
des Verstandes von allgemeinen [17]
oder besondern Wahrheiten, an denen
gelegen ist, auf Lenkung und Überredung
des Willens, vermittelst aufrichtiger Darstellung
oder hinterlistiger Vorspiegelung
des Wahren, ginge.

  Um die Richtigkeit unsrer Erklärung
zu prüfen, müssen wir sehen, ob auch
die andern oben bemerkten Unterschiede
zwischen Poesie und Prosa in ihr gegründet
sind. Und wie erklären wirs denn
zuerst, daß der Poet erdichtet? daß er
aber nicht immer erdichtet? und daß nicht
Jeder der erdichtet, Poet ist?

  Der Poet, werden wir sagen, erdichtet,
weil ihm die bloße Wahrheit zu seinem
Zwecke nicht Genüge leistet, weil
sie für ihn zu kalt, zu verwickelt, zu leer
ist. Bald versteckt er also die Wahrheit
in Erdichtungen, um den Eindruck zu
verstärken und zu erhöhen; bald läßt er [18]
nur einen Theil des Wahren wie er ist,
und nimmt mit dem andern beträchtliche
Veränderungen vor; bald erdichtet er
ganze Geschichten ohne allen Grund der
Wahrheit, weil er nichts Wahres kennt
oder weil ihm jetzt nichts Wahres vorschwebt,
das seine Seele und die Seele
seiner Zuhörer gleich lebhaft beschäftigen
könnte. ─ Er erdichtet aber nicht immer,
weil nehmlich manches Wahre zur
Erreichung seiner Absicht, Einbildungskraft
und Herz zu erwärmen, schon hinlänglich
geschickt ist. ─ Und nicht Jeder
der erdichtet, ist Dichter, weil nehmlich
nicht Jeder auf die Wirkungen des Dichters
damit abzielt; weil ihm an der Lebhaftigkeit
der Vorstellungen weniger, als
an ihrer geglaubten Richtigkeit liegt.

  Wie erklären wirs ferner, daß sich
der Poet in seinen Ausdrücken oft so [19]
weit über den Prosaisten erhebt, und oft
wieder die simpelste ungeschmückteste
Sprache redet? Denn in manchen Liedern,
in Elegieen, in Lustspielen; wie
einfach ist da die Sprache! Und wie erhaben
und prächtig wieder in der hohen
Ode, in Epopöen, und heroischen Trauerspielen?

  Alle oben angeführte und nicht angeführte
Unterschiede im Ausdruck, der Gebrauch
neuer, fremder, veralteter Wörter
und Redensarten, die ungewöhnlichern
Wortfügungen, die häufigern Epithete, die
kühnern Metaphern, die Figuren aller Arten
in Gedanken und Worten, dienen zum
Ausdruck und zur Erweckung lebhafter
Vorstellungen. Note: Sie müssen also vor allen
dem Dichter zugehören, der auf lebhafte
Vorstellungen, als auf den letzten Zweck
seiner Kunst, arbeitet. ─ Sobald aber der [20]
Fall eintritt, daß die Natur der lebhaften
Vorstellungen keinen Glanz des Ausdrucks
verträgt, so muß auch die Sprache zu der
gewöhnlichen sich mehr herablassen, und
nur durch Präcision, Energie, Naivetät
sich empfehlen. Traurigkeit z. B. verwirft
allen gesuchten Schmuck, und wer in klagenden
Elegieen Klopstocks Odensprache
reden wollte, würde durch die auffallende
Disharmonie zwischen Empfindung und
Ausdruck alle Wirkung vernichten. Fröhlichkeit
ist, ihrer Natur nach, leicht und
sorglos; wer sie singt, muß keine hochtrabende
Wörter brauchen, keine künstliche
Perioden flechten, u. s. w. Wir sehen,
daß in unsrer Erklärung Alles liegt
was darin liegen sollte, und schließen daher,
daß sie die richtige ist.

  Die Gattungen fließen freilich, in Werken
der Kunst, wie der Natur, überall in [21]
einander; indeß wird unsre Erklärung dienen,
die Gränzen so genau als möglich zu
berichtigen. Sie führt nehmlich auf den
Grundsatz: So oft in einem Werke die
Lebhaftigkeit der Vorstellungen der hervorstechende
höhere Zweck ist, dem die
andern untergeordnet worden, so ist das
Werk mehr zur Poesie gehörig; sobald
jene nur Mittel oder untergeordneter
Zweck ist, so ist es mehr zur Prosa gehörig^*.

  Poetisches Genie ist nun, nach unsrer
Erklärung des Gedichts, die Fähigkeit, ^* [23]
Ideen von einem hohen Grade der Lebhaftigkeit
hervorzubringen. Mithin liegt es
in einer vorzüglichen Stärke der obenbenannten
Seelenkräfte.

  Die Vortrefflichkeit der poetischen
Kunst erhellet aus der Schätzbarkeit eben
dieser Seelenkräfte, als auf deren Übung
und Erhöhung sie abzweckt.

  Poetische Begeisterung ist die jedesmalige
wirkliche Äußerung des Genies,
oder derjenige Zustand der Seele, in welchem
sie Ideen von einem vorzüglichen
Grade der Lebhaftigkeit aus ihrer eigenen
Kraft hervorbringt.

  Das Genie aber ist nicht immer und
nicht in jedem Augenblicke Genie. Nicht
alle seine Ideen haben den gehörigen
Grad von Lebhaftigkeit; nicht alle harmoniren
gleich richtig mit der Reihe der
übrigen Ideen; nicht alle erhalten im ersten [24]
Augenblicke den treffendsten und
glücklichsten Ausdruck; nicht jede Anordnung
der Theile bringt gleich gut die
abgezweckte Wirkung hervor; nicht alle
Ideen sind der Seele gleich angenehm,
es sei nun daß sie sinnlichen Widerwillen
erregen, oder das moralische Gefühl
beleidigen. Um es kurz zu fassen: nicht
alle Ideen, Ausdrücke, und Anordnungen
der Theile, sind schön. Es muß also noch
der Geschmack hinzukommen, der in dem
undeutlichen Urtheile über die Schönheit
besteht. Kritik ist eben dieses Urtheil,
entwickelt und deutlich gemacht; oder
kürzer: der räsonnirte Geschmack.

ZWEITES HAUPTSTÜCK.

Von den verschiedenen Dichtungsarten.

Wir haben, in dem vorhergehenden
Hauptstück, verschiedener Dichtungsarten
erwähnen hören. Von diesen Dichtungsarten
hat schon ein Jeder der nur nicht
ganz unbelesen ist, einen ungefähren Begriff,
welcher bloß etwas mehr braucht
aufgeklärt und genauer bestimmt zu werden.
Wir wollen also nun ausdrücklich
fragen: Worin besteht der Unterschied
unter ihnen? Lassen sie sich alle unter
Eine Eintheilung bringen? Oder sind sie [26]
Glieder mehrerer Eintheilungen, die aus
verschiedenen Gründen gemacht sind? Und
wenn das letztere ist; welches sind diese
Gründe? ─ Um hierauf zu antworten,
müssen wir auf gut Glück einige Dichtungsarten
herausnehmen, sie vergleichen,
und uns Rechenschaft von ihrem Unterschiede
geben.

  Worin mag also z. B. der Unterschied
zwischen einem lyrischen Gedichte und
einem Lehrgedichte liegen? Das Lehrgedicht,
finden wir, ist eigentlich nur zur
Declamation eingerichtet, es ist in einer
einförmigen Versart, mit weniger Abwechselung
des Sylbenmaßes, weniger Schwung,
weniger merkbarem Rhythmus geschrieben,
als das lyrische mehr sangbare Gedicht.
Man vergleiche z. B. die erste Hallersche
Stelle mit der zweiten von Uz:

Wohlangebrachte Müh! Gelehrte Sterbliche!

Euch selbst mißkennet Ihr, sonst Alles wißt
Ihr eh.
Ach! eure Wissenschaft ist noch der Weisheit
Kindheit,
Der Klugen Zeitvertreib, ein Trost der stolzen
Blindheit.
Allein, was wahr und falsch, was Tugend, Prahlerei,

Was falsches Gut, was echt, was Gott und jeder
sei:
Das überlegt Ihr nicht; Ihr dreht die feigen
Blicke
Vom wahren Gute weg, und sucht ein träumend
Glücke.
  Mit sonnenrothem Angesichte,
Flieg' ich zur Gottheit auf. Ein Strahl von ihrem
Lichte
Glänzt auf mein Saitenspiel, das nie erhabner
klang!
Durch welche Töne wälzt mein heiliger Gesang,

Wie eine Fluth von furchtbarn Klippen,
Sich strömend fort, und braust von meinen
Lippen?

  Sollte denn aber der ganze Unterschied
nur hierin, nur in der äußern Einrichtung,
liegen? ─ Dann müßte dieser Unterschied
aufhören, sobald man beide
Werke, in Ansehung dieser äußern Einrichtung,
einander ähnlich machte. Aber
wir finden, daß ein lyrisches Stück und
ein Lehrgedicht auch dann noch ihre
Namen behalten, wenn in der Versart
kein Unterschied mehr zu machen ist.
Folgende Stellen sind beide in Hexametern
geschrieben; und doch nennt ein
Jeder die erste lyrisch, die andre didaktisch.
Eva singt beim Kreuze des Messias:

Du, mein Herr und mein Gott! wie kann ich,
du Liebe! dir danken?
Ewigkeiten, sie sind zu kurz, genug dir zu
danken!
Hier will ich liegen und beten, bis du dein
göttliches Haupt nun

Neigst im Tode! Nur vor dem Fürchterlichsten
der Engel,
Nur vor seiner Stimme soll meine Stimme verstummen,

Wenn er kommt, und es nun von deinem Vater
verkündigt,
Der dich verlassen hat. ─ Hör um dieser Todesangst
willen,
Die für Sünder du fühlst, hör, Gottverlaßner,
mein Flehen!
Herr! für deine Versöhnte, für meine Kinder,
für alle,
Die das weite, das furchtbare Grab, die Erde,
(doch hats auch
Deine Gnade mit Blumen bestreut) noch künftig
bewohnen,
Und, mit jedem vor deiner Versöhnung entschlafnen
Jahrhundert,
An dem Tage der großen Entscheidung, auferstehn
werden!
Meine zahllosen Kinder, für diese fleh' ich dich,
Herr, an!
Weinend, mit dürftigem Leibe, mit weit mehr
dürftiger Seele
Werden sie auf die Erde geboren u. s. w.

Klopstock (Ges. 10).

Willst du die Ursach erforschen, warum in der
Reihe der Wesen
Gott nicht zum Seraph dich schuf? Entdeck
erst, Stolzer, weswegen
Er nicht zur Milbe dich schuf! Soll deiner
Thorheit zum Vortheil
Die große Weltkette brechen, und tausend Planeten
und Sonnen,
Aus ihren Kreisen gerückt, in einen Klumpen
zerfallen?
Soll bis zum Throne des Höchsten des Himmels
Vorhang zerreißen,
Und endlich die ganze Natur, erschüttert zum
Innersten, seufzen?
Dies willst du, wenn du verlangst, was mit der
Weltordnung streitet.
Sei deiner Neigungen Herr, so wirst du das
Unglück beherrschen;
Der Schöpfer ist Liebe und Huld, nur die sind
deine Tyrannen.

Kleist.

  Wenn wir diese Stellen vergleichen, in
welchen uns nun keine äußere Verschiedenheiten
mehr aufhalten, so finden wir [31]
leicht, worin der Hauptunterschied liegt:
in der erstern nehmlich wird mehr das
Herz, in der andern mehr der Verstand
beschäftigt; in jener schüttet der Dichter
Empfindungen aus, in dieser trägt er allgemeine
Wahrheiten vor, argumentirt, widerlegt.
Der Unterschied beider Dichtungsarten
liegt also hauptsächlich im Inhalte,
in der Materie. Und wenn es sonst
noch Unterschiede giebt, in der Sprache,
der Versart, der Folge und Verbindung
der Gedanken: so scheinen diese
eben durch jenen Hauptunterschied schon
mit angegeben zu werden.

  Worin liegt, wollen wir ferner fragen,
der Unterschied zwischen dem epischen
Gedichte und dem Drama? Schwerlich,
wie bei dem vorigen, in der Materie;
denn wie hätte dann Horaz dem tragischen
Dichter rathen können, seinen Stoff [32]
aus einem epischen, dem Homer, zu nehmen?
Es muß möglich seyn, daß eben
dieselbe Handlung von dem epischen Dichter
erzählt, und von dem dramatischen
wirklich vorgestellt werde. Hierin also
selbst wird der Unterschied liegen: daß
nehmlich das einemal nur ein Zeuge spricht;
das andremal die Personen selbst reden,
unter denen die Handlung vorfällt. Mithin
finden wir nun einen zweiten Eintheilungsgrund,
der von dem vorigen ganz
verschieden ist; nicht der behandelte Stoff
oder die Materie macht den Unterschied,
sondern die Art der Behandlung, die Form.
Damit besteht dann noch immer, daß nicht
jede Form sich zu jeder Materie schickt,
oder daß manche Gegenstände nur die
epische, manche nur die dramatische Behandlung
vertragen.

  Ehe wir weiter suchen, wollen wir sehen, [33]
wie weit wir mit diesen beiden Eintheilungsgründen
ausreichen? ob nicht
vielleicht schon alle, oder doch die meisten
Dichtungsarten durch sie angegeben
und unterschieden werden? ─ Wir fragen
also zuerst: wie viel sind im Allgemeinen
Unterschiede möglich, die aus der
Materie entstehen?

  Es scheint Alles erschöpft zu seyn,
wenn wir sagen: Der Dichter stellt entweder
eine Sache vor, wie sie ist oder
geschieht, es sei nun eine wirkliche oder
eine erdichtete Sache; oder er stellt allgemeine
Betrachtungen an, trägt allgemeine
Wahrheiten vor; oder er bricht in
Empfindungen aus. Im ersten Falle ist
wieder zweierlei möglich: denn entweder
will er uns nur schlechtweg mit der Beschaffenheit
eines Gegenstandes bekannt
machen, uns nur zeigen, was Alles an [34]
einer Sache zu bemerken ist, was sich
Alles nach einander begiebt; oder er will
uns zeigen (was er allein bei moralischen
Wesen zeigen kann), wie eins das andere
hervorbringt, wie sich eins aus dem andern
entwickelt. In jenem Falle beschreibt
er bloß; in diesem läßt er uns Handlung
sehen. ─ Wenn dieses, so allgemein gesagt,
zu dunkel ist, so sehe man hier Beispiele,
die es erläutern können.

  In folgender Stelle beschreibt Haller
einen natürlichen Gegenstand, wie er ist:

Im Mittel eines Thals von himmelhohem Eise,
Wohin der wilde Nord den kalten Thron gesetzt,

Entsprießt ein reicher Brunn mit siedendem Gebräuse,

Raucht durch das welke Gras, und senget was
er netzt.
Sein lautres Wasser rinnt voll flüssiger Metallen;
Ein heilsam Eisensalz vergüldet seinen Lauf;

Ihn wärmt der Erde Gruft, und seine Fluthen
wallen
Von innerlichem Streit vermischter Salze auf.
Umsonst schlägt Wind und Schnee um seine
Fluth zusammen;
Sein Wesen selbst ist Feu'r, und seine Wellen
Flammen.

  Kleist beschreibt in seinem Frühlinge
Verschiedenes, was nach einander geschieht:

─ ─ ─ Aus seinem Gezelte geht lachend
Das gelbe Täubchen, und kratzt mit röthlichen
Füßen den Nacken,
Und rupft mit dem Schnabel die Brust, und
untergräbet den Flügel,
Und eilt zum Liebling aufs Dach. Der Eifersüchtige
zürnet,
Und dreht sich um sich und schilt. Bald rührt ihn
die schmeichelnde Schöne,
Dann tritt er näher und girrt. Viel Küsse werden
verschwendet.
Jetzt schwingen sie lachend die Flügel und säuseln
über den Garten.

  Ganz etwas anders findet man in folgendem
kleinen Stücke: denn hier hängt
Alles innig zusammen; eins wird Ursache
des andern. Wir sehen freie, mit Absicht
wirkende Wesen, die eins das andre
bestimmen; mit einem Worte, es ist
Handlung in dem Gedichte.

Philippus war bemüht in Thracien zu dringen,
Und in dem Hinzug noch Methone zu bezwingen;

Als Aster, den man dort den besten Schützen
hieß,
Sich diesem Könige zum Dienst entbieten ließ.
Ihn rühmten Hof und Land; von Allen ward
erzählet,
Nur dieser habe nie des Schusses Ziel verfehlet,
Weil sein geschwinder Pfeil, dem er die Kraft
ertheilt,
Die Vögel in der Luft im schnellsten Flug ereilt.
Wohl! sprach Amyntas Sohn: wenn wir mit Staaren
streiten,
So soll er ganz gewiß beim Angriff uns begleiten.

Das scheint vortrefflich schön. Denn wer bewundert
nicht
Den göttlichen Verstand, so oft ein König spricht?
  Der Schütze, seine Kunst nicht mehr verhöhnt
zu sehen,
Eilt, den Belagerten rachsüchtig beizustehen.
Er flieht in ihre Stadt, verstärkt die Gegenwehr,
Und machet Sturm und Sieg dem stolzen Heere
schwer,
Das plötzlich sich gescheucht und voll Bestürzung
fühlet,
Weil Asters scharfer Pfeil, der auf den König
zielet,
Den ihm bestimmten Flug mit dieser Aufschrift
nimmt:
Philippus rechtem Aug' ist dieser Schuß bestimmt.

  Der König, der ihn nicht so fürchterlich
geglaubet,
Bereut nunmehr den Scherz, der ihm sein Auge
raubet;
Und schießt den Pfeil zurück mit dieser Gegenschrift:

Du, Aster, kömmst ans Kreuz, sobald man dich
betrifft.

Kaum ward der Friede drauf der frohen
Stadt versprochen,
So ward auch Asters Scherz durch seinen Tod
gerochen.

Hagedorn.

  Vorausgesetzt nun, daß sich die vier
angegebenen Arten von Materie alle poetisch
behandeln lassen, alle an lebhaften
Vorstellungen fruchtbar werden können ─
und das muß doch seyn, da wir von allen
Beispiele gesehen ─; so ergeben sich
nun viererlei verschiedene Dichtungsarten.
Zuerst die malerische oder beschreibende;
zweitens, diejenige welche Handlung
enthält, und für die wir im Allgemeinen
keinen besondern Namen haben; drittens,
die didaktische oder lehrende; viertens,
die lyrische Gattung.

  Wir haben nun noch zweitens zu fragen:
Was für neue Dichtungsarten ergeben [39]
sich, wenn wir auf die Art der Behandlung,
die Form, sehen? ─ Der eine
Unterschied ist, in Ansehung derjenigen
Gattung die Handlung enthält, schon angegeben:
entweder erzählte nur ein Zeuge;
oder die Personen selbst traten auf, zwischen
denen die Handlung vorfiel. Um
dieses ganz allgemein zu machen, werden
wir sagen: das Gedicht ist entweder fortgehende
Rede Einer Person, oder Gespräch
zwischen mehrern Personen. Im
ersten Falle hat wiederum die Person
welche spricht, entweder mit dem Publicum
überhaupt zu thun; oder besonders,
wie in der poetischen Epistel, mit einer
bestimmten andern Person, an die sie die
ganze Rede richtet, auf die sie immer
vorzüglich Rücksicht nimmt.

  Ein andrer Unterschied ist, daß man
dem Gedichte entweder die Einrichtung [40]
giebt, wie es am bequemsten mit einer
andern verschwisterten Kunst, der Musik,
kann verbunden werden; oder daß man
das nicht thut. Aus der bloßen Erzählung
kann auf diese Art Romanze, aus
dem bloßen Drama Oper werden. Freilich
aber muß man dann die besondere
Materie, die man zu so einer Erzählung
oder zu so einem Drama nimmt, so auswählen
daß die Verbindung mit der Musik
nicht unschicklich sei.

  Wir sehen schon, auch die Sache nur
ganz leicht überdacht, daß sich durch die
beiden angegebenen Gründe der Eintheilung,
Materie und Form, wenn wir die
verschiedenen Glieder derselben mit einander
verbinden, und hie und da noch
etwas nähere Bestimmungen hinzuthun,
alle uns bekannte Dichtungsarten werden
erklären lassen: Satire, Lied, Epigramm, [41]
Cantate, Trauerspiel, Lustspiel,
oder wie sie sonst Namen haben. Nur
bei zwei Dichtungsarten mögten wir etwa
zweifeln können, wo wir sie hinbringen
sollten: bei der Fabel, und der Idylle.

  Denn, wenn ohne eine allgemeine
Lehre eine Fabel keine Fabel seyn kann,
so scheint es ja, daß sie zur didaktischen
Gattung gehöre? Wiederum aber, wenn
zu einer jeden Fabel nothwendig erfordert
wird, daß uns darin ein bestimmtes
Factum vorgetragen werde; so scheint es
ja, daß sie zu einer ganz andern Gattung
zu zählen sei, zu der nehmlich welche
beschreibt oder erzählt? Sollten sich denn
etwa mehrere Gattungen von Materie auf
gewisse Weise verbinden lassen, sodaß
hie und da eine Mittelgattung entstände?

  Ferner, die Idylle: wenn in der alle
Arten von Materie können behandelt, alle [42]
Formen können angebracht werden, wie
uns das Geßner gezeigt hat; so scheint
es ja, daß es noch einen dritten Grund
der Eintheilung geben müsse, der von
den bisher angeführten verschieden ist? ─
Wir wollen diese Fragen sogleich zu beantworten
suchen, indem wir beide Dichtungsarten
nach einander besonders vornehmen.

DRITTES HAUPTSTÜCK.

Von der Fabel.

Fabel heiſst zuweilen die Reihe der hauptsächlichsten
Begebenheiten, die in einer
Erzählung oder einem Drama zum Grunde
liegen. In diesem allgemeinern Sinne nehmen
wir das Wort hier nicht, sondern
wir reden von der kleinen äsopischen
Fabel; dergleichen folgende ist.

Der Tanzbär.

Ein Bär, der lange Zeit sein Brot ertanzen
müssen,
Entrann, und wählte sich den ersten Aufenthalt.

