[211] Dies ist der Tag, den Gott gemacht
Und wieder ist's zur Weihnachtszeit.
Durch meine Seele schleicht ein Traum
von wundersamer Herrlichkeit,
vom goldumstrahlten Lichterbaum.
Der Kindheit Zauber spinnt mich ein,
mit seiner Töne süßer Pracht
umflutet mich das Jubellied:
»Dies ist der Tag, den Gott gemacht!«
»Den Gott gemacht« –: ein Glockenton
durchirrt die Lüfte weich und lieb –
»Den Gott gemacht« –: ein Sturmwind pfeift
durch Winternacht wie Schwerterhieb.
»Den Gott gemacht« –: ein Lachen gellt
durch all die Lust und schluchzt und weint . . .
aus einer Hütte komm ich her,
in die kein Strahl der Gnade scheint.
Eisblumen blühn am Fensterglas,
die Wände glitzernd, feucht, berußt;
auf dürftigem Stroh ein sieches Weib,
das Kind an abgezehrter Brust;
der Mann auf harter Ofenbank
mit stierem Blick, mit dumpfen Sinn . . .
die Liebe, die sie einst verband,
im Elend starb sie längst dahin.
Im Elend starb sie, wie das Paar
von Menschenknospen, jung und frisch,
das Mädel, braun und tannenschlank,
der Knabe, blond und träumerisch,
wie jauchzten sie zur Sommerzeit!
Wie senkten sie die Köpflein müd,
als in des Winters harter Not
ihr Lebensflämmchen matt verglüht . . .
[212]
Und gestern trug man sie hinaus
im schwarzen Sarg aufs weiße Feld;
kein Strahl der Liebe leuchtet mehr
in dieses Jammers enge Welt.
– Und drüben blitzt im Herrenschloß
das Lichtmeer auf, die Weihnachtspracht,
und brausend klingt das Jubellied:
»Dies ist der Tag, den Gott gemacht!«
Zwei Rosenknospen welkten hin
und starben in des Winters Bann,
die dritte seufzt nach Lust und Licht,
daß sie zum Lenz erblühen kann.
Der neue Heiland geht und weint
und findet keiner Krippe Raum . . .
Wann graust du, Tag, den Gott gemacht?
Wann wirst du, Wahrheit, Weihnachtstraum?