Trinklied
Der Gram soll heute,
Bei goldnem Wein,
Des Windes Beute
Wie gestern seyn!
Dahinten lasse,
Wer hoch sich freut,
Die leichenblasse
Vergangenheit!
Kein roher Scythe
Nah' diesem Kreis!
Des Frohsinns Blüthe
Liebt Mittelgleis.
Wir ziehn die Segel,
Wenn Taumel dräun,
Nach Flaccus Regel,
Bedächtig ein.
Der Gram soll heute,
Bei goldnem Wein,
Des Windes Beute
Wie gestern seyn!
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