Die Bären grüſsten ihn mit brüderlichen Küssen,

Und brummten freudig durch den Wald;
Und wo ein Bär den andern sah,
So hieß es: Petz ist wieder da!
Der Bär erzählte drauf, was er in fremden
Landen
Für Abenteuer ausgestanden,
Was er gesehn, gehört, gethan;
Und fing, da er vom Tanzen redte,
Als ging' er noch an seiner Kette,
Auf polnisch schön zu tanzen an.
  Die Brüder, die ihn tanzen sahn,
Bewunderten die Wendung seiner Glieder;
Und gleich versuchten es die Brüder.
Allein, anstatt wie er zu gehn,
So konnten sie kaum aufrecht stehn,
Und mancher fiel der Länge lang danieder.
Um desto mehr ließ sich der Tänzer sehn;
Doch seine Kunst verdroß den ganzen Hauſen.
Fort, schrieen Alle: fort mit dir!
Du, Narr, willst klüger seyn, als wir?
Man zwang den Petz, davon zu laufen.
  Sei nicht geschickt! man wird dich wenig
hassen,
Weil dir dann Jeder ähnlich ist.
Doch je geschickter du vor vielen Andern bist,

Je mehr nimm dich in Acht, dich prahlend sehn
zu lassen.
Wahr ists, man wird auf kurze Zeit
Von deinen Künsten rühmlich sprechen;
Doch traue nicht! bald folgt der Neid,
Und macht aus der Geschicklichkeit
Ein unvergebliches Verbrechen.

Gellert.

  Wir finden in dieser Fabel folgende
Merkmaale: eine nützliche Lebensregel;
ein Bild, worin sie uns vorgehalten wird;
die Form des Ganzen erzählend; Thiere
als menschliche Wesen aufgeführt; und
endlich nur Eine Regel und nur Ein Bild.
─ Welche von diesen Merkmaalen sind
der Fabel wesentlich? welche sind zufällig?

  Zuerst: Muß jede Fabel nothwendig
eine Lebensregel enthalten? Eine Lebensregel
wohl eben nicht; denn Folgendes
ist ja auch eine Fabel, und führt
doch zunächst nur auf eine Wahrheit,
auf eine Bemerkung.

Der Esel mit dem Löwen.

  Als der Esel mit dem Löwen des Äsopus,
der ihn statt seines Jägerhorns brauchte, nach
dem Walde ging, begegnete ihm ein anderer
Esel von seiner Bekanntschaft und rief ihm zu:
Guten Tag, mein Bruder! ─ Unverschämter!
war die Antwort.

  Und warum das? fuhr jener Esel fort. Bist
du deswegen, weil du mit einem Löwen gehst,
besser als ich? mehr, als ein Esel?

Lessing.

  Vielleicht aber, daſs auch die Wahrheit
zur Fabel nicht schlechterdings erforderlich
ist; denn man sehe folgendes
Stück:

Die Turteltaube und der Wanderer.
Wanderer.

Was machst du da, du kleine Turteltaube?

Taube.

Ich seufze. Mein getreuer Mann
Ward einem Jäger hier zum Raube,
Dem er doch nichts gethan.

Wanderer.

  Ei so flieg weg! Wie wenn er wiederkäme
Mit dem Geschütz, das ihm das Leben nahm,
Und gleichfalls dir das Leben nähme?

Taube.

Thut er es nicht, so thut es doch der Gram.

Gleim.

  In diesem Stücke ist freilich das nicht
was wir unter Wahrheit verstanden; aber
ist auch das Stück eine Fabel? Es ist,
finden wir, bloß ein rührendes Geschichtchen,
dessen ganzes Verdienst in einer
feinen, zärtlichen Empfindung besteht,
und das sich in die Sammlung worin wir
es antreffen, bloß scheint verirrt zu haben.
Die Wahrheit ist also allerdings wesentlich;
und um allen Mißverstand zu
vermeiden, wollen wir uns noch deutlicher
ausdrücken, und zur Fabel eine allgemeine
Wahrheit fordern. ─ Doch wie,
wenn auch dieses noch nicht hinlänglich [48]
wäre? Wie, wenn dann auch folgendes
Mährchen eine Fabel seyn müßte, was es
sicher nicht ist?

Die Ziegen.

  Die Mutter des Teufels übergab ihm einsmals
vier Ziegen, um sie in ihrer Abwesenheit
zu bewachen, Aber diese machten ihm so viel
zu thun, daſs er sie mit aller seiner Kunst und
Geschicklichkeit nicht in Zucht halten konnte.
Deshalb sagte er zu seiner Mutter, nach ihrer
Zurückkunft: Liebe Mutter! hier sind eure Ziegen.
Ich will lieber eine ganze Kompanie Reuter
bewachen, als eine einzige Ziege. ─ Diese
Fabel zeigt, daſs keine Creatur weniger in der
Zucht zu halten ist, als eine Ziege.

Holberg.

  Gesetzt, daſs diese Bemerkung ihre
Richtigkeit hätte, und daſs sie sich aus
dem Mährchen wirklich ergäbe; wäre darum
das Stück eine Fabel? Wir sehen,
daſs wir noch eine Bestimmung vergessen
haben, und daſs wir nicht bloſs sagen [49]
müssen: eine allgemeine, sondern auch:
eine moralische Wahrheit. ─ Lebensregel
braucht zwar die Bemerkung nicht zu
seyn; aber doch muß sie die moralische
Seite des Menschen treffen, sie muß für
ihn lehrreich und heilsam werden können.

  Zweitens: Muß uns die Wahrheit nothwendig
in einem Bilde gegeben werden?
Nothwendig! Denn die bloße Wahrheit,
trocken hingeschrieben, wäre nur Sentenz,
Maxime, Reflexion, weiter nichts. ─ Aber
sollte auch wohl der unbestimmte Ausdruck:
Bild, schon genug sagen?

Merops.

  Ich muſs dich doch etwas fragen, sprach
ein junger Adler zu einem tiefsinnigen, grundgelehrten
Uhu. Man sagt, es gäbe einen Vogel
mit Namen Merops, der, wenn er in die Luft
steige, mit dem Schwanze voraus, den Kopf gegen
die Erde gekehrt, fliege. Ist das wahr?

  Ei nicht doch! antwortete der Uhu; das ist [50]
eine alberne Erdichtung des Menschen. Er mag
selbst ein solcher Merops seyn: weil er nur gar
zu gern den Himmel erfliegen mögte, ohne die
Erde auch nur einen Augenblick aus dem Gesichte
zu verlieren.

[Ist von Lessing.]

  Hier haben wir ganz gewiß ein Bild;
aber haben wir eine Fabel? In den vorigen
Stücken ward uns das Erdichtete
als wirklich geschehen erzählt; hier hingegen
giebt man es für nichts als Erdichtung.
Dieses, empfinden wir, sollte nicht
seyn; die Wirklichkeit ist zur Fabel nothwendig,
und wir wollen also statt Bild
lieber Factum sagen. ─ Doch gesetzt nun
auch, daß wir dem Merops die Wirklichkeit
gäben, und den Uhu für: Ei nicht
doch! sagen ließen: „Ei ja doch!“ würde
das Stück dann zur Fabel? Es bliebe
noch immer ein bloßes Gleichniß, in welches
der Dichter durch seinen Witz und [51]
Scharfsinn die Wahrheit erst hineintrüge,
anstatt daß sie von selbst aus dem Factum
hervorfallen, sich uns gleichsam freiwillig
darbieten sollte. Also auch nicht
Factum wollen wir sagen, sondern: ein
für wirkliche Geschichte gegebenes Beispiel.
─ Daß es Handlung sey, ist so
nothwendig nicht; denn folgende Fabel
ist gewiß eine echte und gute Fabel, ob
sie gleich nur eine bloße Folge von Begebenheiten
enthält, die der Dichter unter
Einen Gesichtspunct sammelt.

Der Hirsch, der sich im Wasser besieht.

Ein Hirsch bewunderte sein prächtiges Geweih

Im Spiegel einer klaren Quelle.
Wie schön es steht! sprach er. Recht auf derselben
Stelle
Wo Königskronen stehn! und wie so stolz! so
frei!
  Vollkommen ist mein ganzer Leib; ─ allein

Die Beine sind es nicht, die sollten stärker seyn.
  Indem er sie besieht mit ernstlichem Gesicht.
Hört er im nahen Busch ein Jägerhorn erschallen,

Merkt auf, sieht eine Jagd von dem Gebirge
fallen,
Erschrickt und flieht davon. Nun aber hilft
ihm nicht
Sein kronentragend Haupt, dem nahen Tod'
entfliehn.
Nicht sein vollkommner Leib, die Füße retten
ihn.
Sie reißen, wie ein Pfeil, die prächtige Gestalt
Mit sich durch flaches Feld, und fliehen in den
Wald.
  Da aber halten ihn, im vogelschnellen Lauf,
An starken Zweigen oft die vierzehn Enden auf.
Er reißt sich los, er flucht darauf,
Lobt seine Beine nun; und lernet noch im Fliehn
Das Nützliche dem Schönen vorzuziehn.

Gleim.

  Drittens: Muß eine jede Fabel nothwendig
in erzählender Form seyn? Man
sehe hier gleich eine in dialogischer Form.

Die Katze; die alte Maus; die junge
Maus.
Katze.

Du allerliebstes kleines Thier!
Komm doch ein wenig her zn mir.
Ich bin dir gar zu gut. Komm, daſs ich dich
nur küsse.

Alte Maus.

Ich rathe dirs, Kind, gehe nicht!

Katze.

So komm doch! Siehe, diese Nüsse
Sind alle dein, wenn ich dich einmal küsse.

Junge Maus.

O Mutter, höre doch, wie sie so freundlich
spricht!
Ich geh ─ ─

Alte Maus.

Kind, gehe nicht!

Katze.

Auch dieses Zuckerbrot und andre schöne Sachen
Geb' ich dir, wenn du kömmst.

Junge Maus.

Was soll ich machen?
O Mutter, laſs mich gehn!

Alte Maus.

Kind, sag' ich, gehe nicht!

Junge Maus.

Was wird sie mir denn thun? Welch ehrliches
Gesicht!

Katze.

Komm, kleines Närrchen, komm! ─

Junge Maus.

Ach Mutter, hilf! Ach weh!
Sie würgt mich. Ach die Garstige!

Alte Maus.

Nun ists zu spät, nun dich das Unglück schon
betroffen.
Wer sich nicht rathen läſst, hat Hülfe nicht zu
hoffen.

Willamov.

  Viertens: Müssen die Personen, die
in der Fabel auftreten, nothwendig Thiere
seyn? Wir finden, daß die Dichter auch
andere Wesen: Bänme, Pflanzen, Steine,
selbst menschliche Kunstwerke, nehmen,
und sie, ihrer Absicht gemäß, zu vernünftigen
und moralischen Wesen erhöhen.

Der wilde Apfelbaum.

  In dem hohlen Stamm eines wilden Apfelbaums
lieſs sich ein Schwarm Bienen nieder.
Sie füllten ihn mit den Schätzen ihres Honigs,
und der Baum ward so stolz darauf, daſs er alle
andere Bäume gegen sich verachtete. Da rief
ihm ein Rosenstock zu: Elender Stolz auf geliehene
Süſsigkeiten! Ist deine Frucht darum
weniger herbe? In diese treibe den Honig herauf,
wenn du es vermagst; und dann erst wird
der Mensch dich segnen.

Lessing.

Der Demant und der Bergkrystall.

Ein heller Bergkrystall, und roher Diamant,
Die ein verfolgter Dieb verloren,
Geriethen auf ein Häufchen Sand,
Und warteten, für wen das Schicksal sie erkoren.
 Der Demant war getrost. Ich denke, sprach
er, hier
Gewiſs nicht allzualt zu werden;
Ich habe meinen Werth in mir:
Der erste, der mich sieht, der nimmt mich von
der Erden.
  Ja, sagte der Krystall, den Werth räum' ich
dir ein,

Allein dabei befürcht' ich immer,
Du werdest niemand sichtbar seyn;
Denn, unter uns geredt, es fehlt dir noch der
Schimmer.
  Jetzt fiel der Bergkrystall schon einem ins
Gesicht,
Der ihn mit Sorgfalt zu sich steckte;
Den guten Demant sah er nicht,
Den kurz darauf der Sand bedeckte.
  Der Weltmann steigt empor und der Pedant
bleibt sitzen.
Die Sitten können mehr, als die Gelahrtheit
nützen.

Lichtwehr.

  Doch warum sollten es auch immer
nur Wesen seyn, die der Dichter erst zu
vernünftigen macht? Warum nicht auch
solche, die es schon sind? Oder warum
nicht auch dann und wann höhere Wesen
der Phantasie?

Der Blinde und der Lahme.

Von ungefähr muſs einen Blinden
Ein Lahmer auf der Straſse finden,

Und jener hofft schon freudenvoll,
Daß ihn der Andre leiten soll.
  Dir, spricht der Lahme, beizustehen?
Ich armer Mann kann selbst nicht gehen;
Doch scheints, daß du zu einer Last
Noch sehr gesunde Schultern hast.
  Entschließe dich, mich fortzutragen,
So will ich dir die Stege sagen:
So wird dein starker Fuß mein Bein,
Mein helles Auge deines seyn.
  Der Lahme hängt, mit seinen Krücken,
Sich auf des Blinden breiten Rücken.
Vereint wirkt also dieses Paar,
Was einzeln keinem möglich war.

Gellert.

Minerva.

  Laſs sie doch, Freund, laſs sie, die kleinen
hämischen Neider deines wachsenden Ruhmes!
Warum will dein Witz ihre der Vergessenheit
bestimmte Namen verewigen?

  In dem unsinnigen Kriege, welchen die Riesen
wider die Götter führten, stellten die Riesen
der Minerva einen schrecklichen Drachen
entgegen. Minerva aber ergriff den Drachen, [58]
und schleuderte ihn mit gewaltiger Hand an
das Firmament. Da glänzt er noch; und was
so oft großer Thaten Belohnung war, ward des
Drachen beneidenswürdige Strafe.

Lessing.

  Sonderbar aber scheint es doch, daß
die Fabulisten Thiere, Bäume u. s. w. genommen
haben. Warum nicht gleich lieber
Menschen? ─ Vielleicht deswegen
nicht, weil bei Erzählungen aus der
menschlichen Welt sich sogleich unsre
Leidenschaften mit ins Spiel mischen und
die Überzeugung von der Wahrheit verhindern.
Und dann ist auch das ein sehr
großer Vortheil, daß die Charaktere und
Verhältnisse, auf die der Dichter seine
Erzählung gründet, in der thierischen Welt
schon bestimmt und Jedermann bekannt
sind, ohnedaß er sie erst lange schildern
dürfte. Diese Welt giebt ihm lebhaftere, [59]
deutlicher abstechende Bilder, die weniger
Verwirrung und Mißdeutung erlauben.

  Fünftens: Muß es immer nur Eine
Wahrheit seyn, die der Dichter lehrt, und
nur Ein Beispiel, wodurch er sie lehrt? ─
Wir finden Fabeln, worin zwei Beispiele
aufgestellt werden, die aber beide nur
auf Eine Wahrheit führen. Diese heißen,
zum Unterschiede von den einfachen, zusammengesetzte
Fabeln. Der Dichter hat
uns, wie dort Nathan den David, durch
den erdichteten Fall schon zur Überzeugung
gebracht, ehe er den wirklichen dagegen
hält, bei dem uns vielleicht Leidenschaft
und Interesse nicht so leicht
zur Überzeugung hätten kommen lassen.
Oder er will auch die Moral nicht so
ganz trocken hinschreiben, und macht also
zu dem Bilde ein Gegenbild, welches die
nähere Anwendung auf den Menschen enthält.

Die Krähe.

Als eine Kräh' einst ihr Gefieder
Mit Pfauenfedern ausgeschmückt,
Besah sie sich, von sich entzückt,
Und hieſs die Pfauen ihre Brüder,
Und mischte stolz in ihre Schaar sich ein,
Und glaubte schon der Juno Pfau zu seyn.
Die Pfauen sahen dies, beraubten ihr Gefieder
Des Schmucks, den sie geborgt, und mit ihm
aller Pracht.
Der kaum gewordne Pfau ward eine Krähe wieder,
Und selbst von Schwalben ausgelacht.   Als einst ein Reimer seine Lieder
Mit fremder Kühnheit ausgeschmückt,
Besang er sich, von sich entzückt,
Und hieſs die Dichter seine Brüder;
Er drängte stolz in ihre Zunft sich ein,
Und dünkte sich ein Haller schon zu seyn.
Die Dichter sahen dies, beraubten seine Lieder
Des Witzes, den er stahl. Wo war nun seine
Pracht?
Der neue Haller ward ein seichter Reimer wieder,
Und selbst von Dunsen ausgelacht.

J. Ad. Schlegel.

So lassen sich auch unter den Fabeln „in
Burcard Waldis Manier“ die beiden Elstern
und der alte Spanier als Eine Fabel
betrachten; denn die letztere ist nur die
Anwendung der erstern.

  Was die Wahrheit betrifft, so giebt es
wohl wenig Fabeln, bei welchen man
nicht, während der Erzählung, zu mehr
als einer Betrachtung einen Übergang fände,
und weitschweifige Erzähler pflegen
dergleichen auch gern nebenher anzubringen.
Aber aus der ganzen Fabel muß sich
denn doch zunächst nur Eine Wahrheit
ergeben, oder die Fabel ist unausbleiblich
schlecht. Man sieht dies an einigen
Stücken beim Holberg. Unmöglich kann
auch ein Beispiel, das zu einer ganzen
Menge Wahrheiten gleich gut paßt, zu
irgend einer vollkommen passen.

  Wenn wir nun die wesentlichen Merkmaale, [62]
sowie wir sie hier näher bestimmt
haben, von den zufälligen absondern; was
bleibt uns da zur Erklärung der Fabel
übrig? Nur Folgendes: Eine moralische
Wahrheit, und ein als wirkliches Factum
gegebenes Beispiel zu dieser Wahrheit.
Die Wahrheit, senen wir, ist der Zweck,
die Seele der Fabel. Auf die Geschichte,
als Geschichte, kömmts dem Dichter nicht
an, sondern bloß als auf Beispiel, als auf
poetisches Mittel, die Erkenntniß der Wahrheit
anschauend zu machen. Daher bricht
er denn auch die Erzählung ab, wenn sie
gleich an sich selbst noch nicht geendigt
ist, sobald er sich bei der abgezweckten
Wahrheit befindet. ─ Ohne Zweifel ist
also die Fabel ein didaktisches Gedicht:
die Wahrheit ist die eigentliche Materie,
die der Dichter behandelt; er verbindet
sie nur mit einer andern Gattung von Materie, [63]
die er als Form gebraucht, in welcher
er jene vorträgt. ─ Wenn wir Acht
geben, so werden wir vielleicht der Beispiele
von solchen Mischungen der verschiedenen
Dichtungsarten noch mehrere
finden.

  Mit den hier gegebenen Begriffen beurtheile
man nun folgende Stücke, ob es
wahre Fabeln sind oder nicht?

Momus und Asträa.

Dort, als des Titus Königsstab
Das Glück der goldnen Zeit den Römern wiedergab,

Sprach Momus höhnisch zu Asträen:
Du trägst dein Schwert wohl nur zur Pracht?
Der Kaiser läſst dich müſsig stehen;
Er herrscht mit Gnade, nicht mit Macht.
 Thor! rief die Göttinn aus, der du nicht
weiter siehst!
Mein Schwert mag müssig seyn, wenn es nur
schrecklich ist.

Eberlein.

Der Fuchs und die Larve.

  Vor alten Zeiten fand ein Fuchs die hohle,
einen weiten Mund aufreiſsende Larve eines
Schauspielers. Welch ein Kopf! sagte der betrachtende
Fuchs. Ohne Gehirn, und mit einem
offenen Munde! Sollte das nicht der Kopf eines
Schwätzers gewesen seyn?

  Dieser Fuchs kannte euch, ihr ewigen Redner,
ihr Strafgerichte des unschuldigsten unserer
Sinne.

Lessing.

  Wir haben den Begriff der Fabel festgesetzt,
und müssen nun noch von ihren
Regeln reden. An einer jeden Fabel ist
dreierlei zu bemerken: die allgemeine
moralische Wahrheit; die Geschichte, in
welcher sie liegt; und das Verhältniſs der
Geschichte zur Wahrheit. Für jedes dieser
Stücke giebt es besondere Regeln, die
sich leicht werden erkennen lassen.

  Zuerst für die Wahrheit: Die Fabel
ist schlecht, wenn das was sie lehrt, nicht [65]
wirkliche Wahrheit ist. Man beurtheile
hienach folgendes Stück:

Der Zuhörer und der Lautenschläger.

Zuhörer.

Du hast auch nur sehr liederlich gespielt.
Willst oder kannst du es nicht besser machen?

Lautenschläger.

Um dir nur einen Zeitvertreib zu machen,
Hab' ich schon gut genug gespielt.

Willamov.

Also dürfen Künstler schlecht arbeiten,
weil sie nur zu unserm Vergnügen arbeiten?
Die Lehre ist offenbar falsch.

  Die Fabel hat, wenn das übrige gleich
ist, um desto mehr Werth, je eine wichtigere
und interessantere Wahrheit sie uns
vorhält. Darum ist unter den drei folgenden
Fabeln die erste die unbedeutendste,
die dritte die vortrefflichste.

Der junge Hase und der Esel.

Ein junges Häschen, das, incognito, ein
Schwager
Von manchem alten Rammler war,
Fuhr wählig, lustig, wandelbar,
Wie Meister Proteus, aus dem Lager,
Und schnitt der Männchen vielerlei.
Ein alter Esel, der vorbei
Mit leerem Sacke zog, plump, stoisch, krumm
und mager,
Und kurz, dafür bekannt, daſs er ein Esel sei;
Der sah, mit weidlich ausgehohltem Lachen,
Dem Männchenmacher zu, und hatt' auf einmal
Lust
Die schönen Künste nachzumachen.
Er bäumte seinen Schwanz, er warf sich in die
Brust,
Er spitzte seine langen breiten Ohren,
Er schrie, er wälzte sich, er stieſs.
Doch Schade nur, er war zum Esel bloſs geboren;

Und was dem jungen Herrn zur Noth noch artig
lieſs,
Das kleidete den Hans mit langen Ohren
So dumm, so dumm! ─ ich weiſs nicht, wie?

Ein Stutzer wird als Stutzer schon geboren;
Durch Kunst und Lernen wird mans nie!

Ein Ungenannter.

Der Wiedehopf und die Nachtigall.

Ein Wiedehopf pries sich
Und sein gekröntes Haupt
Der Nachtigall. ─ Mein Weibchen, sprach er,
glaubt,
Du seist recht häſslich gegen mich.
Das könnte seyn, erwiederte
Die Nachtigall, und flog auf eine Höh',
Und sang.
Und alle Wandrer blieben stehn,
Und sagten: Wie singt sie so schön!
Ei, welch ein Klang!
  Der Wiedehopf hört' es, flog hin und her;
Doch keiner sprach: Wie schön ist er!
Denn für die kleine Philomele
War alles Ohr.
Man zieht gemeiniglich doch eine schöne Seele
Dem schönsten Körper vor.

