[50] Auf die Entzündung des Pulverthurms in Wien
Wien im Brachmond 1779.
Noch steh' ich da, verwirrt, betäubt und bange,
Mit starren Augen, leichenblass,
Die Füsse schwach und wankend, Stirn' und Wange
Von kaltem Angstschweiss nass.
Denn ach! ich sah die schreckliche Verheerung,
Wie unter Prasseln Stein und Kloss,
Emporgetrieben durch des Pulvers Gährung,
Hoch in die Lüfte schoss.
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Ich sah, wie ringsum, gleich ergrimmten Schlossen,
Die Kugeln unter Wuth und Graus
Mit donnerndem Geknalle niederschossen
Auf Garten, Feld und Haus;
Sah aufgeschlitzt die Mauern der Gebäude,
Der Dächer Giebel eingedrückt,
Die Flur mit Schutt bedeckt, und Buch' und Weide
Wie schwaches Rohr zerknickt.
Noch hallt das Schreyn der Säuglinge, das Wimmern
Der Mutter, die ihr Kind verlor,
Der bange Todeslaut der unter Trümmern
Zerquetschten mir im Ohr.
Ha! welch ein Anblick! Ach! auf jeder Seite
Der grässlichen Verwüstung Spur:
Hier Leichen, dort noch wild im Todesstreite
Die kämpfende Natur.
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Ein Unmensch ist's, den nicht die schwarze Scene
Des Elends zum Erbarmen zwingt,
Dem sanft und mild des Mitleids edle Thräne
Nicht in das Auge dringt.
O sieh! wie rang Theresens Sohn die Hände,
Und stand voll bittern Jammers da,
Als er, umringt von Reihn zermalmter Wände,
Das wilde Schauspiel sah!
Sein Blick entdeckt ein Schlachtfeld voll von Todten:
Doch klomm er mit entschlossnem Sinn
Von Schutt, auf Schutt, und sandte seine Boten,
Zu retten, her und hin.
Gott lohn' ihm für die väterliche Liebe!
Gott lohn' ihm! Hohe Dankbegier
Füllt jedes Herz, und mit dem wärmsten Triebe
Der Inbrunst bitten wir:
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Erhalt ihn uns! verleih ihm deinen Segen,
O Gott, und deiner Allmacht Schutz!
Dein Engel sey auf allen seinen Wegen
Der Hüter seines Muths!