7.
Aus dem Muretus
Wann nicht die Sonne scheint und netzt uns stets der Regen,
So spüren wir an uns, daß Muth und Sinn sich legen;
Mein Lieb, sei nicht bestürzt, daß ich solch Trauren führ';
Ich regne selbst, und du, o Sonne, bist nicht hier.