Gleim.

Das Schaf.

  Als Jupiter das Fest seiner Vermählung feierte, [68]
und alle Thiere ihm Geschenke brachten, vermißte
Juno das Schaf.

  Wo bleibt das Schaf? fragte die Göttinn:
Warum versäumt das fromme Schaf, uns sein
wohlmeinendes Geschenk zu bringen?

  Und der Hund nahm das Wort und sprach:
Zürne nicht, Göttinn! Ich habe das Schaf noch
heute gesehen; es war sehr betrübt und jammerte
laut.

  Und warum jammerte das Schaf? fragte die
schon gerührte Göttinn.

  Ich ärmste! so sprach es. Ich habe itzt weder
Wolle noch Milch; was werde ich dem Jupiter
schenken? Soll ich, ich allein, leer vor
ihm erscheinen? Lieber will ich hingehen, und
den Hirten bitten, daß er mich ihm opfere!

  Indem drang, mit des Hirten Gebet, der
Rauch des geopferten Schafes, dem Jupiter ein
süßer Geruch, durch die Wolken. Und itzt
hätte Juno die erste Thräne geweint, wenn
Thränen ein unsterbliches Auge benetzten.

Lessing.

Welche vortreffliche Lehre, daß die Aufopferung
unsrer selbst der Gottheit das [69]
angenehmste Geschenk ist, und ein Geschenk,
welches auch der Ärmste und
Schwächste in seiner Gewalt hat!

  Zweitens für die Geschichte: Sie muß
nichts enthalten, was ein feines Gefühl
beleidigt. Der größte Fehler eines Gedichts,
welches zur Verbesserung der Sitten
bestimmt ist, wäre wohl Unsittlichkeit;
aber auch das Ekelhafte, das Schmutzige,
das zu Possierliche und Pöbelhafte
muß der Dichter zu vermeiden suchen.
Wer kann es ausstehn, wenn Hagedorn
eine Fabel anfängt:

Ein Esel schleppt sich aus dem Luder ─?

oder wenn Holberg den Storch mit langem
Schnabel zum Hofchirurgus macht,
der dem Leoparden Klystiere beibringt?
oder wenn der obige Ungenannte erzählt:

Auf einer von den Felsenspitzen
Des Tartarus sah ich den Krittler Rappus sitzen,

In Pech und Schwefel halb verkappt!
Und vor ihm stand ein Stück von Kannibalen;
Der schlug ein Loch in seine Stirn,
Und fraß ihm das Gehirn
So rein heraus, als aus den Schalen
Ein Domherr baß die ersten Austern frißt.

  Eine zweite Hauptregel für die Geschichte
ist Wahrscheinlichkeit. Ohne diese
verfehlt die Fabel ganz ihres Endzwecks;
denn der Verstand nimmt schlechterdings
nichts Widersprechendes und Ungegründetes
an. Vor allen Dingen muß also
der Dichter nichts vortragen, was mit
seinen eigenen Voraussetzungen der Charaktere,
der Verhältnisse, der Zeit, des
Orts, einen innern Widerspruch macht.
Aber auch, das was er voraussetzt, muß
nicht den einmal festgesetzten Begriffen,
die wir von den Dingen haben, zuwiderlaufen.
Man beurtheile hienach die obige
Fabel von Holberg: die Ziegen. Oder [71]
auch die achtundzwanzigste Fabel eben
dieses Schriftstellers.

  Doch bloße Möglichkeit ist zur Wahrscheinlichkeit
noch nicht hinlänglich; man
will auch von der Wahl der Personen,
und von allem und jedem was ist und
geschieht, zulänglichen Grund sehn. Und
dann erst, wenn nichts ohne Ursache da
ist, wenn Alles in vollkommener Harmonie
steht, wenn, wie Batteux sehr wohl
sagt, Zeit, Gelegenheit, Ort, Zustand und
Charakter der Personen die Handlung hervorgebracht
zu haben scheinen; dann erst
überlassen wir uns dem Vergnügen der
Täuschung, und nehmen willig den Eindruck
an, den das Werk auf uns machen
sollte. Feinere Fehler wider diese Regel
sind in den obigen Fabeln schon da
gewesen.

  Wenn nun aber in den meisten Fabeln [72]
Thiere, in einigen selbst Bäume u. s. w.
reden, wenn sie oft mit menschlicher Geschicklichkeit
Anschläge schmieden, wenn
sie zuweilen in menschlichen Verbindungen,
als Richter, Kläger, Könige erscheinen;
sündigen da nicht viele und die
meisten Fabeln wider die Wahrscheinlichkeit?
─ Wir sehen, daß es nur gewisse
Voraussetzungen seyn müssen, die dem
Dichter nicht erlaubt sind, und daß es
andere geben müsse, die ihm sehr wohl
erlaubt sind. Wie unterscheiden wir nun
diese Voraussetzungen? ─ So viel sehn
wir sogleich, daß alle Freiheiten die sich
der Dichter nimmt, nur die innern moralischen
Eigenschaften betreffen; die äußerlichen
läßt er so wie er sie findet.
Was erlauben wir ihm nun in Ansehung
dieser moralischen Eigenschaften? Daß
er den Thieren die entgegengesetzten [73]
von denen gebe, die wir an ihnen kennen?
Durchaus nicht! Er darf uns weder
den Fuchs als dumm, noch den Esel als
klug, noch den Löwen als zaghaft, noch
den Hasen als tapfer zeigen. Wenn er
aber Wesen einführt, die eigentlich gar
keine moralische Eigenschaften haben; erlauben
wir ihm da, daß er ihnen dergleichen
gebe? Sehr gern! Nur zeige er uns
den Dornbusch nicht als gütig, die Eiche
nicht als kriechend und schmeichelhaft;
lieber jenen als hämisch, und diese als
trotzig, als stolz. Warum aber das? Offenbar,
weil die äußern sinnlichen Eigenschaften
dieser Dinge gerade auf solche
und keine andere moralische führen; weil
zwischen beiderlei Eigenschaften eine gewisse
Analogie herrscht, deren Vernachlässigung
eine Art von Widerspruch seyn
würde. Wenn nun aber die eingeführten [74]
Wesen schon gewisse moralische Eigenschaften
besitzen, darf der Dichter dann
diese Eigenschaften in einem höhern Grade
annehmen? Allerdings! Aber nur in keinem
höhern, als es sich mit dem ganzen
Charakter verträgt. Der Esel hat, wie alle
Thiere, ein sinnliches Erkenntnißvermögen:
dieses erhöhe man, wenn man will,
zur Vernunft; aber, auch mit seiner Vernunft,
bleibe der Esel noch Esel.

  Das eigentliche Interesse der Fabel
liegt, wie wir ausgemacht haben, in der
Wahrheit; und die höchste Vollkommenheit
der Erdichtung wird also die seyn,
die sie als Beispiel zur Wahrheit hat.
Wenn nun aber in dieser Absicht zwei
Erdichtungen ungefähr gleichen Werth
hätten; sollte da nicht die schönere, interessantere
Erfindung auch die schönere
interessantere Fabel geben? ─ Wer daran [75]
zweifeln wollte, der vergleiche folgende
Stücke, in welchen beiden einerlei Wahrheit
gelehrt wird.

Das Gelübde.

Nichts pflegt der Rachbegier an Thorheit
gleich zu seyn.
Ein Mann, der unverhofft sein feistes Kalb vermiſste,

Schwur, wenn er seinen Dieb nur zu entdecken
wüſste,
So wollt' er einen Bock dem Pan zum Opfer
weihn.
  Sein Wunsch ward ihm gewährt. Es kam
ein Pantherthier;
Das gafft' und bleckt' ihn an, und droht' ihn
zu verschlingen.
Da seufzt' er: Ich will gern mein Opfer zehnfach
bringen;
Nur treib, o starker Pan! den nahen Feind von
hier!
  Betrogne Sterbliche, wer kennt sein wahres
Wohl,
So oft Gelübd' und Wunsch den Rath der Allmacht
störet?

Wenn uns des Himmels Zorn zu unsrer Straf'
erhöret,
So lernt man allererst, warum man bitten soll.

Hagedorn.

Zevs und das Pferd.

  Vater der Thiere und Menschen, so sprach
das Pferd und nahte sich dem Throne des Zevs:
man will, ich sei eines der schönsten Geschöpfe,
womit du die Welt gezieret, und meine Eigenliebe
heiſst mich es glauben. Aber sollte gleichwohl
nicht noch Verschiednes an mir zu bessern
seyn? ─

  Und was meinst du denn, daſs an dir zu
bessern sei? Rede; ich nehme Lehre an: sprach
der gute Gott, und lächelte.

  Vielleicht, sprach das Pferd weiter, würde
ich flüchtiger seyn, wenn meine Beine höher
und schmächtiger wären; ein langer Schwanenhals
würde mich nicht verstellen; sine breitere
Brust würde meine Stärke vermehren; und da
du mich doch einmal bestimmt hast, deinen
Liebling, den Menschen, zu tragen, so könnte
mir ja wohl der Sattel anerschaffen seyn, den
mir der wohlthätige Reuter auflegt.

  Gut, versetzte Zevs, gedulde dich einen Augenblick!
Zevs, mit ernstem Gesichte, sprach
das Wort der Schöpfung. Da quoll Leben in
den Staub, da verband sich organisirter Stoff;
und plötzlich stand vor dem Throne ─ das
häßliche Kamel.

  Das Pferd sah, schauderte und zitterte vor
entsetzendem Abscheu.

  Hier sind höhere und schmächtigere Beine,
sprach Zevs; hier ist ein langer Schwanenhals;
hier ist eine breitere Brust; hier ist der anerschaffne
Sattel! Willst du, Pferd, daß ich dich
so umbilden soll?

  Das Pferd zitterte noch.

  Geh, fuhr Zevs fort; diesesmal sei belehrt,
ohne bestraft zu werden. Dich deiner Vermessenheit
aber dann und wann reuend zu erinnern,
so daure du fort, neues Geschöpf ─ Zevs
warf einen erhaltenden Blick auf das Kamel ─
und das Pferd erblicke dich nie, ohne zu schaudern!

Lessing.

  Drittens für das Verhältniß der Geschichte
zur Wahrheit: die Wahrheit sei [78]
nicht nur überhaupt in der Geschichte
enthalten, sondern auch klar und richtig
darin enthalten. Diese Regel fließt unmittelbar
aus dem Wesen der Fabel; sie
betrifft den Zweck zu welchem die ganze
Erdichtung da ist. Welche von den folgenden
Lichtwehrschen Fabeln ist hienach
die schönste?

Der Hänfling.

Ein Hänfling, den der erste Flug
Aus seiner Eltern Neste trug,
Hob an, die Wälder zu beschauen,
Und kriegte Lust sich anzubauen.
Ein edler Trieb; denn eigner Herd
Ist, sagt das Sprichwort, Goldes werth.   Die stolze Gluth der jungen Brust
Macht' ihm zu einem Eichbaum Lust.
Hier wohn' ich, sprach er, wie ein König;
Dergleichen Nester giebt es wenig.
Kaum stand das Nest, so wards verheert,
Und durch den Donnerstrahl verzehrt.

Es war ein Glück bei der Gefahr,
Daß unser Hänfling auswärts war.
Er kam, nachdem es aus gewittert,
Und fand die Eiche halb zersplittert.
Da sah er mit Bestürzung ein,
Er könne hier nicht sicher seyn.   Mit umgekehrtem Eigensinn
Begab er sich zur Erde hin,
Und baut' in niedriges Gesträuche;
So scheu macht' ihn der Fall der Eiche!
Doch Staub und Würmer zwangen ihn,
Zum andernmal davon zu ziehn.   Da baut' er sich das dritte Haus,
Und las ein dunkles Büschchen aus,
Wo er den Wolken nicht so nahe,
Doch nicht die Erde vor sich sahe;
Ein Ort, der in der Ruhe liegt.
Hier lebt er noch, und lebt vergnügt.

Der Fuchs und der Adler.

Es lebt' aus Reinekens Geschlechte
Ein jung' und eitler Abkömmling,
Der oft mit mehrerm Glück als Rechte
Der schnellen Hunde Spur entging.

Da lag er nun vor seinem Loche,
Und lachte bei sich der Gefahr,
Der er noch in vergangner Woche
Durch einen Sprung entronnen war.   Sagt, rief er, Höfe, Wiesen, Ställe,
Ihr Zeugen meiner Tapferkeit!
Wer stiehlt, wie ich? Wer sieht so helle?
Wer läuft so schnell? Wer riecht so weit?  Vertieft in solchen Wunderdingen,
Bemerkt' er eines Adlers Flug,
Wie ihn mit ausgestreckten Schwingen
Das stille Meer der Lüfte trug.   O könnt' ich fliegen, wie die Vögel!
Den Neid, erseufzt er, macht' ich stumm,
Euch aber kahl, ihr Bauerflegel;
Mit Lust gäb' ich ein Ohr darum.   Itzt legt ein Schuß den Adler nieder.
Der Fuchs nimmt es mit Schrecken wahr;
Zu fliegen wünscht er nimmer wieder.
───
Je höher Stand, je mehr Gefahr.

  Liegt dieser Satz wirklich in der Fabel?
Oder, mögte ich fragen, liegt irgend [81]
ein Satz in ihr, wie sie da ist? Bei einer
andern Bearbeitung hätte vielleicht eine
nützliche Wahrheit hineingebracht werden
können; diese nehmlich: daß man beim
aufmerksamen Gebrauch geringerer Vortheile
sich besser befinde, als beim nachläßigen
Gebrauche der größern.

  Damit aber die Wahrheit aus der Geschichte
deutlich hervorscheine: so muß
man besonders auf die Einheit der Fabel
sehen. Und diese Einheit wird durch den
Zweck der Fabel, durch die Eine Wahrheit
bestimmt. Alles Fremde, nicht Hingehörige
muß vermieden werden; alle einzelnen
Theile müssen zur Erreichung des
Zweckes mitwirken; alle müssen so gestellt
und verbunden seyn, daß der wahre
Gesichtspunct, aus welchem man die Geschichte
ansehen soll, niemal verrückt
werde. ─ Ist die Fabel zusammengesetzt, [82]
so müssen Bild und Gegenbild in der
genauesten Übereinstimmung stehen. Vielleicht
fehlt diese genaueste Übereinstimmung
in folgender kleinen Fabel.

Der Esel und das Jagdpferd.

  Ein Esel vermaſs sich, mit einem Jagdpferde
in die Wette zu laufen. Die Probe fiel erbärmlich
aus, und der Esel ward ausgelacht. ─ Ich
merke nun wohl, sagte der Esel, woran es gelegen
hat: ich trat mir vor einigen Monaten
einen Dorn in den Fuſs, und der schmerzt mich
noch.

  Entschuldigen Sie mich, sagte der Kanzelredner
Liederhold, wenn meine heutige Predigt
so gründlich und erbaulich nicht gewesen, als
man sie von dem glücklichen Nachahmer eines
Mosheim erwartet hätte. Ich habe, wie Sie hören,
einen heisern Hals, und den schon seit
acht Tagen.

Lessing.

  In die Kritik des Einzelnen wollen
wir uns nicht einlassen, um nicht zu weitläuftig [83]
zu werden. Man lese die sämmtlichen
angeführten Stücke noch einmal,
und beantworte sich im Lesen folgende
Fragen: Hat der Dichter nie zu weit ausgeholt?
nie die Erzählung mit unnützen
Umständen erweitert? hat er sie nie mit
falschem Schmuck überladen? Hat er überall
den kürzesten, treffendsten, eigentlichsten
Ausdruck gewählt? Ist seine Sprache
nirgend zu kostbar? oder zu niedrig? zu
poetisch, oder zu matt? Hat er den Charakter
getroffen? Ist er nirgend durch
Zweideutigkeiten, oder durch unrichtige
Verbindungen, oder durch verwickelte
Wortfügungen dunkel geworden? ─ Am
besten thut man, wenn man sich in der
Kritik üben will, man nehme den Lichtwehr
zur Hand.

  Statt hier Beispiele von Fehlern zu
häufen, die man nur allzuhäufig antrifft, [84]
wollen wir lieber noch eine kleine Auswahl
von vortrefflichen Stücken aus unsern
besten Fabeldichtern machen.

Der Affe.

Eis mals ein Affe kam gerant,
Da er viel guoter nuisse fand;
Die het er geessen gerne.
Im was geseit ^* , der kerne
Wer sueßlich unde guot.
Besweret ^** was sien tumber muot,
Da er die bitterkeit bevand
Der praetschen ^***, und darnach ze hand
Begreiff der schalen hertikeit.
Von nuissen ist mir viel geseit,
Sprach er, das ist mir nit wohl kunt;
Sie hand verhönet ^**** mir den mund.
Hin warf er uf derselben vart ^*****
Die nuss, der kerne im nit wart.
Demselben Affen sint gelich,
Sie sigent jung, alt, arm, ald ^****** rich,

Die dur^* kurze bitterkeit
Verschmachent lange sueßigkeit.

aus den Zeiten der Minnesinger.

Der Hahn und der Fuchs.

Ein alter Haushahn hielt auf einer Scheune
Wache.
Da kömmt ein Fuchs mit schnellem Schritt,
Und ruft: O krähe, Freund! nun ich dich fröhlich
mache;
Ich bringe gute Zeitung mit.
Der Thiere Krieg hört auf; man ist der Zwietracht
müde.
In unserm Reich ist Ruh und Friede!
Ich selber trag' ihn dir von allen Füchsen an.
O Freund, komm bald herab, daſs ich dich
herzen kann!
Wie guckst du so herum? ─ Greif, Halt und
Bellart kommen,
Die Hunde, die du kennst: versetzt der alte Hahn;
Und als der Fuchs entläuft: Was, fragt er, ficht
dich an?

Nichts, Bruder! spricht der Fuchs: der Streit
ist abgethan;
Allein ich zweifle noch, ob die es schon vernommen.

Hagedorn.

Die Nachtigall und der Kukuk.

Die Nachtigall sang einst ihr göttliches Gedicht,

Zu sehn ob es die Menschen fühlten.
Die Knaben die ihm Thale spielten,
Die spielten fort, und hörten nicht.
Indem lieſs sich der Kukuk lustig hören,
Und der erhielt ein freudig Ach!
Die Knaben lachten laut, und machten, ihm zu
Ehren,
Das schöne Kukuk zehnmal nach. ─
Hörst du? sprach er zu Philomelen,
Den Herren fall' ich recht ins Ohr.
Ich denk', es wird mir nicht viel fehlen,
Sie ziehn mein Lied dem deinen vor.   Drauf kam Damöt mit seiner Schöne.
Der Kukuk schrie sein Lied; sie gingen stolz
vorbei.

Nun sang die Meisterinn der zauberischen Töne
Vor dem Damöt und seiner Schöne
In einer sanften Melodei.
Sie fühlten die Gewalt der Lieder:
Damöt steht still, und Phyllis setzt sich nieder,
Und hört ihr ehrerbietig zu.
Ihr zärtlich Blut fängt an zu wallen;
Ihr Auge läßt vergnügte Zähren fallen.
O! rief die Nachtigall: da, Schwätzer, lerne du,
Was man erhält, wenn man den Klugen singt.
Der Ausbruch einer stummen Zähre
Bringt Nachtigallen weit mehr Ehre,
Als dir der laute Beifall bringt.

Gellert.

Zevs und das Schaf.

  Das Schaf muſste von allen Thieren vieles
leiden. Da trat es vor den Zevs, und bat, sein
Elend zu mindern.

  Zevs schien willig, und sprach zu dem Schafe:
Ich sehe wohl, mein frommes Geschöpf, ich
habe dich allzuwehrlos erschaffen. Nun wähle,
wie ich diesem Fehler am besten abhelfen soll,
Soll ich deinen Mund mit schrecklichen Zähnen
und deine Füſse mit Krallen rüsten? ─

  O nein, sagte das Schaf; ich will nichts
mit den reißenden Thieren gemein haben.

  Oder, fuhr Zevs, fort, soll ich Gift in deinen
Speichel legen?

  Ach! versetzte das Schaf; die giftigen Schlangen
werden ja so sehr gehasset.

  Nun, was soll ich denn? Ich will Hörner
auf deine Stirne pflanzen, und Stärke deinem
Nacken geben.

  Auch nicht, gütiger Vater; ich könnte leicht
so stößig werden, als der Bock.

  Und gleichwohl, sprach Zevs, mußt du selbst
schaden können, wenn sich Andere, dir zu schaden,
fürchten sollen.

  Müßt' ich das? seufzte das Schaf. O so
laß mich, gütiger Vater! wie ich bin. Denn
das Vermögen, schaden zu können, erweckt,
fürchte ich, die Lust, schaden zu wollen;
und es ist besser, Unrecht leiden, als Unrecht
thun.

  Zevs segneto das fromme Schaf, und es vergaß
von Stund an, zu klagen.

Lessing.

Die Berathschlagung der Pferde.

Ha! sprach ein junger Hengst: wir Sklaven
sind es werth,
Daſs wir im Joche sind. Wo lebt ein edles Pferd,
Das frei seyn will? O wie glückselig war
In jener Zeit der Väter Schaar!
Die waren Helden, edel, frei,
Und tapfer. In die Sklaverei
Bog da noch keiner seinen Nacken,
Engländer nicht, auch nicht Polacken.
Der weite Wald
War ihr geraumer Aufenthalt.
Auch scheuten sie kein offnes Feld;
Sie gras'ten in der ganzen Welt
Nach freiem Willen. Ach! und wir? ─
Sind Sklaven, gehn im Joch, arbeiten, wie der
Stier.
Dem schwachen Menschen sind wir Starken unterthan;

Dem Menschen! ─ Brüder! seht es an,
Das unvollkommne Thier!
Was ist es? Was sind wir?
Solch ein Geschöpf bestimmte die Natur
Uns prächtigen Geschöpfen nicht zum Herrn.

Pfui, auf zwei Beinen nur!
Riecht er den Streit von fern?
Bebt unter ihm die Erde, wenn er stampft?
Sieht man, daß seine Nase dampft?
Ist er großmüthiger, als wir?
Ist er ein schöner Thier?
Hat er die Mähne, die uns ziert?
Und doch ist er, ihr Brüder, ach!
Der Herr, der uns regiert.
Wir tragen ihn; wir fürchten seine Macht;
Wir führen seinen Krieg, und liefern seine
Schlacht.
Er siegt, und höret Lobgesang;
Die Schlacht indeß, die er gewann,
War unser Werk; wir hatten es gethan.
Was aber ist der Dank?
Wir dienen ihm zur Pracht
Vor seinem Siegeswagen;
Und ach! vielleicht nach dreien Tagen
Spannt er den Rappen der ihn trug.
Vor einen Pflug.
Entreißet, Brüder, euch der niedern Sklaverei!
Entreißet euch dem Joch, und werdet wieder frei!
Wie leicht ists doch, wenn wir
Nur einig sind! Was meinet Ihr?

Er schwieg. Ein wüthendes Geschrei,
Ein wilder Lärm entstand, und jeder fiel ihm
bei.
Ein einziger erfahrner Schimmel nur,
Ein zweiter Nestor sprach: Wahr ist es, die
Natur
Gab uns die prächtige Gestalt,
Die keiner hat, als wir; auch gab sie une
Gewalt
In unsern Huf: jedoch aus milder Hand
Bekam der Mensch Verstand.
Wer bauete den Stall, worin wir sicher sind
Vor Tiger und vor Wolf, vor Regen, Frost und
Wind?
Wer macht, daß wir auch dann dem Hunger
widerstehn,
Wenn wir der Auen Grün mit Jammer sterben
sehn?
Wenn Eis vom Himmel fällt, und alles wüst
und todt
Auf allen Fluren ist? Wer wendet alle Noth
Und allen Kummer dann von unsern Krippen
ab?
Der Mensch, der gute Mensch, den uns der
Himmel gab.

Er streuet Haber aus und ärntet siebenfach;
Er trocknet süßes Gras und bringt es unters
Dach,
Zwar helfen wir dabei; doch thun wir keinen
Schritt
Und keinen Zug umsonst: er macht uns täglich
satt
Mit Speisen und Getränk, und wann er Sonntag
hat,
So haben wir ihn mit.
Wir dienen ihm; er uns: wir leben mit einander;

Sind mit einander frei. Der Rappe Bucephal,
Ein Grieche, welcher einst den Menschen Alexander

Auf seinem Rücken trug, war König in dem
Stall,
Wie jener auf dem Thron. Und kam er in
ein Feld,
Wo Ruhm zu ärnten war, so war er auch ein
Held;
Und beide, Pferd und Mensch, eroberten die
Welt,
Und theileten den Ruhm des Sieges. Würden wir
Vom Bucephal sonst Nachricht haben?

Er läg' in tiefe Nacht begraben,
Das edle Thier!   Niemal besänftigte der Redner Cicero
Die aufgebrachten Römer so,
Als dieser Nestor seine Brüder.
Denn er voran, und hinter ihm die Schaar
Der muthigen Rebellen alle,
Nebst dem der ihr Worthalter war,
Begaben flugs sich wieder nach dem Stalle.

Gleim.

VIERTES HAUPTSTÜCK.

Von der Idylle.

Die Idylle, haben wir schon gesagt, steht
den oben angeführten Dichtungsarten so
wenig entgegen, daſs sie vielmehr alle
mit in sich begreift. Wir haben in ihr
beschreibende, lyrische, erzählende, dramatische
Stücke. Wenn wir sie also erklären
wollen, so müssen wir einen neuen
Grund der Eintheilung suchen. Und wie
finden wir diesen?

  Der deutsche Namen Hirtengedicht
hilft uns sogleich auf die Spur: denn er
zeigt uns, daß es nur ein gewisser Cirkel [95]
von Menschen seyn muß, worauf der
Dichter sich einschränkt. Der gesuchte
Eintheilungsgrund wird also die besondere
Welt seyn, woraus der Dichter seine
Materie hernimmt, worin allein er die
Gegenstände aufsucht, die er beschreiben,
die Begebenheiten und Handlungen, die
er erzählen, die Empfindungen und Lei
denschaften, die er ausdrücken will ^*.

  Wird uns denn aber diese besondere
Welt des Idyllendichters durch den Namen
Hirtengedicht schon bestimmt genug
angegeben? Sind wirklich seine Personen
nur Hirten? seine Scenen nur Fluren und
Wiesen? ─ Wir finden auch Jäger, die
Wälder und Gebirge bewohnen; auch Fischer,
die ihren Aufenthalt an Strömen
oder dem Gestade des Meers haben. Man
sehe hier gleich eine vortreffliche Fischeridylle
von unserm Kleist:

Irin.

An einem schönen Abend fuhr
Irin mit seinem Sohn, im Kahn
Aufs Meer, um Reusen in das Schilf
Zu legen, das ringsum den Strand
Von nahen Eilanden umgab.
Die Sonne tauchte sich bereits
Ins Meer, und Fluth und Himmel schien
Im Feu'r zu glühen.
    O wie schön
Ist itzt die Gegend! sagt' entzückt

Der Knabe, den Irin gelehrt,
Auf jede Schönheit der Natur
Zu merken. Sieh, sagt' er, den Schwan,
Umringt von seiner frohen Brut,
Sich in den rothen Wiederschein
Des Himmels tauchen! Sieh, er schifft,
Zieht rothe Furchen in die Fluth,
Und spannt des Fittigs Segel auf. ─
Wie lieblich flietert dort im Hain
Der schlanken Espen furchtsam Laub
Am Ufer! und wie reizend fließt
Die Saat in grünen Wellen fort,
Und rauscht, vom Winde sanſt bewegt! ─
O was für Anmuth haucht anitzt
Gestad' und Meer und Himmel aus!
Wie schön ist Alles! und wie froh
Und glücklich macht uns die Natur! ─   Ja, sagt' Irin: sie macht uns froh
Und glücklich! Und du wirst durch sie
Glückselig seyn dein Lebelang,
Wenn du dabei rechtschaffen bist,
Wenn wilde Leidenschaften nicht
Von sanfter Schönheit das Gefühl
Verhindern. O Geliebtester!

Ich werde nun in kurzem dich
Verlassen und die schöne Welt,
Und in noch schönern Gegenden
Den Lohn der Redlichkeit empfahn.
O bleib der Tugend immer treu!
Und weine mit den Weinenden,
Und gieb von deinem Vorrath gern
Den Armen. Hilf, so viel du kannst,
Zum Wohl der Welt. Sei arbeitsam.
Erheb zum Herren der Natur,
Dem Wind und Meer gehorsam ist,
Der Alles lenkt zum Wohl der Welt,
Den Geist. Wähl lieber Schand und Tod,
Eh du in Bosheit willigest!
Ehr', Überfluß, und Pracht, ist Tand;
Ein ruhig Herz ist unser Theil. ─
Durch diese Denkungsart, mein Sohn,
Ist unter lauter Freuden mir
Das Haar verbleichet. Und wiewohl
Ich achtzigmal bereits den Wald
Um unsre Hütte grünen sah;
So ist mein langes Leben doch,
Gleich einem heitern Frühlingstag,
Vergangen unter Freud' und Lust. ─
Zwar hab' ich auch manch Ungemach

Erlitten. Als dein Bruder starb,
Da flossen Thränen mir vom Aug',
Und Sonn' und Himmel schien mir schwarz.
Oft auch ergriff mich auf dem Meer
Im leichten Kahn der Sturm, und warf
Mich mit den Wellen in die Luft:
Am Gipfel eines Wasserbergs
Hing oft mein Kahn hoch in der Luft;
Und donnernd fiel die Fluth herab,
Und ich mit ihr. Das Volk des Meers
Erschrak, wenn über seinem Haupt
Der Wellen Donner tobt', und fuhr
Tief in den Abgrund, und mich dünkt',
Daß zwischen jeder Welle mir
Ein feuchtes Grab sich öffnete.
Der Sturmwind taucht' dabei ins Meer
Die Flügel, schüttelte davon
Noch Eine See auf mich herab. ─
Allein bald legte sich der Zorn
Des Windes, und die Luft ward hell,
Und ich erblickt' in stiller Fluth
Des Himmels Bild. Der blaue Stör,
Mit rothen Augen, sahe bald
Aus einer Höhl', im Kraut der See,
Durch seines Hauses gläsern Dach;

Und vieles Volk des weiten Meers
Tanzt' auf der Fluth im Sonnenschein;
Und Ruh und Freude kam zurück
In meine Brust. ─ Jetzt wartet schon
Das Grab auf mich. Ich fürcht' es nicht.
Der Abend meines Lebens wird
So schön, als Tag, und Morgen, seyn. ─
O Sohn! sei fromm und tugendhaft!
So wirst du glücklich seyn, wie ich;
So bleibt dir die Natur stets schön.   Der Knabe schmiegt' sich an den Arm
Irins, und sprach: Nein, Vater, nein.
Du stirbst noch nicht! Der Himmel wird
Dich noch erhalten, mir zum Trost!
Und viele Thränen flossen ihm
Vom Aug'. ─ Indessen hatten sie
Die Reusen ausgelegt. Die Nacht
Stieg aus der See; sie ruderten
Gemach der Heimat wieder zu.   Irin starb bald. Sein frommer Sohn
Beweint' ihn lang', und niemal kam
Ihm dieser Abend aus dem Sinn.
Ein heil'ger Schauer überfiel

Ihn, wenn ihm seines Vaters Bild
Vors Antlitz trat. Er folgete'
Stets dessen Lehren. Segen kam
Auf ihn. Sein langes Leben dünkt'
Auch ihm ein Frühlingstag zu seyn.

  Was ist denn aber das, worin alle diese
verschiedenen Menschen, Hirten, Jäger,
Fischer u. s. w. zusammenkommen? Was
macht sie für den Dichter zu Einer Welt;
und was hat diese Welt, das der ganzen
Dichtungsart ihre eigene Farbe, ihren unterscheidenden
Ton giebt? ─ Soviel ist
ausgemacht, daß uns der Idyllendichter
nie in Städte und Palläste, sondern in
einfältige Hütten, oder in die freie und
offene Natur führt. Wie also, wenn wir alle
die verschiedenen Personen der Idylle unter
dem allgemeinen Namen Landvolk
sammelten?

  Aber das Landvolk das unsere Städte
umgiebt, ist doch auch Landvolk; und wie [102]
verschieden gleichwohl von dem, das die
Idylle schildert! Wir werden zu dem Begriffe
noch Bestimmungen hinzuthun müssen;
und welches sind diese Bestimmungen?

  Das Erste, was uns hier einfallen kann,
ist wohl dies: daß wir uns bei dem Idyllendichter
in einem weit glücklichern Klima,
unter einem immer heitern, lachenden
Himmel befinden; und dann: daß
die Menschen, die hier auftreten, äußerst
glückliche, gute und unschuldige Menschen
sind. ─ In der That finden wir
diese Merkmaale in den meisten Idyllen;
aber finden wir sie denn in allen? und
müssen wir sie nothwendig finden?

  Daß der Himmel wenigstens nicht immer
lachend und heiter sei, sahen wir
schon in der obigen Idylle von Kleist;
und daß überhaupt das Klima nicht nothwendig
das mildeste, die Gegend nicht [103]
durchaus ein Arkadien seyn dürfe: sehen
wir aus andern sehr vortrefflichen Stücken
bei unserm Geßner. In seiner Idylle Daphnis
schildert er eine Wintergegend.

  Die Gegend ist öde: die Heerden ruhen
eingeschlossen im wärmenden Stroh; nur selten
sieht man den Fußtritt des willigen Stiers, der
traurig das Brennholz vor die Hütte führt, das
sein Hirt im nahen Hain gefällt hat; die Vögel
haben die Gebüsche verlassen: nur die einsame
Meise singet ihr Lied; nur der kleine Zaunschlüpfer
hüpfet umher, und der braune Sperling
kömmt freundlich zu der Hütte und picket
die hingestreuten Körner. ─

  Ja, warum sollte es nicht möglich seyn,
daß ein Dichter in die rauhesten und unfruchtbarsten
Gegenden, in Lappland und
Grönland hineinginge, wenn gleich hier
die Idylle von ihrem Reize ein Großes
verlieren müßte? ─ Würden wir es denn
so fremde finden, wenn das Lied eines [104]
Lappländers von Kleist, statt unter seinen
andern Liedern zu stehn, unter seinen
Idyllen stände?

  Was die Glückseligkeit des äußern
Zustandes betrifft, so finden wir auch da
große Ausnahmen bei unserm Geßner.
Es sind nicht bloß die süßen Qualen der
Liebe, die seine Personen fühlen; er zeigt
sie auch manchen Leiden der Menschheit,
den Schmerzen, den Krankheiten, dem
Tode unterworfen. Nur ein ganz kleines
Beispiel aus der Idylle: Daphnis und
Chloe.

  Ach unser Vater! Fünf Tage sinds nun,
seit er uns beide auf seinem Schooße hielt
und weinte. ─ Wie er uns auf die Erde stellte,
wie er erblaßte! Ich kann euch nicht mehr
halten, geliebte Kinder! Mir ist übel, sehr
übel; und da wankt' er zu seinem Bette; seitdem
ist er krank. ─

  Ja sogar das Elend der Armuth hat [105]
uns dieser Dichter in mehr als einem
Stücke, obgleich nicht hülflos, geschildert.
Wie z. B. im Daphnis:

  Ach! ich Armer! sagte der Mann: ich wäre
nicht unglücklich, wenn es dieses Kind nicht
wäre, das hier neben mir im Grase spielt. ─ ─
Ich wohnte dort auf dem Berg; diesen Frühling
standen meine Bäume voll Blüthen, und
die Pflanzen meines Gartens wuchsen schön
empor; da kam ein Regenguß, und ein Strom
von gesammeltem Wasser nahm mir meine Hütte
und meine Bäume und meinen Garten weg, und
wälzte Schlamm und Felsenstücke hin, wo die
Hoffnung meiner Erhaltung blühte. ─

  Endlich, was den Charakter betrifft:
sind die Menschen des Idyllendichters
lauter so fromme, unschuldige, wohlthätige
Menschen? ─ Wenn der Tod Abels
von Geßner nichts als Hirtenepopöe ist,
so können in dieser Welt auch wilde
feindselige Charaktere vorkommen; und [106]
wenn sein Daphnis nichts als Hirtenroman
ist, so kann es auch neidische und niederträchtige
Seelen darin geben. Denn
jenes ist Kain, der seinen Bruder ermordet;
und dieses Lamon, der das Glück
zweier Liebenden durch seine Verläumdung
so gern stören mögte.

  Wir erkennen also, daß weder die
Glückseligkeit des äußern Zustandes, noch
die vollkommne Güte des sittlichen Charakters
ein sichres Unterscheidungszeichen
dieses Landvolks von dem unsrigen sei.
Noch deutlicher würde dieses erhellen,
wenn sich ein Landmann in den allervortheilhaftesten
Umständen, und von einer
höchstedlen, selbst erhabenen Denkungsart
schildern ließe, ohne daß er
darum ein Gegenstand für die Idylle wäre.
Ein Beispiel von so einer Schilderung
müßte erwünscht für uns seyn: denn wir [107]
würden da nicht leicht mehr Gefahr laufen,
zufällige Unterschiede für wesentlich
anzusehen; die Gegenstände wären einander
schon zu nahe gebracht, schon zu
übereinstimmend, als daß nicht jede noch
übrige Verschiedenheit uns auf den rechten
Weg führen sollte. Glücklicher Weise
finden wir so einen ländlichen Charakter
bei unserm Gellert.

Der Informator.

Ein Rauer, der viel Geld und nur zween
Söhne hatte,
Nahm einen Informator an.
Ich, sprach er, und mein Ehegatte,
Wir übergeben Ihm, als einem wackern Mann,
Was uns am liebsten ist. Führ' Er sie treulich
an!
Er sieht, es sind zwei muntre Knaben,
Und freilich wird er Mühe haben;
Allein ich will erkenntlich seyn.
Ich halte viel aufs Rechnen und aufs Schreiben,
Dies laſs' Er sie fein fleiſsig treiben;

Und präg' Er ihnen ja das Christenthum wohl
ein!
Ich kanns Ihm nicht so recht beschreiben;
Allein Er wird mich wohl verstehn:
Ich mögte sie gern klug und ehrlich sehn;
Dies macht bei aller Welt gelitten,
Und ist vor Gott im Himmel schön,
Erfüll' Er also meine Bitten!
Hier geb' ich Ihm zwei Stübchen ein,
Und was Er braucht, das soll zu Seinen Diensten
seyn.  Der Lehrer fand ein Herz bei seinen Bauerknaben,

Als hundert Junker es nicht haben;
Denn zeugt nicht manches schlechte Haus
Oft Kinder mit den größten Gaben?
Und bildete die Kunst den rohen Marmor aus,
Was würden wir für große Männer haben!
Wohl Mancher, der im Krug so gern Mandate
liest,
Trüg' itzt, verdient, als Staatsmann seinen Orden;

Wohl Mancher, der, bei einem Bauernzwist,
Versehn mit Kühnheit und mit List,

Aus Ehrgeiz gern der Führer ist,
Wär' einst ein größrer Held geworden,
Als du, vornehmer Held, nicht bist!   Der junge Mann, geschickt im Unterrichten,
Erfüllte redlich seine Pflichten;
Und dies gefiel dem Bauer sehr.
Er hielt ihn ungemein in Ehren,
Kam oft den Kindern zuzuhören,
Als obs die Pflicht der Väter wär.   Nun war ein Jahr vorbei. Herr! sprach der
gute Bauer:
Was soll für Seine Mühe seyn?
„Ich fordre dreißig Thaler.“ ─ Nein,
Nein! fiel der Alte hitzig ein:
Sein Informatordienst ist sauer.
So kriegte ja der Großknecht, der mir pflügt,
Beinah so viel, als der Gelehrte kriegt,
Der das besorgt, was mir am Herzen liegt.
Die Kinder nützen Ihn ja durch ihr ganzes Leben.
Nein, lieber Herr, das geht nicht an;
So wenig giebt kein reicher Mann.
Ich will Ihm mehr, ich will Ihm hundert Thaler
geben,

Und mich dazu von Herzen gern verstehn,
Ihm jährlich diesen Lohn ansehnlich zu erhöhn.

Gesetzt, ich müßt' ein Gut verpfänden;
Auch das! Ists denn ein Bubenstück?
Viel besser, ich verpfänd's zu meiner Kinder
Glück,
Als daß sie's, reich und lasterhaft, verschwenden.

  Was in dieser Erzählung einem Jeden,
als nicht-idyllenmäßig, auffallen muß,
sind folgende Züge: Der Unterschied mehrerer
von einander abhängiger Stände; die
fürstlichen Mandate, die uns auf die Idee
von Oberherrschaft und Unterthänigkeit
führen; die städtische Erziehung der Kinder
durch einen eigenen Lehrer; die Aufmerksamkeit
auf die Kunst des Rechnens,
die man bei dem natürlichsten und einfältigsten
Handel durch Tausch so leicht
entbehren konnte; die in mehrere Zimmer
abgetheilte bequemere Wohnung u. s. w. [111]
Alle diese Züge aber lassen sich wieder
unter dem Einen Hauptzug befassen: der
hier geschilderte Landmann ist Unterthan
eines Staats. In dem ursprünglichen freien
Stande der Natur fand sich weder eine
solche Mannichfaltigkeit und Absonderung
der Stände, noch eine solche Verfeinerung
der Künste, noch eine solche Erhöhung
der Bedürfnisse.

  Dieses giebt uns auf einmal den wahren
Begriff der Idylle. Es ist ein Gedicht,
das uns die Charaktere, Sitten, Begegnisse,
Empfindungen, Handlungen solcher gesitteten
Menschen schildert, die noch in
keinen Staat zusammengetreten sind, oder
bei denen wir die Verbindung mit der
größern Gesellschaft des Staats wenigstens
nicht gewahr werden. Jede einzelne Familie
hängt noch ganz von sich selbst ab;
sie sind noch durch weiter nichts, als [112]
durch nachbärliche Freundschaft, vereinigt.

  Nunmehr erhellt auch sogleich, warum
wir den Zustand dieser Menschen so äußerst
glücklich, ihre Sitten so rein und
untadelhaft fanden. Von den allgemeinen
Leiden der Natur sind sie nicht frei; aber
wohl von allen dem Elende, das erst
nach Errichtung der größern Gesellschaften
entstanden ist: von drückenden Auflagen,
sklavischen Frohndiensten, übertriebener
Arbeit, Sorge und Unmuth wegen
ermangelnder Befriedigung hinzugekommener
Bedürfnisse. Gewisse Fehler
des Charakters: Eifersucht, Untreue in der
Liebe, Neid wegen größerer Vollkommenheit
der Seele oder des Körpers, finden
hier Statt; aber andre, die erst das mannichfaltigere,
mehr verwickelte Interesse
in großen Gesellschaften hervorbringt, finden [113]
hier keine Gegenstände: Sucht nach
bürgerlicher Ehre, Begierde nach großen
Reichthümern, Verschwendung, scheinheiliger
Betrug, Geist der Verfolgung, Meuterei
u. s. f.

  Es hat Völker gegeben, die in einem
solchen ruhigen und unabhängigen Zustande
gelebt haben, und es giebt ihrer
auch jetzt noch. Der Dichter hat unter
diesen Völkern die Wahl; er zieht aber
gemeiniglich die Zeiten des ältesten Griechenlandes
oder der Patriarchen vor: theils
weil er hier schon Muster vorfindet, die
er nachahmen kann; theils weil der Zustand,
die Sitten, die Religionsbegriffe
dieser alten Völker und Familien so allgemein
bekannt sind. Er täuscht uns leichter
und sicherer, wenn er sich an Ideen
anhängt, die wir schon haben, und vermehrt
unser Vergnügen, indem er uns [114]
nicht nur über die Schönheit, sondern
auch über die Richtigkeit seiner Schilderung
urtheilen läßt. Einen ganz besondern
Vortheil gewinnt er noch dadurch,
daß er die bekannte heilige Poesie des
alten Griechenlandes und der Patriarchen
in die seinige mit verweben, ihre Überlieferungen
von dem ehemaligen Umgange
höherer Wesen mit den Menschen realisiren,
ihre Gottheiten, Dämonen, Engel,
redend und handelnd mit einführen kann.

  Darf sich denn aber der Idyllendichter
gar nicht unter solche Völker wagen,
die schon wirklich in größere gesellschaftliche
Verbindungen eingetreten sind? Sehr
gerne! Wenn er nur keine Völker wählt,
die sich von der ersten ursprünglichen
Einfalt schon zu weit verloren haben,
wenn er nur die Städter und Höflinge
von seinen Personen in der gehörigen [115]
Entfernung hält, wenn er nur diese
Personen selbst in einer solchen Einfalt
und Freiheit vorstellt, daß wir ihre Abhängigkeit
vom Staat weder in ihren Sitten,
noch in ihrer Lebensart, noch in
ihren Umständen gewahr werden. Die
Gränze, bis wie weit man hier gehen
darf, hat Geßner auch da noch getroffen,
wo es scheint daß er sie ganz überschritten
habe: in seiner Schweizeridylle. Die
freien unschuldigen genügsamen Menschen,
die er hier schildert, sind gegen ein andres
sklavisches Volk, das sie unterdrücken
wollte, wie gegen eine Heerde Wölfe,
zusammengetreten; sie haben sich unter
ihren Anführern beherzt vertheidigt: und
leben nun wieder in einem Zustande, der
so glücklich, mit einer so klugen Auswahl
der Züge vorgestellt ist, daß wir beinahe
das goldene Weltalter darin erneuert finden. [116]
Dadurch ist diese Idylle, obgleich
die weitläuſtige Beschreibung einer Schlacht
darin vorkömmt, noch immer Idylle. Hingegen
die Hirtenlieder eines Ungenannten,
die nicht allein im Tone so modern sind,
sondern auch eine so vertraute Bekanntschaft
mit unserer feinern Welt, mit aller
Üppigkeit und allen Lastern der Städte
verrathen, sind nur Schilderungen und
Empfindungen des Landlebens, keine wirkliche
Hirtenlieder. Es mag an Einem Beispiele
genug seyn.

Die Natur.

Nicht künstlich ausgelernte Mienen,
Nicht übertünchtes Wangenroth,
Nicht Gold und glänzende Rubinen
Und Haarschmuck liebt der Liebesgott.   Ein Aug', wo sich die Seele malet,
Und Wangen, blühend durch Natur,
Und Schmuck, aus dem die Unschuld strahlet,
Und freie Locken liebt er nur.

Er sitzet auf dem weichen Grase
Bei meiner Schäferinn, und flieht
Und rümpfet seine kleine Nase,
Wenn er die stolze Clara sieht.

F. A. C. W[erthes].

Eben so wenig sind das wahre Hirtenlieder,
wenn man sich in die Gestalt eines
Idyllendichters gleichsam nur verkleidet,
um Gegenstände aus einer ganz andern
Welt zu behandeln; sowie das Virgil in
seiner ersten Ekloge gethan hat.

  Wir haben bis itzt nur die erste der
aufgeworfenen Fragen beantwortet: Welches
ist die Welt des Idyllendichters? Wir
müssen nun auch die zweite beantworten:
Was hat diese Welt, das der ganzen Dichtungsart
ihre eigene Farbe, ihren unterscheidenden
Ton giebt?

  Wenn sich ein Dichter einen einzelnen
bestimmten Gegenstand zu behandeln vornimmt,
so wird er sich vor allen Dingen [118]
fragen: was für eine Wirkung er damit
hervorbringen will? Er wird aber keine
andere damit hervorbringen wollen, als die
er am leichtesten hervorbringen kann, als
worauf er selbst durch die Natur des Gegenstandes
geführt wird. Und wenn er
nun diese gefunden hat, so wird er den Gegenstand
so zurichten, wenden, abändern,
er wird Bilder, Ausdrücke, kurz den ganzen
Ton seiner Schreibart so wählen, wie
er es zu dieser Wirkung am dienlichsten
glaubt. Alles was dieselbe zu verhindern
scheint, oder wenigstens nichts zu ihr beiträgt,
wird er wegschneiden; Alles was er
ihr gemäß befindet, wird er aussondern,
verstärken, mit neuen hinzugedichteten
Zügen ergänzen. So aber, wie hier jeder
einzelne Dichter mit seinem einzelnen Gegenstande,
so auch im Allgemeinen der
Idyllendichter mit seiner ganzen Gattung
von Gegenständen.

  Die Frage wird also folgende seyn:
Welche Wirkung kann die Schilderung
des Menschen in seinem ersten ursprünglichen
Zustande vor allen andern hervorbringen?
Ohne Zweifel die, daß sie uns
ein angenehmes Gefühl der Einfalt, Freiheit,
und Unschuld, im Gegensatze der
jetzigen Thorheit, Unterjochung und Verderbniß
verschaffe. Jede andere Wirkung
würde sich durch Schilderung des Menschen
in seinem jetzigen Zustande eben
so leicht und leichter erhalten lassen; es
würde kein Grund vorhanden seyn, warum
der Dichter in einer fremden Welt
nach etwas suchte, was er in seiner eignen
weit besser gefunden hätte. ─ Wenn
Jupiter beim Homer das Antlitz von Troja
weg und auf solche Völker richtet, die
von der Milch ihrer Heerden leben, so
thut er es, um sich durch den Anblick [120]
dieser einfältigen, ruhigen, schuldlosen
Völker wieder zu erquicken; und wenn
der jetzige Mensch in jenen erstern Zustand
der Menschheit mit seiner Phantasie
zurückkehrt, so thut er es, um sein
krankes, durch Gefühl der jetzigen Unterdrückung,
Eitelkeit und Bosheit erbittertes
oder niedergeschlagenes Herz wieder
zu stärken und aufzumuntern.

  Diese bestimmte Wirkung nun, die sich
der Idyllendichter zu erreichen vorsetzen
soll: was erfordert sie Alles? ─ Zuerst:
was erfordert sie in Ansehung des physischen
und sittlichen Übels, dem der
Mensch, auch in dem Zustande der Natur,
wie wir gesehen haben, noch unterworfen
ist? ─ Gewiß nicht, daß es der
Dichter durchaus verberge, und uns keine
andre als reizende Bilder frommer Menschen
in ihren glücklichsten Tagen zeige. [121]
Man nähme Geßnern seinen interessantesten
Stoff, wenn man ihm seine armen, unglücklichen,
fehlerhaften Menschen nähme.
Eben diese geben ihm die Situationen,
worin die Güte des unverdorbenen
Herzens, die genügsame Einfalt, die uninteressirte
Redlichkeit, die ungeschwächte
Sympathie, die unbefangene Unschuld am
sichtbarsten und rührendsten hervorspringen.
Aber das wird der Zweck der Idylle
erfordern: daß man die Gemälde des Unglücks,
der fehlerhaften, selbst boshaften
Charaktere noch immer mäßige und in
milderm Lichte halte; daß man nie die
Erbitterung über die sanfte Rührung, den
Abscheu über das Wohlgefallen das Übergewicht
erhalten lasse. Mit einem Worte:
daß man die Unglücksfälle dieser Menschen
nur brauche, um das Glückliche
ihres Zustandes; ihre Fehler, um die vorzügliche [122]
Güte ihrer Charaktere besser fühlen
zu lassen. ─ Ein Schäfer, der sich
aus Verzweiflung vor der Thüre seiner
Grausamen erhenkt, ist, nach dem einstimmigen
Urtheile aller Kunstrichter, kein
idyllenmäßiger Gegenstand. Wenn man
Schauder über die Verzweiflung eines
Selbstmörders erwecken will: wie viel
wahrscheinlicher kann man das durch Gemälde
aus unsrer jetzigen Welt thun!

  Aber nun zweitens: in Ansehung der
glücklichen Tage, und des Guten in den
Charakteren; wie wird sich da der Dichter
verhalten müssen? Wird er sie getreu
nach der Natur copiren, sie ganz so lassen
können, wie er sie entweder in Nachrichten
vorfindet oder durch Schlüsse herausbringt?
Schon der eingeborne Dichter
eines Hirtenvolks würde sich des Vortheils
seiner Kunst bedienen, die Natur [123]
zu veredeln, und nur die auserlesenern
schönern Züge vor die Phantasie zu bringen.
Der Dichter der für cultivirtere Nationen
schreibt, wird genöthigt seyn, dieses
noch weiter zu treiben; er wird von
dem vielen Guten das die höhere Cultur
mit sich gebracht hat, oder das wenigstens
der gebildete Mensch sich nicht entbrechen
kann für gut zu erkennen, etwas
in jene Welt mit hinübertragen, es mit
jenem Guten, das der erste freie Zustand
vor dem unsrigen voraus hatte, verbinden
müssen: oder das Gemälde wird für den
verfeinerten empfindlichern Menschen, für
den er doch arbeitet, zu wenig Anziehendes
haben. Unschuld, mit zu wenig Mäßigung
und Zurückhaltung der Begierden,
Redlichkeit, mit zu wenig Feinheit und
Delicatesse der Empfindung, Dienstleistung,
mit zu wenig Anmuth der Art wie [124]
sie erzeigt wird, Einfalt, mit zu viel Rohigkeit
des Verstandes verbunden u. s. w.
wären vielleicht nach der Natur wahrer,
aber für den cultivirten Menschen zu wenig
einnehmend und reizend. Man wird
also erst dann die ganze abgezweckte Wirkung
erreichen, wenn man nach einem
Ideale arbeitet, oder, welches der Begriff
eines Ideals ist, wenn man das was der
vorgesetzten Wirkung entspricht, so von
allem Fremden absondert, so erhöht und
verstärkt, wie die Wirkung am vollständigsten
dadurch erreicht werden kann. ─
Das Ideal aber ist wandelbar, nach der
verschiedenen Beschaffenheit derer, auf
die man die Wirkung thun will. Zu den
Zeiten Theokrits war Manches dem schönen
Ideale noch nicht zuwider, was es
zu den Zeiten Virgils schon geworden
war.

  Aber kann man es nun mit dieser
Veredelung und Erhöhung der Züge treiben,
wie weit man will? Der Maler, der
eine Minerva voll Ernstes und Tapferkeit
malt, muß sich wohl in Acht nehmen,
daß aus dem weiblichen Gesichte kein
männliches werde. Eben so muß sich der
Idyllendichter hüten, daß er nicht außer
den Gränzen seiner Welt herausgehe; daß
er Kenntnisse, Sitten, Lebensart, Künste,
noch immer dem Zustande seines Volks,
auch bei der größten Veredelung, gemäß
erhalte. Die Gränzen aber, bis wie weit
er gehen darf, lassen sich unmöglich im
Allgemeinen bestimmen; der Dichter muß,
durch richtiges Gefühl, sich selbst der
beste Führer und Erinnerer seyn. ─ Wenn
unglücklicher Weise ein Volk von aller
Einfalt und Unschuld sich so weit entfernt
hätte, daß es an nichts als an schimmerndem [126]
Witze, erkünstelter Lebensart,
raffinirten Sitten, mehr Gefallen fände, so
wäre für so ein Volk gar kein Ideal der
Idylle mehr möglich. Was bei ihm etwa
Idylle hieße, würde nichts als Hofmaskerade
seyn, wo Damen und Herren im
ländlichen Aufputz erschienen.

  Das Ideal, das sich unser Geßner von
der Idylle geschaffen, ist unverbesserlich.
Besonders hat man ihm darüber verdiente
Lobsprüche gemacht, daß er die Lebensart
seiner Personen so viel weniger als
ihre Sitten idealisirt, daß er sie beinahe
so gelassen wie er sie in der Natur fand:
nur freilich mit kluger Verbergung alles
dessen, was widrige Empfindungen des
Ekels erwecken könnte. Auch in der
Schreibart der Idylle ist er, ohne Zweifel,
unter allen Neuern das beste Muster.

  Die Regeln für diese Schreibart lassen [127]
sich aus dem bisher Gesagten von selbst
erkennen. Sie muß der abgezweckten
Wirkung gemäß, überall sanft und ruhig,
selbst auch da nicht heftig und rauh seyn,
wo man die Personen im Unglück, oder
wo man lasterhafte Charaktere schildert.
Denn, wie wir ausgemacht haben, so sollen
Unglück und Laster hier nur zu Mitteln
dienen, um liebenswürdige Eigenschaften
und das Glückliche des Zustandes
im Ganzen besser ans Licht zu treiben.
Wohlgefallen und sanfte Rührung
also bleiben immer die Hauptempfindung:
und die Hauptempfindung giebt für das
Werk den Ton an, den man zwar verschiedentlich
abändern, aber nie so ganz
verlassen darf, daß man in den entgegengesetzten
verfiele.

  Ein zweites Haupterforderniß dieser
Schreibart ist Einfalt. Und zwar eine [128]
solche Einfalt, die sich nicht allein, wie
billig jede gute Schreibart sollte, bloß
an die Hauptvorstellungen hält, und sie,
ohne Begierde zu schimmern, in den eigentlichsten
Ausdrücken, mit den wahrsten
Wendungen und in den ungesuchtesten
Bildern vorträgt; sondern die auch
Alles ausschließt, was erst eine lange
Reihe vereinigter Reflexionen und Bemühungen
unter mehr verfeinerten Menschen
hervorbringen konnte, in Wissenschaften,
Künsten, Lebensart, Sitten, Reden, und
Handlungsarten. Statt abstracter Ausdrücke,
liebt die Idylle sinnliche Bilder; statt
gelehrter Gleichnisse und Anspielungen,
nimmt sie allen ihren Schmuck aus der
Natur; statt versteckterer Verbindungen
und feinerer Verhältnisse unter den Begriffen,
giebt sie den Gedanken ihren
leichtesten und natürlichsten Zusammenhang; [129]
statt mannichfaltiger Abwechselungen
des Ausdrucks, sagt sie das Nehmliche
mit den nehmlichen Worten wieder; statt
des vorsätzlich Falschen, das bei uns der
geübtere Witz dem Wahren alle Augenblicke
zusetzt, hält sie sich bloß an das
Wahre; statt des Verabredeten, Willkürlichen,
Versteckten, das in unsrer Sprache
des Umgangs herrscht, ist bei ihr das Gespräch
ungesucht, offen, und ohne Umstände.

  Ein einfältiger Ausdruck wird naiv,
wenn er gesunden richtigen Verstand, edle
moralische Gesinnungen, Unschuld, feine
und zarte Empfindung, mit einem Worte,
wenn er vortreffliche Eigenschaften des
Verstandes und Herzens verräth. Also
auch Naivetät wird eine vorzügliche Eigenschaft
der Schreibart der Idylle seyn
müssen, wie aus dem was wir von dem [130]
idealisirten Charakter der hier auftretenden
Personen gesagt haben, sehr leicht
erkannt wird.

  Die Bestätigung unsers Begriffs von
der Idylle, und Beispiele zu den Regeln
die wir für ihre Schreibart festgesetzt haben,
sehe man in folgenden Stücken, die
aus den besten Dichtern, welche unter
uns in dieser Gattung gearbeitet haben,
entlehnt sind. Beispiele des Kraftlosen,
des bloß Einfältigen, Niedrigen, Gemeinen,
wovor man sich in dieser Gattung
besonders zu hüten hat, finden sich in
Graders Idyllen. Wegen versäumter Einfalt
in Gedanken und im Ausdruck, lassen
sich über die oben eingerückte Fischeridylle
von Kleist einige Kritiken machen.

Mirtil.

  Bei stillem Abend hatte Mirtil noch den
mondbeglänzten Sumpf besucht; die stille Ge- [131]
gend im Mondschein und das Lied der Nachtigall
hatten ihn in stillem Entzücken aufgehalten.
Aber itzt kam er zurück in die grüne
Laube von Reben vor seiner einsamen Hütte,
und fand seinen alten Vater, sanft schlummernd
am Mondschein, hingosunken, sein graues Haupt
auf den einen Arm hingelehnt. Da stellt' er
sich, die Arme in einander geschlungen, vor
ihm hin. Lang' stand er da, sein Blick ruhete
unverwandt auf dem Greise; nur blickt' er zuweilen
auf, durch das glänzende Reblaub zum
Himmel, und Freudenthränen flossen dem Sohn
vom Auge.

  O du, so sprach er itzt: du, den ich nächst
den Göttern am meisten ehre! Vater, wie sanft
schlummerst du da! Wie lächelnd ist der Schlaf
des Frommen! Gewiß ging dein zitternder Fuß
aus der Hütte hervor, in stillem Gebete den
Abend zu feiern, und betend schliefest du ein.
Du hast auch für mich gebetet, Vater! Ach, wie
glücklich bin ich! Die Götter hören dein Gebet;
oder warum ruhet unsre Hütte so sicher
in den von Früchten gebogenen Ästen? Warum
ist der Segen auf unsrer Heerde, und auf den
Früchten unsers Feldes? Oft, wenn du bei mei- [132]
ner schwachen Sorge für die Ruhe deines matten
Alters Freudenthränen weinest; wenn du
dann gen Himmel blickest und freudig mich
segnest: ach was empfind' ich dann, Vater!
Ach, dann schwillt mir die Brust, und häufige
Thränen quillen vom Auge! Da du heut an
meinem Arm aus der Hütte gingst, an der wärmenden
Sonne dich zu erquicken, und die frohe
Heerde um dich her sahest, und die Bäume voll
Früchte, und die fruchtbare Gegend umher; da
sprachst du: Meine Haare sind unter Freuden
grau worden; seid immer gesegnet, Gefilde!
Nicht lange mehr wird mein dunkelnder Blick
euch durchirren; bald werd' ich euch an seligere
Gefilde vertauschen. Ach, Vater, bester
Freund! bald soll ich dich verlieren; trauriger
Gedanke! Ach dann ─ dann will ich einen
Altar neben dein Grab hinpflanzen, und dann,
so oſt ein seliger Tag kömmt, wo ich Nothleidenden
Gutes thun kann, dann will ich, Vater!
Milch und Blumen auf dein Grabmaal streun.

  Itzt schwieg er, und sah mit thränendem Aug
auf den Greis. Wie er lächelnd da liegt und
schlummert! sprach er itzt schluchzend: es sind
von seinen frommen Thaten im Traum vor seine [133]
Stirne gestiegen. Wie der Mondschein sein
kahles Haupt bescheint, und den glänzend weißen
Bart! O daß die kühlen Abendwinde dir
nicht schaden, und der feuchte Thau! Itzt
küßt' er ihm die Stirne, sanft ihn zu wecken,
und führt' ihn in die Hütte, um sanfter auf
weichen Fellen zu schlummern.

Gessner.

Mirtil, Thyrsis.

  Mirtil hatte sich, in einer kühlen nächtlichen
Stunde, auf einen weit umsehenden Hügel begeben;
gesammelte dürre Reiser brannten vor
ihm in hellen Flammen, indeſs daſs er einsam,
ins Gras gestrecket, mit irrenden Blicken den
Himmel, mit Sternen besäet, und die vom Mond
beleuchtete Gegend durchlief. Aber schüchtern
sah er sich itzt um, denn es rauschte etwas im
Dunkeln daher. Es war Thyrsis. Sei mir willkommen,
sprach er: setze dich zum wärmenden
Feuer! Wie kömmst du hieher, itzt da die
ganze Gegend schlummert?

  Thyrsis. Sei mir gegrüßt! Hätt' ich dich
zu finden geglaubt, ich hätte nicht so lange gezaudert,
den lodernden Flammen zu folgen, die [134]
im Dunkeln so schön ins Thal glänzen. Aber
höre, Mirtil! itzt, da des Mondes düstrer Schimmer
und die einsame Nacht zu ernsten Gesängen
uns locket; höre, Mirtil! ich schenke dir
eine schöne Lampe, die mein künstlicher Vater
aus Erde gebildet hat: eine Schlange mit Flügeln
und Füßen, die den Mund weit aufsperrt,
aus dem das kleine Licht brennt; den Schweif
ringelt sie empor bequem zur Handhabe. Dies
schenk' ich dir, wenn du mir die Geschichte
des Daphnis und der Chloe singest.

  Mirtil. Ich will dir die Geschichte des
Daphnis und der Chloe singen, itzt da die
Nacht zu ernsten Gesängen lockt. Hier sind
dürre Reiser; sieh du indeß, daß das wärmende
Feuer nicht erlöschet.

  Klaget mir nach, ihr Felsenklüfte! Traurig
töne mein Lied zurück, durch den Hain und
vom Ufer!

  Sanft glänzte der Mond, als Chloe am einsamen
Ufer stand, sehnlich wartend; denn ein
Nachen sollte den Daphnis über den Fluß bringen.
Lange säumt mein Geliebter, so sprach
sie; die Nachtigall schwieg und horchte die
zärtlichen Accente. Lange säumt er, doch ─ [135]
horche! ─ ich höre ein Plätschern, wie Wellen
die wider einen Nachen schlagen. ─ Kömmst
du? Ja! ─ doch nein! ─ Wollt ihr mich
noch oft betrügen, ihr plätschernden Wellen?
O spottet nicht des ungeduldigen Wartens des
zärtlichsten Mädchens! Wo bist du itzt, Geliebter?
Beflügelt Ungeduld nicht deine Füße?
Wandelst du itzt im Hain dem Ufer zu? O daß
kein Dorn die eilenden Füße verletze, und
keine schleichende Schlange deine Fersen! Du
keusche Göttinn, Luna oder Diana! mit dem
nie fehlenden Bogen, streue von deinem sanften
Glanz auf seinen Weg hin! O, wenn du
aus dem Nachen steigest, wie will ich dich umarmen!
─ Aber itzt, gewiß itzt, itzt trügt ihr
mich doch nicht, ihr Wellen! O schlaget sanft
den Nachen, traget ihn sorgfältig auf eurem
Rücken! Ach ihr Nymphen! wenn ihr je geliebt
habt, wenn ihr je wißt, was zärtliche Erwartung
ist ─ ich seh ihn, sei mir gegrüßt! ─
Du antwortest nicht! Götter! ─ Itzt sank Chloe
ohnmächtig am Ufer hin.

  Klaget mir nach, ihr Felsenklüfte! Traurig
töne mein Lied zurück, durch den Hain und
vom Ufer!

  Ein umgestürzter Nachen schwamm daher,
der Mond beschien die klägliche Geschichte.
Am Ufer lag Chloe ohnmächtig, und eine
schauernde Stille herrschte umher. Aber sie erwachte
wieder; ein schreckliches Erwachen! Sie
saß am Ufer, bebend und sprachlos, und der
Mond verbarg sich hinter den Wolken; ihre
Brust bebte von Schluchzen und Seufzen; itzt
schrie sie laut, und die Echo wiederholte der
trauernden Gegend ihr Geschrei, und ein banges
Winseln rauschte durch den Hain und durch
die Gebüsche; sie schlug die ringenden Hände
auf die Brust, und riß die Locken vom Haupt.
Ach Daphnis! Daphnis! O ihr treulosen Wellen!
ihr Nymphen! Ach, ich Elende, ich zaudre,
ich säume den Tod in den Wellen zu suchen,
die mir die Freude meines Lebens geraubt haben!
So rief sie, und sprang vom Ufer in den
Fluß.

  Klaget mir nach, ihr Felsenklüfte! Traurig
töne mein Lied zurück, durch den Hain und
vom Ufer!

  Aber die Nymphen hatten den Wellen befohlen,
sorgfältig sie auf dem Rücken zu tragen.
Grausame Nymphen! rief sie: ach zögert nicht [137]
meinen Tod! Ach verschlinget mich, Wellen!
Aber die Wellen verschlangen sie nicht; sie
trugen sie sanft auf dem Rücken, zum Ufer eines
kleinen Eilandes. Daphnis hatte mit Schwimmen
sich ans Eiland gerettet. Wie zärtlich sie
ihm in die Arme sank, und ihr Entzücken: o
das kann ich nicht singen! Zärtlicher, als wenn
die Nachtigall ihrem Gefängniß entflieht, ihr
Gatte hatte Nächte durch im Wipfel kläglich
geseufzet; sie fliegt itzt entzückt dem schauernden
Gatten zu: sie seufzen und schnäbeln und
umschlagen sich mit ihren Flügeln; aber itzt
tönt ihr Entzücken in Freudenliedern die stille
Nacht durch.

  Klaget itzt nicht mehr, ihr Felsenklüfte!
Freude töne itzt vom Hain zurück und vom
Ufer. ─ Und du, gieb mir die Lampe; denn
ich habe dir die Geschichte des Daphnis und
der Chloe gesungen.

Ebenderselbe.

Amynt.

Sie fliehet fort! Es ist um mich geschehen!
Ein weiter Raum trennt Lalagen von mir.
Dort floh sie hin! Komm Luft, mich anzuwehen!
Du kömmst vielleicht von ihr.

Sie fliehet fort! Sagt Lalagen, ihr Flüsse,
Daß ohne sie der Wiese Schmuck verdirbt;
Ihr eilt ihr nach; sagt, daß der Wald sie
misse,
Und daß ihr Schäfer stirbt!   Welch Thal blüht itzt, von ihr gesehen,
besser?
Wo tanzt sie nun ein Labyrinth? Wo füllt
Ihr Lied den Hain? Welch glückliches Gewässer

Wird schöner durch ihr Bild?   Nur Einen Druck der Hand, nur halbe Blicke,
Ach! Einen Kuß, wie sie mir vormal gab,
Vergönne mir von ihr; dann stürz', o Glücke,
Mich, wenn du willst, ins Grab!   So klagt' Amynt, die Augen voll von Thränen,

Den Gegenden die Flucht der Lalage.
Sie schienen sich mit ihm nach ihr zu sehnen,
Und seufzten: Lalage!

Kleist.

Der Mai.^*
Wettgesang, Daphnis und Rosalinde.
Daphnis.

Willkommen, allmächtiger Mai!
Du Schönster im Kreise zwölf seliger Götter,
Gelagert am Himmel auf goldnen Gestirnen!
Du krönest mit Segen das Jahr.
Dir dampfe von tausend Altären
Des ganzen Erdballs Opferrauch!

Rosalinde.

Willkommen, allgütiger Mai!
Du Bester von allen wohlthätigen Göttern,
Die Fluren und Berge und Wälder befruchten!
Du segnest mit Liebe die Welt.
Dir schalle von tausend Entzückten
Ein langer lauter Lobgesang!

Daphnis.

Ich sah den jungen Mai:
Seiner Blume Silberglocken
Hingen um den Schlaf.
Als er vom Himmel fuhr,
Blühten alle Wipfel;

Als er den Boden trat,
Ließ er Violen und Hyacinthen im Fußtritt zurücke.

Rosalinde.

Ich sah den jungen Mai:
Blüthe trug der Myrtenzepter
In des Gottes Hand.
Als er vom Himmel fuhr,
Sangen ihm die Lerchen;
Als er zur Erde sank,
Seufzten vor Liebe die Nachtigallen aus allen
Gebüschen.

Daphnis.

Willkommen, allmächtiger Mai!
Du krönest mit Segen das Jahr.
Dir dampfe von tausend Altären
Des ganzen Erdballs Opferrauch!

Rosalinde.

Willkommen, allgütiger Mai!
Du segnest mit Liebe die Welt.
Dir schalle von tausend Entzückten
Ein langer lauter Lobgesang!

Daphnis.

Seht, die Traube bricht hervor
Unter jungen Rebenblättern,

Und verkündigt Most.
Dieses machen die fröhlichen Götter,
Bacchus und der Mai.
Muntre Schäfer, laßt uns trinken:
Eine Schale dem Mai, und Eine dem Bacchus
zur Ehre!

Rosalinde.

Seht, der Wiese junges Grün,
Laue Lüfte, Wohlgerüche
Laden uns zum Tanz.
Dieses wollen die fröhlichen Götter,
Amor und der Mai.
Schäferinnen, laſst uns tanzen:
Einen Reihen dem Mai, und Einen dem Amor
zur Ehre!

Daphnis.

Willkommen, allmächtiger Mai!
Dir dampfe von tausend Altären
Des ganzen Erdballs Opferrauch!

Rosalinde.

Willkommen, allgütiger Mai!
Dir schalle von tausend Entzückten
Ein langer lauter Lobgesang!

Daphnis.

Selig preis' ich Rosalinden,

Die sich ihrer Mutter
Sanft vom Herzen wand,
Als der Mai regierte,
Als die Rose die Knospe durchbrach.
Ihre Kindheit hauchte Freude;
Freude düftet ihr Alter dereinst.

Rosalinde.

Selig preist sich Rosalinde,
Die sich ihrem Daphnis
In die Arme warf,
Als der Mai regierte,
Als die Rebe den Ulmbaum umschlang.
Seine Jugend liebt sie zärtlich;
Zärtlich liebt sie sein Alter dereinst.

Daphnis.

Diesen Kranz von Frühlingsblumen
Bring' ich Rosalinden dar!
Mehr als einmal überwunden,
Geb' ich ihn der Siegerinn.

Rosalinde.

Diesen Myrtenkranz der Jungfraun
Nehme Daphnis meinem Haar!
Einmal ewig überwunden,
Geb' ich ohne Reu' ihn hin.

Beide.

Ihr Kinder des Maien, lobsinget dem Mai!
Dir, Verjünger aller Wesen,
Dir danke, was lebet, allmächtiger Mai!
Dir, du Schutzgott unsrer Liebe,
Dir danke, was liebet, allgütiger Mai!
Ihr Kinder des Maien, lobsinget dem Mai!

Ramler.

Thyrsis.

  Umsonst! so klagte Thyrsis seine Qual: für
mich umsonst, Ihr gütigen Nymphen, schwebt
angenehme Kühlung in diesen Schatten, wo Ihr
eure Quellen im wölbenden Gesträuch ausgie-
ſset. Ich schmachte, ach wie man an der Sommersonne
schmachtet! Unten am kleinen Hügel,
auf dem die Hütte der Chloe steht, saſs
ich, und blies der Echo ein sanftes Liedchen
vor. Oben beschattet den Hügel der Baumgarten,
den sie wartet und pflanzt, und neben mir
plätscherte das Wasser herunter, das ihn durchschlängelt,
an dessen blumigem Bord sie oft
schlummert, oft ihre Hände und Wangen kühlt.
Plötzlich hört' ich das Knarren des Riegels,
der des Gartens Thüre schlieſst. Sie trat her- [144]
aus; ein sanfter Wind flatterte in ihrem blonden
Haar und im leichten Gewand. O wie
schön, wie schön war sie! Ein reinliches Körbchen
voll glänzender Früchte trug sie an der
einen Hand; und schamhaft, auch da wo sie
keine Zeugen vermuthet, hielt sie mit der andern
das Gewand über den jungen Busen fest:
denn ihn würde der Wind in seinem Spiel entblöfst
haben; aber es schmiegte sich um Hüften
und Knie, und flatterte sanftrauschend rückwärts
in die Luft. So ging sie auf der Höhe
des Hügels vorüber. Aber zween Äpfel fielen
vom Körbchen, und hüpften den Hügel herunter,
gerade auf mich, auf mich zu, als hätt'
Amor selbst ihren Lauf gelenkt. Ich nahm sie
von der Erde, und drückt' an meine Lippen
sie, und so trug ich sie den Hügel hinauf und
gab sie dem Mädchen wieder: aber meine Hand
zitterte; ich wollte reden, aber ich seufzte nur.
Aber Chloe blickte nieder, sanfte Röthe überhauchte
ihre schönen Wangen; sanftlächelnd
und röther, schenkte sie die schönen Äpfel mir.
Itzt standen wir, ach was ich empfand! schüchtern
beide; jetzt ging sie mit sanftem Schritt
der Hütte zu. Mein unverwandter Blick sah [145]
ihr nach! Da sie hineintrat, sah sie zögernd und
freundlich noch einmal zurücke; sah ich sie
gleich nicht mehr, mein Blick war doch an die
Schwelle der Thüre geheftet. Jetzt ging ich,
Zittern war in meinen Knieen, den Hügel hinunter.
─ Ach! stehe du mir bei, gütiger Amor!
Was ich seither empfinde, wird nie wieder in
meinem Busen erlöschen.

Gessner.

  Wenn wir der Beispiele nicht schon
zu viel hätten, so würden auch einige
Stücke aus Schmidts poetischen Gemälden
und Empfindungen, und aus Blums Idyllen,
hier einen Platz finden können. Sie
würden wenigstens zu den guten, wenn
auch nicht zu den besten, gehören.

FÜNFTES HAUPTSTÜCK.

Von dem Lehrgedicht.

Wir haben die beiden Dichtungsarten
untersucht, die sich unter die Eintheilungen
im zweiten Hauptstück nicht zu bequemen
schienen. Wir gehen jetzt die
verschiednen Glieder dieser Eintheilungen
durch; und da wir an der Fabel schon
eine Art didaktischen Gedichts haben
kennen lernen, so machen wir gleich mit
diesem den Anfang.

  Der Stoff des didaktischen Gedichts
sind, wie schon gesagt, allgemeine Wahrheiten.
Man kann, nach dem Beispiel [147]
des Salomo oder Theognis, einzelne
Sätze und Sprüche häufen, die weiter in
keiner Verbindung stehn, als daß sie alle
zu einerlei Wissenschaft gehören; aber
man läuft bei dieser Art des Vortrags Gefahr,
den Geist durch das zu viele Einzelne
zu ermüden. Sowie, in der epischen
und dramatischen Gattung, Eine
durchgeführte Handlung dem Geiste mehr
und leichtere Beschäftigung und mithin
mehr Vergnügen giebt, als eine unzusammenhangende
Reihe einzelner Gemälde
und Auftritte; ebenso giebt auch, in der
didaktischen, Eine ganze Reihe von Wahrheiten
mehr und leichtere Beschäftigung
und mithin mehr Vergnügen, als eine
willkürliche Zusammenhäufung einzelner
Sätze und Maximen. Das einemal läuft
man gleichsam auf einer sanft abhangenden
Fläche fort, wo jeder folgende Schritt [148]
durch den vorhergehenden schon so vorbereitet
ist, daß es oft weniger Mühe
kostet ihn zu thun, als ihn anzuhalten;
das andremal steigt man gleichsam eine
sich erhebende Fläche hinan, wo jeder
Schritt von neuem die volle Anstrengung
des ersten kostet, und man ohne Unterlaß
ausruhen muß, um wieder Kraft zu
gewinnen.

  Die weitere Eintheilung der didaktischen
Gedichte, durch nähere Bestimmung
des Stoffs, macht sich sehr leicht;
aber sie hat in der Theorie zu wenig Einfluß,
als daß wir uns hier dabei aufhalten
sollten. Wir wollen lieber die ganze
Dichtungsart nur im Allgemeinen betrachten;
doch immer mit vorzüglicher Rücksicht
auf die philosophischen Lehrgedichte,
die, in mehr als einer Absicht, von allen
die wichtigsten sind.

  Die erste Frage die wir hier zu beantworten
haben, ist folgende: Wenn der
Stoff des Lehrgedichts allgemeine Wahrheiten
sind, und wenn die Dichtkunst die
Lebhaftigkeit der Vorstellungen zu ihrem
höchsten Endzwecke hat; wie kann alsdann
das Lehrgedicht wahres Gedicht seyn?
─ Freilich, wenn die Wahrheiten darin
so trocken vorgetragen, die Begriffe so
logisch analysirt, die Beweise so Schritt
vor Schritt geführt würden, wie in eigentlich
wissenschaftlichen Werken; so wäre
das der Lebhaftigkeit durchaus zuwider.
An der Fabel haben wir schon ein Beispiel
gesehen, wie man das Allgemeine
in lebhafte Vorstellung verwandeln kann:
durch Zurückführung nehmlich auf einen
einzelnen Fall, in dem es klar und anschauend
erkannt wird. Ist nun aber der
Dichter bloß auf dieses Mittel eingeschränkt? [150]
oder giebt es der Mittel, die
Ideen lebhaft zu machen, noch mehrere?
─ Wir wollen aus unserm ersten und berühmtesten
didaktischen Dichter eine unstreitig
poetische Stelle vornehmen, alles
das wodurch sie poetisch ist aufsuchen,
und dadurch den Begriff der Lebhaftigkeit,
den wir im ersten Hauptstück zu
eilig verlassen haben, weiter aufzuklären
suchen.

Einst, da ich eine Nacht, wie Ärntetage lang,
Mit Gram und Ungeduld im leeren Bette rang,
Wann öde Schatten uns das Unglück schwärzer
machen,
Und Unholdinnen gleich die Sorgen mit uns
wichen;
Schalt die Vernunft mein Herz, das allen Trost
verwarf,
Und sprach in einem Ton, den es nicht tadeln
darf;
Kurzsichtiger! der Gram hat dein Gesicht vergället;

Du siehst die Dinge schwarz, gebrochen und
verstellet.
Mach deinen Raupenstand und einen Tropfen
Zeit,
Den, nicht zu deinem Zweck, die, nicht zur
Ewigkeit!
Sieh Welten über dir, gezählt mit Millionen,
Wo Geister fremder Art in andern Körpern
wohnen;
Der Raum und was er faßt, was Heut und Gestern
hat,
Mensch, Engel, Körper, Geist, ist Alles Eine
Stadt.
Du bist ein Bürger auch; sieh selber, wie geringe!

Und gleichwohl machst du dich zum Mittelpunct
der Dinge? ...
Willst du, daß Gott dann selbst die ewigen
Gesetze,
Die er den Welten schrieb, aus Gunst für dich
verletze?
Soll, wenn's ein Dichter zarte Leib
ein Stein;
Ein Fieber, ohne Wuth; Gift, ohne Wirkung
seyn? u. s. w.

Haller.

  Man empfindet sehr bald, daß hier
Alles anders ist, als es in einem eigentlich
philosophischen Werke seyn würde;
aber wie und wodurch ist es anders? ─
Gleich Anſangs, fühlt man, wird die Aufmerksamkeit
in einem sehr hohen Grade
erregt; nicht bloß durch das Interesse
und die Wichtigkeit der Wahrheiten an
sich selbst, sondern auch vorzüglich dadurch,
daß hier ein Mann spricht, der
wirklich eben itzt von ihnen erwärmt und
durchdrungen ist, ein Mann in einer Situatien,
wo ihm diese Wahrheiten zu seiner
eigenen Beruhigung nöthig und wichtig
werden. Er denkt sie nun nicht mehr
kalt und allgemein, wie der bloße Philosoph
sie sich denken würde; er denkt
sie sich mit inniger Rührung, mit inniger
Anwendung auf seinen eigenen Zustand.
Er schafft sich, in dem Bedürfnisse recht [153]
lebhaft von ihnen gerührt zu werden, aus
der Vernunft eine Freundinn, der er allen
den Ernst und die Würde läßt, die
den Wahrheiten, und den Umständen worin
er dieselben denkt, gemäß sind, der
er aber ihre Kälte und Trockenheit nimmt,
und ihr einen Ton voll Wärme und Beredtsamkeit
giebt. Diese Wärme und Beredtsamkeit
aber, woraus entsteht sie? ─
Zuerst bringen hier die Figuren der Frage,
des Ausrufs, der ausgelassenen Verbindungswörter
u. s. f. ein großes Leben in
die Rede: denn sie unterbrechen nicht
nur den ermüdend einförmigen Gang,
den eine Folge von lauter directen Sätzen
haben würde; sondern, was das Vorzüglichste
ist, sie kündigen uns auch den Gemüthszustand
des Redenden, die mannichfaltigen
Bewegungen an, die in dem Innern
seiner Seele vorgehn, und geben [154]
uns also, außer der Hauptidee, noch die
ganze Menge der sie modificirenden und
verstärkenden Nebenideen. Die Wahrheit
geht dadurch aus dem Verstande ins Herz
über, und wir gerathen mit dem Dichter
in alle die verschiednen Bewegungen und
Leidenschaften, von denen er selbst, während
der Entwickelung seiner Gedanken,
sich durchdrungen fühlte. Ja wir hören
gleichsam die verschiedenen Abänderungen
seiner Stimme, das Anhalten, Vergeschwindern,
Steigen und Sinken seines
Tons; sehen gleichsam das ganze mannichfaltige
Gebehrdenspiel, womit er den
Ausdruck der Sprache, wenn er itzt selbst
recitiren sollte, begleiten würde. ─ Zweitens
liegt schon in gewissen Ideen eine
ihnen eigenthümliche Kraft auf das Gemüth
zu wirken, wenn andre diese Kraft
vorzüglich erst durch die Art erhalten, [155]
wie der Dichter sie vorträgt. Gesetzt auch,
daß die Zeilen:

Sieh Welten über dir, gezählt mit Millionen,
Wo Geister fremder Art in andern Körpern
wohnen!
Der Raum und was er faßt, was Heut und Gestern
hat,
Mensch, Engel, Körper, Geist, ist Alles Eine
Stadt;

gesetzt auch, daß sie das Verdienst des
Vortrags nicht hätten, das der Dichter
zur Verstärkung der Wirkung noch hinzugethan
hat; so würden schon immer
die darin enthaltenen Ideen durch sich
selbst die Aufmerksamkeit der Seele fesseln,
weil sie vorzüglich viel Größe und
Inhalt haben. Millionen von Welten, der
unendliche Raum, die unbegränzte Zeit,
wovon hier mit Fleiß, weil sie so unermeßlich
ist, nur Heute und Gestern genannt
wird, die unbeschreibliche Mannichfaltigkeit [156]
der Dinge in der Natur, und
ihrer aller Harmonie und Verbindung:
diese Ideen sind schon durch sich selbst,
eben weil sie so groß und so viel befassend
sind, lebhaft. ─ Drittens hat der
Dichter die Kunst verstanden, der eigenthümlichen
Dürftigkeit seiner allgemeinen
Wahrheiten aufzuhelfen: theils, indem er
sie in besondern Fällen vorträgt, die der
Seele so viel mehr zu denken geben als
die bloß allgemeinen Begriffe; theils, indem
er seine Ideen mit andern ähnlichen
oder contrastirenden in Verbindung bringt,
wo wir statt Einer ihrer mehrere denken,
wo eine Menge reeller oder verneinender
Merkmaale, die sonst im Dunkeln
würden geblieben seyn, an dem Gegenstande
herausgehoben und zur Vorstellung
gebracht werden. Er fragt nicht im Allgemeinen:
Sollen die Dinge ihre Natur [157]
verlieren, weil gerade ein Mensch hie
und da durch die Natur dieser sonst guten
und für ihn selbst wohlthätigen Dinge
leidet? Er nimmt besondere Fälle, welche
die Abgeschmacktheit eines solchen Wunsches
weit schneller und unmittelbarer
begreifen lassen:

Soll, wenn's ein Dichter zarte Leib
ein Stein,
Ein Fieber, ohne Wuth; Gift, ohne Wirkung
seyn?

Er sagt nicht geradezu: Das was ist und
geschieht, ist an sich selbst nicht böse,
sondern es erscheint dir nur so; er trägt
den Gedanken vermittelst einer Metapher
vor, betrachtet den Gram als eine Krankheit
der Seele, und findet unter den
Krankheiten des Körpers eine ähnliche
von ähnlicher Wirkung:

Kurzsichtiger! der Gram hat dein Gesicht vergället,

Du siehst die Dinge schwarz, gebrochen und
verstellet.

Der unvollkommnere Zustand des Menschen
in diesem Leben, worauf der vollkommnere
des künftigen folgen wird, ist
ihm ein Raupenstand: eins der reichsten
und der glücklichsten Bilder! und die kurze
Dauer dieses Lebens, in Vergleichung mit
der Ewigkeit, ist ihm ein Tropfen gegen
das Weltmeer: ein ausnehmender Contrast,
und eben deswegen von ausnehmender
Wirkung! Aber noch einen neuen Vortheil
gewinnt der Dichter, indem er die
Begriffe einander gegenüberstellt, und aus
zwei Sätzen durch die innigste Verbindung
nur einen zu machen scheint:

Mach deinen Raupenstand, und einen Tropfen
Zeit,
Den, nicht zu deinem Zweck, die, nicht zur
Ewigkeit!

Er giebt dem Geiste eine neue Beschäftigung, [159]
indem er ihn zur Vergleichung
veranlaßt; und zugleich trägt er nun beide
Sätze weit kürzer, mit weit weniger Worten
vor, als es bei jeder andern Verbindungsart
möglich wäre. Man fühlt die große Energie,
die der Rede aus diesen beiden Vortheilen
zuwächst. ─ Endlich, die ganze
Verbindungsart der Ideen: wie kurz, wie
kühn, wie ohne alle ängstliche Methode
ist sie! Wie sehr verräth dieser plötzliche
Fortgang von Idee zu Idee, diese Verschlingung
aller zwischenliegenden und
verbindenden Mittelideen, die lebhafte
Rührung des Dichters!

  Wenn wir dieses alles zusammennehmen
und das Allgemeine daraus abziehn:
worauf wird es bei aller Lebhaftigkeit
der Vorstellungen ankommen? Wie es
scheint, auf den Reichthum derselben,
der die Seele die ihn fassen will, in [160]
größere Thätigkeit setzt, und ihrem Triebe
nach Ideen volle Beschäftigung giebt.
Denn, wie wir gesehen haben, so laufen
alle jene Vortheile darauf hinaus: daß
der dürftigere allgemeine Begriff in einen
vielhaltigen besondern verwandelt; daß
der, den wir nur einzeln und nur schwach
gedacht haben würden, in Verbindungen
gestellt werde, wo wir ihn nicht nur mit
mehrern zugleich, sondern auch Mehreres
an ihm selbst denken; und endlich,
daß der Fortgang der Seele von Gedanken
zu Gedanken beschleuniget werde.
Die größte Lebhaftigkeit wird also eben
da seyn, wo in der kürzesten Zeit die
größte Menge von Vorstellungen in der
Seele erweckt wird. Damit aber die Seele
nur überall auf die Gegenstände achte,
die man ihr darbeut, muß sie ihren Reichthum
von Vorstellungen durch dieselben [161]
in der That vermehrt finden; und ein gewisser
Grad von Neuheit ist also eine
nothwendige vorläufige Bedingung aller
Lebhaftigkeit. Ein ganz durchdachter
und erschöpfter Begriff ist wie eine Frucht
deren innern Kern man verzehrt hat, und
von der nun weiter nichts übrig ist als
die Schale. Wer unsern Geschmack reizen
und unsern Hunger stillen will, muß
uns neue Früchte, nicht diese leeren Schalen
bieten, die wir mit Verachtung wegwerfen
würden.

  Das Wichtigste zur Bewirkung der Lebhaftigkeit
bleibt immer das: daß man den
betrachteten Gegenstand in Verbindung
mit den Neigungen des menschlichen Herzens
bringe; daß man ihn nicht bloß, als
von der und der absoluten Beschaffenheit,
sondern vorzüglich auch, als von der und
der Beziehung auf menschliches Glück oder [162]
Elend, Vergnügen oder Mißvergnügen,
zeige. Es ist unmöglich, durch irgend ein
anderes Mittel eine Vorstellung so sehr an
innerm Gehalt zu erhöhn, als durch dieses.
─ Der Lehrdichter besonders lasse
uns nicht bloß die Wahrheit, er lasse sie
uns in der Seele die sie denkt, erkennen:
damit wir die Empfindungen und Bewegungen
derselben, wenn wir sie wahr und
gegründet finden, zu unsern eigenen machen.

  Wem es mißlich scheint, eine Theorie
auf die Entwickelung eines einzigen Beispiels
zu gründen, der sehe hier noch
eine andere sehr vorzügliche Stelle aus
einem der trefflichsten Lehrdichter, und
untersuche nun selbst, durch was für Mittel
die Gedanken poetisch geworden sind.
Er wird finden, daß es überall auf den
Reichthum der Vorstellungen, und besonders [163]
auf Sprache des Herzens, auf Ton
der Empfindung ankömmt.

„Sie ^* zwingt ─ was edler ist, als Kitzelung
der Sinnen ─
„Die Parce, die nicht will, den Faden auszuspinnen:

„Entdeckt mit Menschenlieb' in Minern Heilungskraft,

„Kocht für den Sterbenden aus Kräutern Lebenssaft;

„Verjüngt den schwachen Greis, der Jahre Last
zu tragen,
„Gebeut dem kalten Puls, der stockte, fortzuschlagen;

„Giebt den der Braut zurück, um den ihr Auge
weint,
„Der Mutter ihren Sohn, dem Freunde seinen
Freund.

„Wie groß ist nicht die Kunst, die Seuchen
zu verbannen,
„Und in der Lebensuhr die Federn aufzuspannen!“  Ja, edel, herrlich, groß! und wenn es dir
gefällt,
Die beste Wissenschaft in einer kranken Welt,
Der ihren Zauberkelch die neuen Lüste reichen,
Die Brut der Üppigkeit und Eltern aller Seuchen!
Schuf diese die Natur? Versteckte sie den Tod
In das was Nothdurft war, in Wasser oder
Brot?
Fließt mit des Rindes Milch Gift in die irdne
Schale,
Wie er aus Trauben strömt in goldene Pokale?
Die Krankheit, weit entfernt von armer Nüchternheit,

Besuchet nur den Tisch der blassen Üppigkeit,
Auf welchen die Natur von allen ihren Schätzen
Zuletzt gezwungen wird die giftigsten zu setzen;
Gezwungen durch Vernunft! Sie, die uns warnen
soll,
Erstaunlich! die Vernunft reicht uns den Giftkelch
voll.

Sie gab uns Überfluß und Krankheit zum Geschenke;

Wie billig ist es nicht, daß sie auf Heilung
denke?
Noch rühmt sie sich der Kunst? Ein böser
Charlatan
Macht erst Gesunde krank, damit er heilen kann!
Viel weiser hätte sie gelehrt, den Arzt entbehren,
Den, der itzt sichrer praßt, gelehrt, nicht zu
begehren;
Gelehrt, daß Hunger nur die Speisen würzen
muß,
Der Hunger, beßrer Koch, als Roms Apicius!
Gelehrt, Genügsamkeit sei reich bei Brot und
Wasser,
Und eine ganze Welt zu arm für einen Prasser;
Der Arzt, den die Natur mit eigner Hand geweiht,

Der unbetrüglichste, sei unsre Mäßigkeit.
So lebt das Vieh gesund. Und mögt' er sich
nicht schämen,
Der königliche Mensch, Vernunft vom Vieh zu
nehmen!
Zu lernen, daß sie nur je mehr den Zweck erreicht,

Je mehr sie dem Instinct in seiner Einfalt gleicht!
Vom unbesorgten Vieh, vergnügt mit Quell und
Weiden,
Zu lernen, das sei eins: beglückt seyn und bescheiden!  „Der Thor erniedrigt sie zur Dienstmagd
für den Bauch;
„Allein der Weise kennt den würdigern Gebrauch,

„Er sucht der Dinge Grund, durchschauet alle
Räder,
„Spürt der Bewegung nach und dringt bis an
die Feder;
„Geht der Natur zur Hand, und sieht, mit ihr
vertraut,
„Der großen Schöpfung zu, wie sie zerstört
und baut.
„Sieht, wie sie schöpferisch, des Lenzes Morgenstrahlen,

„Das Rosenangesicht Aurorens auszumalen,
„In Gluth den Pinsel taucht; wie sie zum bunten
Kreis
„Der Iris, Edelstein aus Thau zu schmelzen
weiß;

„Wie sie den blauen Schlei'r, worin der Erdball
schwebet,
„Aus Fäden schwarzer Nacht und lichten Äthers
webet.
„Steigt, voll von Lehrbegier, bald in der Erden
Herz,
„Bald legt er Flügel an und schwingt sich himmelwärts;

„Geht unerschrocken nach ins Rüsthaus ihrer
Waffen,
„Und sieht sie Hagel, Schnee, Sturm, Blitz und
Donner schaffen;
„Durchschauet dann die Welt, wie Alles voll
gedrängt,
„Geordnet, Glied an Glied, eins an dem andern
hängt.
„Sieht, wie im weiten Raum, an unsichtbaren
Seilen,
„In unverrücktem Schwung die Mond' um Sonnen
eilen;
„Folgt dem Planeten nach, und sieht in seinem
Gang
„Den Grund, warum der Tag bald kurz ist und
bald lang;
„Den Grund, warum der Mond, in seinem Wechselgange,

„Bald nur die halbe färbt und bald die ganze
Wange;
„Schießt durchs Unendliche, behorchet, was
nur sie,
„Vernunft, allein vernimmt, der Sphären Harmonie;

„Sieht ihr zahlloses Heer sich nach Gesetzen
drehen,
„Und in der Irrbahn selbst Kometen richtig
gehen.“  Vortrefflich ist der Geist, der deine Leiter
steigt,
Erhabene Natur! und uns den Schöpfer zeigt!
Der deine Spur verfolgt mit heiligem Erbeben,
Und hier mit Ehrfurcht lernt, vor diesem Schöpfer
leben!
Doch wenn, was Inbrunst soll, dem eitlen Dädalus

Vermeßne Neubegier die Schwingen künsteln
muß;
Wenn er aus Ehrsucht da, wo er Gott suchen
sollte,
Den Namen des Geschöpfs bei Sternen zeichnen
wollte;

Wenn er mit kalter Brust von allen Weisen gern
Am schärfsten wünscht zu sehn, und sucht nur
einen Stern:
Wie würde Sokrates ihn beßre Weisheit lehren,
Zur Kenntniß seiner selbst in sich zurück zu
kehren!
O Blinder! rief' er ihm, der du den Himmel
wölbst,
Und kennest jeden Stern; o! kennest du dich
selbst?
Der Wohllaut hört im Zwist des Guten und
des Bösen;
Vermag der auch, in sich den Mißklang aufzulösen?

Der der Natur Gesetz entfaltet; kann der wohl
Erfüllen was er lehrt, und leben wie er soll?
Statt Eintracht, Maaß, und Gang, die Leidenschaft
zu lehren,
Erforscht er Gang und Maaß und Eintracht in
den Sphären;
Statt daß er in sich selbst der Lüste Zwiespalt
dämpft,
Entdeckt er, wie der Zwist der Elemente kämpft;
Vergißt, aus Neubegier die Werkstatt durchzuschauen

Der bauenden Natur, die Kunst, an sich zu
bauen;
Schwärmt überall umher, und wird ─ fruchtloser
Fleiß! ─
Ein Unglückseliger, ein Thor, der Alles weiß.  „Wer, größer wie Alcid, nicht sterbliche
Geschöpfe,
„Wer die Unsterblichen, die tausend Hyderköpfe

„Der wachsenden Begier allmählich niedertrat;
„Gesetze gründete, und auf Gesetz den Staat;
„Geschickt, die Neigungen der Guten und der
Bösen
„Und so in Harmonie den Mißklang aufzulösen;

„Wer in ein einzig Joch feindsel'ge Kräfte bog,
„Und allgemeines Wohl aus Zwist der Theile
zog;
„Wer Ordnung, Frieden, Recht und Unschuld
festzusetzen,
„Den Richter waffnete mit Stärk' und mit Gesetzen,

„Wer Bürger aus Barbarn, aus Bürgern Brüder
macht: ─

„Was immer Rousseau scherzt, der Mann hat
wohl gedacht!“  Ja, mächtige Vernunft! von deiner Schöpferstärke

Ist der erfundne Staat eins deiner größten
Werke.
Doch bleibest du hier stehn? War dies die
Gränze? Nein!
Die du zu Bürgern machst, ach, lehr sie Menschen
seyn;
Gehorsam, ohne Zwang gebietender Gesetze,
Erhaben ohne Stand, begütert ohne Schätze,
Friedfertig ohne Furcht, treu sonder Eigennutz,
Und sonder Arzt gesund, und ohne Schwert in
Schutz,
Dienstfertig, brüderlich, als Bürger Einer Erden,
Geschöpfe Eines Gotts; lehr sie, vernünftig
werden!
Dies ist dein wahres Amt; dann brauchts, zur
Ruh der Welt,
Der Kette länger nicht, die itzt den Frevel
hält.
Dann wirst du von der Welt auf einmal weg
verbannen

Die Seufzer und den Trotz der Sklaven und
Tyrannen.
Dann wird kein Unterschied des Zwistes Samen
streun;
Mehr Tngend, mehr Verdienst, wird Rang und
Adel seyn.
Dann herrscht Gerechtigkeit, gesichert vor Betrügen;

Stets wird die Wahrheit voll, zu leicht der Goldklump
wiegen.
Dann lacht Betrügerei, für die kein Anwald
spricht,
Beim ungerechten Fall verlaßner Unschuld nicht.
Die Arglist wird nicht mehr, in feinen Spinngeweben

Der Rechte, von dem Blut gefangner Einfalt
leben.
Kein Richter wird dann seyn, der, wie sein
Geiz gewollt,
Gesetze reden lehrt, und Blut verkauft für
Gold;
Kein Sünder, welcher frech mit ihrer Geißel
spielet,
Wenn Reichthum Strafen trotzt, die nur der
Arme fühlet.

Dann lebt der beßre Mensch froh, sicher, brüderlich,

Hat Frieden in sich selbst, und Frieden außer
sich:
Den Frieden, den nicht Furcht, den Bruderliebe
schützet. ─
Doch kann das Frieden seyn, was sich auf Mißtraun
stützet?
Des Zwistes Funken glimmt in kalter Asche fort;
Ermüdung schließt den Krieg, und ihn erneut
ein Wort.
Verschlagne Staatskunst weiß ihr Kunstwerk
anzulegen,
Denkt selbst im Frieden Krieg, und spinnt ihn
aus Verträgen;
Und Brunst nach eitlem Ruhm, Geiz, Sucht zu
herrschen, zollt,
Mit Freuden Menschenblut für Erde, Ruh, und
Gold.
Da schlägt der Wüthende mit gottentwandten
Blitzen
Nach seiner Brüder Stirn aus donnernden Geschützen.

Den Stahl, den ihm Natur zur Pflugschaar zugewandt,

Verwandelt die Vernunft zum Schwert in seiner
Hand.
Bald, bald erlernet da, nach Blut und Schätzen
dürsten,
Wo Stolz um Kronen ficht, der Sklav von seinem
Fürsten.
So viele Leben, ach! grausame Herrschbegier!
Um eine Spanne Land, gepflügt von Einem Stier?
Ach Hochmuth! um ein Wort, vielleicht zu
schnell geredet,
Ach Geiz! um elend Gold die halbe Welt verödet?

Gebietende Vernunft, wenn du uns herrschen
lehrst,
Fang' in dem Menschen an und herrsche da
zuerst!

Dusch.

  Will man völlig gewiß seyn, ob wir
in dem festgesetzten Begriff die wahre
Grundquelle aller Lebhaftigkeit gefunden
haben; so untersuche man, ob die
sämmtlichen Unterscheidungsmerkmaale
des Gedichts, die im ersten Hauptstück [175]
angegeben worden, wirklich aus dieser
Quelle entspringen, und denjenigen der
ihrem Ursprunge nachgeht, dahin zurückführen.
Die Untersuchung hat so wenig
Schwierigkeit, daß sie jeder ohne Anweisung
machen kann; nur das Einzige was
vom Sylbenmaße gesagt worden, mögte
einiger Erklärung bedürfen.

  Wir haben zuerst herausgebracht, daß
das Sylbenmaß dem Ohre schmeichle,
ohne weiter zu untersuchen, wie und wodurch
dies geschehe. Was kann das aber
heißen: dem Ohre schmeicheln? Doch
wohl anders nichts, als vermittelst des Gehörs
in der Seele selbst angenehme Empfindungen
erwecken. Und wie vermag
dieses das Sylbenmaß? Was hat es in dieser
Absicht vor der ungebundenen Rede
für einen Vorzug? ─ In der ungebundenen
Rede sind alle Arten von Füßen so [176]
mannichfaltig durcheinander gemischt, die
Verhältnisse der einzelnen Sätze die sich
zu Perioden verbinden, sind so ungleich
und so verwickelt, die Ruhepuncte sind
so verschiedentlich gestellt: daß die Seele,
von der gar zu großen Mannichfaltigkeit
erdrückt, keine andre als sehr dunkle
Vorstellungen von den hier noch beobachteten
Verhältnissen und Regeln hat, die
einen Haupttheil des prosaischen Wohlklangs
machen. Das Sylbenmaß schränkt
diese zu große Mannichfaltigkeit ein, und
setzt nur einige bestimmtere Regeln, einige
vorzüglich schöne und leichte Verhältnisse
fest, die von der Seele sogleich
klar erkannt werden können. Sind wieder
der Regeln zu viel und die Verhältnisse
zu verwickelt, so ist das Sylbenmaß
so gut als keines, oder vielmehr schlimmer
als keines; denn die Seele, die nun [177]
einmal darauf gebracht ist ein bestimmtes
Maß und Verhältniß zu suchen, hat ohne
Unterlaß den Verdruß, an Schwierigkeiten
zu stoßen und ihre Erwartung getäuscht
zu finden. Wiederum erregt ein zu eintöniges
Sylbenmaß, das zu wenig Mannichfaltigkeit
zuläßt, Langeweile und Ekel. ─
In der That wird also die Seele durch
das Sylbenmaß an ihren Vorstellungen bereichert,
selbst indem der zu große lästige
Reichthum, den sie nicht zu nutzen wußte,
vermindert wird: und eben dies ist der
Grund, warum das Sylbenmaß Vergnügen
erweckt, zur Aufmerksamkeit reizt, und
dem Gedächtniß Erleichterung verschafft.

  Die zwei übrigen angegebenen Vortheile
des Sylbenmaßes sind auf unsern
Begriff von der Lebhaftigkeit noch leichter
zurückzubringen. Indem das Sylbenmaß
malt, klärt es mehr Bestimmungen [178]
des Gegenstandes auf, die nun zur Vorstellung
kommen; und indem es zum Ausdruck
der Empfindungen dient, giebt es
uns, außer der Vorstellung des Gegenstandes,
noch die von dem Zustand der
Seele die ihn sich vorstellt. ─ Wie, wenn
wir hier auf dem Wege wären, die oben
nur angegebene Frage: warum das Sylbenmaß
Empfindung ausdrücke, kurz und
befriedigend auszumachen? Die Antwort
lag uns, wie das oft der Fall ist, ohne
unser Wissen ganz nahe; denn in der That
geschieht dies nur durch eine Art Malerei:
durch eine Nachahmung des Ganges,
den die Ideen in der Seele nehmen. Sowie
bei heftigen Leidenschaften, z. B. im
Zorne, die Ideen einen sehr raschen ungestümen
Lauf nehmen; wie bei feierlichen
Empfindungen des Großen und Erhabnen
bei jedem Gedanken verweilt wird, [179]
um ihn erst zu fassen und auszudenken;
wie bei zärtlichen lieblichen Empfindungen
mit einem mittlern Grade der Geschwindigkeit
von Idee zu Idee sanft fortgeschritten
wird: so wird auch durch die
Beschaffenheit der Füße, durch die Länge
oder Kürze der Zeilen und Strophen, durch
die Stellung der Einschnitte und den Bau
der poetischen Perioden, ein ähnlicher
Gang in die Rede gebracht; und die Seele
bekömmt das nehmliche der abgezweckten
Empfindung zusagende Maß von Geschwindigkeit
in die Reihe ihrer Vorstellungen,
das sie durch das Ohr in den
Tönen findet. Ein weiteres Nachdenken
wird hier eine erstaunlich mannichfaltige
Übereinstimmung entdecken lehren; obgleich
freilich der Ausdruck den das bloße
Sylbenmaß giebt, eben wie der musikalische
bei Ermangelung eines Textes, noch [180]
immer ziemlich unbestimmt und allgemein
bleibt.

  Es kann nicht ganz am unrechten Ort
scheinen, daß wir hier auf das Sylbenmaß
zurückgekommen sind: denn da der
Grundstoff des Lehrgedichts nicht eigentlich
poetisch, da der Boden, so zu reden,
dürre und unfruchtbar ist, und erst durch
Cultur und Industrie reizend und ergiebig
gemacht wird; so kann diese Dichtungsart
in der That das Sylbenmaß, sowie alle
andere Hülfsmittel zur Bewirkung größerer
Lebhaftigkeit, weniger als andere entbehren.

  Aus dem Bishergesagten müssen sich
alle Regeln für die Lehrgedichte herleiten
lassen: die für die Wahl der Materie, und
die für die Behandlung derselben.

  Überall nicht zu wählen sind solche
Wahrheiten, die ohne ihre trockne Allgemeinheit [181]
gar nicht können gefafst, ohne
die langsame philosophische Methode, die
von Merkmaal zu Merkmaal, von Satz zu
Satz bedächtig fortschreitet, gar nicht können
erörtert und zur Überzeugung gebracht
werden. Die Elemente des Enklides,
die Wahrheiten der Logik, der Ontologie,
der allgemeinen Naturlehre, sind
von dieser Art; und Luerez ist also mit
Recht getadelt worden, daß er einen zu
metaphysischen Stoff genommen hat, bei
dem sich sein wirklich dichterisches Genie
fast nicht anders, als in Nebensachen
und gelegentlichen Ausschweifungen zeigen
konnte.

  Vorzüglich zu wählen sind die weniger
abstracten, vom Sinnlichen weniger
entlegenen Wahrheiten, die sowohl in ihrem
Innern an Ideen reichhaltiger sind,
als auch eher das Leben und die Schönheiten [182]
annehmen, die der Dichter durch
seinen Vortrag hinzuthut. Ein Gegenstand
ohne alle natürliche Schönheit verschmäht
die Bemühungen der Kunst; aber wenn
schon Reize da sind, so kann die Kunst
sie wirksamer und hervorstechender machen.
Dies ist der Fall mit den Regeln
verschiedner sowohl der nützlichen als der
schönen Künste, die daher auch von alten
und neuen Lehrdichtern fleißig und
mit Erfolg sind bearbeitet worden. Den
ersten Rang aber verdienen diejenigen
Wahrheiten, die mit jenen Vortheilen noch
diesen verbinden, daß ihre Erkenntniß
und Ausübung zu unserer höchsten innern
Glückseligkeit unentbehrlich ist, und daß
sich diese ihre Beziehung auf unsre Glückseligkeit
unmittelbar ankündigt. Dies ist
der Vorzug der moralischen Wahrheiten
aus der Philosophie des Lebens, sowie [183]
auch der großen philosophischen Wahrheiten
von Gott, Vorsehung, Unsterblichkeit
der Seele, u. s. f. ─ In neuern Zeiten,
wo durch die Bemühungen der Weltweisen
diese wichtigen Gegenstände in
ein so helles Licht gesetzt worden sind,
hat man daher eben sie am öftersten bearbeitet,
und hat darüber fast ganz die
sogenannten Kunstgedichte vernachläßigt,
die freilich nie ein so großes und so allgemeines
Interesse erwecken. Doch hat
diese Vernachläßigung ohne Zweifel noch
andre mehr subjective Ursachen; denn die
Dichter leben heutigestags in zu weniger
Gemeinschaft mit Arbeitern und Künstlern,
als daß die Begriffe von den Verrichtungen
derselben ihnen hinlänglich geläufig
und interessant werden könnten.

  Auch das läßt sich hier noch bemerken:
daß es rathsamer ist, Materien von [184]
mäßigem Umfang, einzelne Wahrheiten
und Betrachtungen, als ganze Theorieen
und Systeme zu wählen. Wenn auch der
Dichter unter der Verschiedenheit der Materien
nicht erliegt, worunter so viele der
poetischen Behandlung unfähig seyn müssen;
so wird er schon unter der zu großen
Menge derselben erliegen. Er wird
es unmöglich finden, sie alle unter Einen
poetischen Gesichtspunct zu sammeln, sie
an einem andern als dem systematischen
Faden zu reihen, und ihnen sämmtlich
die hinlängliche Ausbildung zu geben. Man
sieht ein Beispiel an Lichtwehrs „Recht
der Vernunft,“ das schwerlich einen Leser
finden wird, der Geduld hätte es auszulesen.
Dusch hat die sämmtlichen „Wissenschaften“
besungen; aber er hat sie
besungen, ohne sie vortragen zu wollen.
Nur hie und da hat er eine wichtige Hauptwahrheit, [185]
die ganz vorzüglich zu seinem
Zweck gehörte: die Wissenschaften als
Wohlthäterinnen des menschlichen Geschlechts
zu schildern, herausgehoben, und
sie als eigentlich didaktischer Dichter behandelt.

  Noch eine andere Frage ist: ob es
dem Dichter vergönnt sei, statt des Wahren
auch Irrthümer, z. B. statt der Leibnitzischen
Begriffe von Gott und Vorsehung,
die Lucrezischen, vorzutragen? ─
Wenn die Materien für die Ruhe und
Glückseligkeit des Menschen wichtig sind,
so kann über die moralische Verbindlichkeit
wohl keine Frage seyn; aber sollte
es außer der moralischen nicht auch eine
poetische geben? Mit andern Worten: Sollten
nicht, wenn alles Übrige gleich ist, die
wahrsten Vorstellungen auch die lebhaftesten
seyn? ─ Ohne Zweifel wird es hier [186]
vorzüglich auf den eigenen Glauben des
Lesers ankommen, oder wenn er selbst
die Materie noch nicht durchdacht hat,
auf die Dispositionen seines Kopfes, sich
mehr für die eine als für die andere Meinung
zu erklären. Und da ist es nun
schon von selbst entschieden, welche Gedanken
von größerer poetischen Wirkung
seyn werden: die, gegen welche sein Verstand
sich auflehnt? oder die, welchen er
willig mit allen seinen Ideen entgegenkömmt,
und sich des Lichts, der Stärke, der
Würde freut, die der Dichter ihnen zu
geben wußte? Ist besonders die Wahrheit
aus dem Verstande ins Herz übergegangen;
wird durch den entgegenstehenden Irrthum
die Empfindung empört: so handelt
der Dichter vollends unweise, wenn er
sein Genie an den Irrthum verschwendet.
─ Im Allgemeinen also läßt sich wenigstens [187]
das bestimmen: daß der Dichter,
schon als Dichter, die bessern, um ihrer
einleuchtenden Wahrheit willen allgemeiner
anerkannten, und mit mehr Ideen zusammenstimmenden,
Grundsätze vorziehen
muß, und um desto mehr vorziehen muß,
je mehr sie das Herz interessiren. Doch
bleibt dabei immer vorausgesetzt: wenn
alles Übrige gleich ist.

  Hat der Dichter seine Materie wohl
gewählt, so kömmt es nun darauf an, daß
er sie auch wohl zu bearbeiten wisse.
Er wird sie aber um desto besser bearbeiten,
je mehr und je interessantere Gedanken,
von je mehr Mannichfaltigkeit
und je größerm innern Reichthume er
daraus hervorzieht; je mehr er alles zu
Hohe, Schwere, Gesuchte vermeidet; je
anschaulich richtiger er alle Hauptideen
untereinander, alle untergeordnete Ideen [188]
mit den Hauptideen zusammenhängt; je
mehr er sie so ordnet, wie sie einander die
meiste Klarheit, das meiste Gewicht und
Leben ertheilen; je mehr er die wesentlichen
Theile heraushebt, die unwesentlichen
im Schatten hält; je vollständiger,
schneller, unfehlbarer, er durch den Ausdruck
auf den jedesmaligen Gedanken
hinführt; je größere Richtigkeit er in alle
von ihm angegebene Contraste und Ähnlichkeiten
bringt; je mehr er Übereinstimmung
zwischen dem Gegenstande selbst
und der Art und Weise erkennen läßt,
wie er davon gerührt wird; je besser er
nach dieser Absicht die Wörter, die Bilder,
und das Mechanische wählt; in je
größere Harmonie er alle einzelne Töne
mit dem Hauptton, oder deutlicher, alle
besondere Eindrücke mit dem allgemeinen
Eindruck des ganzen Werkes stimmt. ─ Es [189]
ist unnöthig, die hier zusammengedrängten
Regeln für Gedanken, Ausdruck und Verbindung
weitläuftig darzuthun, da sie sich
so äußerst leicht aus dem festgesetzten Begriff
der Lebhaftigkeit entwickeln lassen.
Man erinnre sich nur immer der beiden
Haupterfordernisse derselben: daß die
Seele vollauf, und daß sie mit Leichtigkeit
soll beschäftiget werden.

  Den besten Beweis für die Wahrheit
dieser Regeln wird man in dem unangenehmen
Eindrucke finden, den die entgegengesetzten
Fehler machen. Man versuche,
die „Gräber“ von Creuz, oder
die Gottschedischen und Trillerischen.
Gedichte zu lesen: und man wird jene
bald wegen der Armuth an Gedanken,
des Mangels an allem richtigen Zusammenhange,
des unnatürlichen, räthselhaften,
oft niedrigen und oft wieder schwülstigen [190]
Ausdrucks; diese wegen ihrer Kälte,
Trockenheit, Plattheit und Weitschweifigkeit
aus den Händen werfen. ─ Einzelne
Beispiele zu jeder Art von Fehlern aufzusuchen,
wäre zu mühsam; man sehe also
in folgender Stelle, wo nicht alle, doch
die meisten Fehler vereinigt:

Likör und Knaster her! ruft Gasto bei der
Nacht,
Da er, der Tage müd', aus Ampeln Sonnen
macht.
Recht matt von lauter Lust, sucht er sein ganz
Erquicken
Bloß in der Trägheit Arm, nur bloß in seinem
Rücken.
Noch denkt Hetrurien an diesen milden Gast:
Der Saal war seine Welt; das Bette sein Pallast.
Der war der letzte Fürst vom Mediceer Hause.
Er war; denn daß er war, seh ich an Schlaf
und Schmause. ─
So nagt kein bittrer Gram die Lebenssehnen ab.
Gott, der ja den Geschmack an guten Speisen
gab;

O, dem ist man hier gut! Nicht, daß Vernunft
und Liebe,
Durch Dankbarkeit gewarnt, zur hohen Ehrfurcht
triebe:
O nein! so läßt sichs erst vollkommen ruhig
seyn.
Reu heuchelt sich doch gern in jede Lästrung ein,
Wenn Freunde, witzig gnug sich nimmer lang
zu kränken,
Bei unsrer Fröhlichkeit auch ihre Lust uns
schenken;
Wenn nach dem reichen Mahl der Karten Zeitvertreib,

Und nach Musik und Wein ein angenehmes
Weib,
Zuletzt ein füßer Schlaf sich nimmer lang verweilen,

Die ganze Lebenszeit stets wechselnd einzutheilen:

Da kehrt der Gram so gern, wie Wolf bei Langen
ein.
Der Schlaftrunk steter Lust verdrängt die mindste
Pein.
Hier wird kein männlich Ach! zum Vater edler
Thränen;

So viel weiß ein Castrat von Töchtern und
von Söhnen,
Wenn das noch ferne Grab dem Eilften Ludwig
droht,
Lebt jener recht vergnügt, wie Grammont, sich
zu Tod,
Und kann mit größerm Recht, als Sichens Dido,
sagen:
Nun hab' ich recht gelebt! Der Lehnsherr seiner
Tagen
Kommt eh nicht, bis er kommt, und schreckt
ihn nicht vorab.
Das Grab wird seine Welt; sonst war die Welt
sein Grab.
Doch heißt das auch gelebt, zum Glück die
Trägheit wählen?
Und quälen die sich nicht, die sich im Bette
quälen?

Withof.

  Die oben zusammengefaßten Regeln
ergaben sich aus dem allgemeinen Begriffe
eines Gedichts, und waren also Gesetze,
nicht für den Lehrdichter allein, sondern [193]
überhaupt für den Dichter. Man sehe
hier noch einige bestimmtere Anwendungen
dieser Regeln, die für den erstern
besonders gelten.

  Der Lehrdichter kann zu viel Dichter
werden: wenn er die philosophischen
Begriffe mit den Blumen seiner Kunst
nicht bestreut, sondern verdeckt, sie nicht
schmückt, sondern verschleiert; wenn er
seine Bilder, Gleichnisse, Allegorieen zu
viel und mit zu fremden, zu unwesentlichen
Zügen ausmalt; wenn er in einem
zu gleichförmig angespannten, zu lyrischen
oder zu declamatorischen Tone aushält;
wenn er zu viele oder zu weitläuftige
Episoden einstreut, den Zusammenhang
der Gedanken zerreißt, und das Interesse
theilt, das er auf den Wahrheiten, als
seinem Hauptgegenstande, zusammenhalten
sollte. Er hüte sich also vor zu langen [194]
und zu räthselhaften Allegorieen, gebrauche
die Zieraten seiner Kunst mit
Bescheidenheit und mit Weisheit, gebe
seinem Ton mannichfaltige Abwechselung,
und mache sich, eh er arbeitet, einen allgemeinen
Entwurf seines Werks, der ihn
überall an ein richtiges Verhältniß zum
Ganzen erinnere. Zu sagen, daß ohne
öftere und weitläuftige Ausschweifungen
die Materie zu trocken seyn würde, das
hieße, den einen Fehler durch den andern
rechtfertigen; denn es wäre ein Geständniß,
daß er eine unglückliche Wahl
getroffen habe.

  Der Lehrdichter kann aber auch zu
viel Philosoph werden: wenn er der Wissenschaft
nicht bloß, was er einzig sollte,
die Materie, sondern zugleich die Behandlungsart,
und die Sprache abborgt. Das
heißt: wenn er deutliche und ausführliche [195]
Begriffe sucht, wo er sich mit klaren und
unausführlichen begnügen; erklärt, wo er
beschreiben sollte; wenn er sich mit abstracten
Wörtern ausdrückt, wo er besser
individuelle Namen, Bilder, Metaphern
setzte; wenn er, statt des leichten und
gefälligen Zusammenhangs, wo eins aus
dem andern hervorkömmt, eins dem andern
die Hand beut, seine Materien in
eine ängstliche Ordnung zwingt, die immer
auf logische Eintheilungen hinweist;
wenn er, um seinen Beweis zu führen, auf
trockne allgemeine Grundsätze zurückgeht,
statt daß er die Sache bloß vor den allgemeinen
Menschenverstand bringen, und
Übereinstimmung und Widerspruch mehr
unmittelbar sollte anschauen lassen. ─ Beweise,
die ohne Subtilität und Trockenheit
durchaus nicht vorzutragen sind, muß
der Dichter gänzlich verwerfen, auch wenn [196]
sie die bündigern und überzeugendern
wären; er muß zuſrieden seyn, wenn er
sich des allgemeinen Wahrheitsgefühls versichert
hat, ohne die darin versteckt liegenden
Grundsätze einzeln herauswickeln
zu wollen; er muß überhaupt weniger
aus Begriffen, als durch Erfahrungen, Inductionen,
Analogieen, durch auffallende
Schilderungen des Guten, Schönen, Übereinstimmenden,
oder des Thörichten, Hassenswürdigen,
Abgeschmackten, seinen Beweis
führen. Auch muß er nie mit der
kalten ruhigen Fassung des Untersuchers;
er muß mit innrer lebendiger Überzeugung,
in einem nachdrücklichen, selbst
leidenschaftlichen Tone reden. ─ Opitz
widerlegt durch Analogie den Einwurf
wider das Daseyn Gottes, der von der
Unbegreiflichkeit desselben hergenommen
ist:

Ich steh es gerne zu, ja! Aber auch den Thieren
Ists fremde: wie ein Mensch die Städt' und
Land regieren,
Der Sonnen Zier ersehn, die Sterne messen
kann,
Und segeln weit und breit durch eine nasse
Bahn.
Nun dann der Mensch so hoch mit seinen Gaben
schwebet
Weit über alles dies, was sonst hier unten lebet;
So muß er denken auch, daß, der ihn so erhöht,

Ihm weiter noch, als er den Thieren, oben
steht.

Auch Dusch beweist durch eine sehr poetische
Analogie, daß ein System, welches
auf falsche Grundsätze gebaut ist, in sich
selbst zusammenfalle:

Wie steht Venedig fest, seit grauen Zeiten her,
In Wolken mit der Stirn, und mit dem Fuß
im Meer!
Kann auch ein Königsschloß, gebaut auf falschen
Wellen,

Sein tausendjährig Haupt dem Sturm entgegenstellen;

Wenn nicht die weise Kunst zuerst den Grund
geschützt,
Und was das Meer nicht trägt, mit Pfeilern unterstützt?

Du aber willst noch mehr als leichten Wogen
trauen,
O Thor! und ein System auf Luft und Meinung
bauen?

Eben dieser Dichter beweist durch Induction,
daß die sinnlichen Eindrücke bei
allen Menschen die nehmlichen sind:

Was weiß der Tartar sieht, sieht auch der
Lappe weiß;
Das Feuer macht am Belt und macht am Indus
heiß.
Der Ort verändert nicht die Gleichheit des Gefühles,

Ich sei am Ladoga, ich sei am Strand des Ni2es.
Kein richtiges Organ empfindet in dem Duft
Der Rosen den Gestank aus einer Todtengruft;
Und kein gesundes Ohr, mögt' es auch zehnmal
wollen,

Hört im Geräusch des Bachs den Ton des
Donners rollen.

  Die sogenannten apagogischen Beweise
sind von einer besonders poetischen Wirkung;
denn sie zeigen in der Gegenmeinung
eine Abgeschmacktheit, die Niemand
gerne gedacht haben will. Auch hievon
sehe man ein vortreffliches Beispiel von
dem nehmlichen Dichter:

Der Aberglaube zürnt im Dunkel heil'ger Wetter,
Und schleudert Fluch und Bann auf Denker
mehr, als Spötter.
Doch würde, gleich entbrannt, der Eifrer, der
am Rhein
Dem Clemens widersprach, am Po sein Streiter
seyn.
„Nie, ruft er, darf Vernunft zu prüfen sich erkühnen.

„Der Glaub' herrscht unumschränkt; die Magd,
Vernunft, muß dienen.“
So spricht des heil'gen Stuhls furchtsamer Unterthan;

Und spricht nicht so der Türk für seinen Alkoran?

Wer ohne Prüfung glaubt, gesetzt auch wahre
Lehren;
Ist der nicht blind genug, auf irrige zu schwören?

Haller in seiner „Falschheit menschlicher
Tugenden“ führt lauter sehr dichterische
Beweise, wovon wir hier nur einen der
schönsten zum Beispiele geben:

Wann in Iberien ein ewiges Gelübd
Mit Ketten von Demant ein armes Kind umgiebt,

Wann die geweihte Braut ihr Schwanenlied
gesungen,
Und die gerühmte Zell die Beute nun verschlungen;

Wie jauchzet nicht das Volk, und ruft was rufen
kann:
Das Weib hört auf zu seyn, der Engel fängt
schon an!
Ja stoßt, es ist es werth, in pralende Trompeten!

Verbergt der Tempel Wand mit persischen Tapeten!

Euch ist ein Glück geschehn, dergleichen nie
geschah;
Die Welt verjüngt sich schon, die güldne Zeit
ist nah!
Gesetzt, daß ungefühlt in ihr die Jugend blühet,
Und nur der Andacht Brand in ihren Adern
glühet;
Daß kein verstohlner Blick in die verlaßne
Welt
Mit sehnender Begier zu spät zurücke fällt;
Daß immer die Vernunft der Sinnen Feuer
kühlet,
Und nur ihr eigner Arm die reine Brust befühlet;
Gesetzt, was niemal war, daß Tugend wird
aus Zwang:
Was jauchzt das eitle Volk? Wen rühmt sein
Lobgesang?
Doch wohl, daß List und Geiz des Schöpfers
Zweck verdrungen,
Was er zum Lieben schuf, zur Witwenschaft
gezwungen,
Den vielleicht edlen Stamm, den er ihr zugedacht,

Noch in der Blüth' erstickt und Helden umgebracht;

Daß ein verführtes Kind, in dem erwählten
Orden,
Sich selbst zur Überlast und Andern unnütz
worden?
O Ihr, die die Natur auf beßre Wege weis't;
Was heißt der Himmel dann, wenn er nicht
lieben heißt?
Ist ein Gesetz gerecht, das die Natur verdammet?

Und ist der Brand nicht rein, wann sie uns
selbst entflammet?
Was soll der zarte Leib, der Glieder holde
Pracht?
Ist Alles nicht für uns und wir für sie gemacht?
Den Reiz, der Weise zwingt, dem nichts kann
widerstreben,
Der Schönheit ewig Recht; wer hat es ihr gegeben?

Des Himmels erst Gebot hat keusche Huld geweiht,

Und seines Zornes Pfand war die Unfruchtbarkeit.

Sind dann die Tugenden den Tugenden entgegen?

Der alten Kirche Fluch wird, bei der neuen,
Segen?

  Alles was bisher entwickelt und vorgeschrieben
worden, betraf das Lehrgedicht
bloß im Allgemeinen, und ohne
Rücksicht auf die Art der Einkleidung betrachtet.
Jetzt ist noch die Frage von den
hier anwendbaren Formen, und von den
möglichen Mischungen dieser Gattung mit
andern Dichtungsarten, zu untersuchen.

  Daß der Vortrag der Wahrheiten gesprächweise
geschehen könne, erhellet aus
der oben angeführten Stelle von Dusch,
und noch deutlicher aus dem dritten
„Versuche“ dieses Dichters „über die
Vernunft,“ der von Anfang bis zu Ende
dialogirt ist. Es ist sichtbar, daß diese
Form, wo sie sich anwenden läßt, dem
Vortrage ein großes Leben geben müsse;
denn sie bringt bei der Verschiedenheit
der Köpfe, die wir hier voraussetzen müssen,
die Gedanken überall in Gegensatz, [204]
und giebt der Rede beides mehr Abänderung
und mehr Leidenschaftliches. ─
Noch ein größeres Interesse wird entstehen,
wenn die Unterredner ihre Meinungen
nicht schon festgesetzt haben, sich
nicht bloß ihre schon sonst gemachten
Betrachtungen mittheilen, sondern eben
itzt, während des Gesprächs, alle ihre
Kräfte zur Untersuchung der Wahrheit
aufbieten. Indeß ist zur Bewirkung dieses
Interesse die dialogische Form nicht
durchaus unentbehrlich; es giebt philosophische
Selbstgespräche, wo ein einziger
denkender Geist, es sei der Dichter
selbst, oder ein anderer von ihm fingirter
Charakter, die Betrachtung vor unsern
Augen anfängt und endigt. Man sehe,
wenn man Beispiele wünscht, verschiedene
Stücke in Gleims „Halladat“; oder
man denke sich folgenden philosophischen
Monolog vollendet:

Eine der schwermuthvollern und zu empfindlichen
Seelen.
Die, des Guten das sie empfingen, schnelle
Vergesser,
Und Vergrößrer oder auch gar Erschaffer des
Elends,
Dies nur denken, in dies nur mit grübelndem
Ernst sich vertiefen;
Beor, hatte sich von den Menschen gesondert,
und lebte
In der Einsamkeit. Wie der Freudiggeschäftige
gerne
Mit dem kommenden Tag' aufwacht, so scheucht'
er den Schlummer
Gern um Mitternacht. An der Hütte fernem
Eingang
Nährt' er ein wenig Schimmer, wie Todtenlampen
in Gräbern.
Jetzo hatt' er sein Brot gegessen, sein Wasser
getrunken,
Sich zu dem Grübeln gestärkt! ─ So komm
dahin denn wieder,
Wo du so oft schon warest, hinab, zerrüttete
Seele!
Muß nicht Elend seyn? und müssens nicht Einige
tragen?

Ja, es muß, weil es ist! Und müßtens die Himmel
nicht tragen;
Lägs nicht auf uns? Denn da muß es seyn; sonst
wärs nicht geworden!
Aber warum? ─ So oft ich frag', antwortet
mir Keiner,
Weder im Himmel, und weder auf Erden; und
so verschwindet
Mir der Trost, daß es seyn muß! Allein bei
dem wankenden Troste
Darf mein belastetes Herz doch ringen nach
dieser Antwort:
Warum sondert es einige Menschen sich aus?
und faßt sie
Eisern an, und hebet sie hoch aus dem Strom'
und trifft sie
Mit zermalmendem Arm? mich, mit zermalmendem
Arme?
Ward ich nicht blind geboren? und lebt', ein
Blinder, so lange?
Zwar gab Er dem Auge den Tag, u. s. w.

Klopstock.

  Wenn Beor in diesem Tone fortführe
und den Ausgang aus seinen Zweifeln [207]
fände, so hätten wir die Idee eines sehr
dichterisch behandelten Selbstgesprächs;
es kömmt ein anderer Unterredner dazwischen,
und wir erhalten die Idee eines
sehr dichterisch behandelten Dialogs.

  Betrachtet man die Stelle noch einmal,
oder besser, liest man sie im „Messias“
zu Ende; so erkennt man darin die
Möglichkeit einer andern sehr interessanten
Einkleidungsart des Lehrgedichts, die
wir zwar schon oben an der ersten Hallerischen
Stelle, welche wir zur Entwickelung
des Begriffs der Lebhaftigkeit
brauchten, bemerken konnten. Haller
schilderte hier sich selbst, Klopstock
schildert den erdichteteten Charakter des
Beor, in einer sehr rührenden Situation;
beide lassen die allgemeinen Betrachtungen
sich eben aus dieser Situation entspinnen,
und ertheilen den Wahrheiten [208]
ein ausnehmendes Leben, indem sie solche
mit der innigsten individuellen Anwendung
denken. Wie, wenn sich diese Mischung
der Gattungen, des didaktischen
und des beschreibenden oder handelnden
Gedichts, noch weiter treiben; wenn
sich durch die Reihe von Betrachtungen
eine Reihe von Situationen hindurchschlingen
ließe, sodaß noch immer das
Hauptinteresse nicht sowohl auf die Geschichte
als auf die Wahrheiten fiele, und
das Gedicht also ein wahres didaktisches
bliebe? ─ Die hier angegebene Idee ist
wirklich schon mehrmal ausgeführt; aber
vielleicht noch nie so reizend, als in „Musarion
oder der Philosophie der Grazien“
von Wieland. Die Geschichte selbst bedeutet
hier äußerst wenig; sie ist in der
That nur die Form, das Vehiculum gleichsam
für die Reihe der philosophischen [209]
Ideen, die das eigentlich Wesentliche des
Werks sind. Einige dieser Ideen legt der
Dichter in die Schilderungen der Charaktere,
Sitten, und Handlungen selbst, die
er in einem halb erzählenden, halb räsonnirenden
Tone ausführt; andere trägt
er durch den Mund seiner unterredenden
Personen, hauptsächlich der Musarion,
vor: und Alles zusammen macht am Ende
ein völliges, ausführliches System über die
Glückseligkeit, mit dichterischen Beweisen
und Widerlegungen; ein System, das
freilich nicht so ganz richtig gedacht, aber
dagegen desto anmuthiger und hinreißender
geschrieben ist. Wir müssen uns hier,
obgleich ungern, mit der Anführung einiger
Stellen begnügen.